Мне нравится мой возраст.
Просторно в лесу осеннем, так отчетлив путь,

Что даже года...

И это непритворно,

Я в прошлом не хочу перечеркнуть.

Ведь каждый год по-своему мне дорог.
Он неотрывен от моей судьбы. 
В нем ветер века.

Вспыльчивый, как порох,
В нем кровь моя, живая кровь борьбы.
И, память невозвратностью тревожа,
Звучат шаги и музыка его.
Металл застывший переплавить можно,
А в прошлом, не изменишь ничего.
Да и к чему?

Мне нравится мой возраст.

И мысль ясна, и взгляд еще остер.