[500x376]

Листва аплодирует ветру.

На улицу как на сцену

Он вышел с апломбом мэтра,

Что знает всем жестам цену.

Деревья гнутся в поклоне,

Со страхом восторг мешая —

Сила, что тучи гонит,

Всё же слишком большая.

И хочется им полёта,

И знают, что держат корни.

Ветер такого сорта

Не признаёт покорных.

Предавшихся безответно

Губить — у него в привычке

Заломит им руки-ветви,

Сломает легко, как спичку.

И схлынет, умчится дальше

В угоду своей причуде.

А здесь уж не будет, как раньше,

Кого-то вообще не будет.

Май 2024