Быть –
не
созданной,
не воссозданной,
из оставленных чьих-то речей,
предыдущих –
признаний розданных.

Быть –
единственной – или ничьей,
не обещанной, горю быть,
к счастью
не
приходить
напрасною.

Быть
невиданной
ролью праздников.
Просто быть...
необычной,
посредственной.
Быть –
как первая –
и последняя.




Есть у любви огромные просторы
для радости, для грусти
и для ссоры.

Но зыбок мир и
счастья карусель порою, попадая в миражи
нечаянною ложью закружит.

Опуститься к душе как лебедь низко,
далёким став
и очень редко близким.

Пока любовь
печалью не затмилась,
она не будет, как река мелеть.

А вот потом –
когда исчезнет милость,
придётся ей от горя захмелеть.

Пока любовь,
как драгоценный камень,
мы чувствуем её, в себе навек.

Преображаясь от её касанья,
набравшись сил гостим в её признаньи,
сияем, от лучей её опек!
…..
Пока любовь….
……






…есть час у сладости…и у тоски
есть время для тревог и нетерпенья,
два сердца рядом не подав руки
живут как ядовитые растенья,

два сердца, сплав воды …кусочек льда
застрявшие в обид своих мгновенье,
не знают, как любовь двоих щедра
как падают на счастье, в горе цены,

и мир, всего лишь в нескольких минут,
и радость, так недалека от слова,
два сердца без сердечности живут
и сохнут, от судьбы не слыша зова…
….
два сердца…





Наверно, через много-много лет,
когда судьба над возрастом
не властна,
меня любви коснётся
чей-то свет,
и будет всё, я думаю, прекрасно.

Не знаю я, увижу Вас
иль нет,
пока ведь ничего ещё не ясно.
Вы где-то есть, а может быть
и нет,
но я Вас жду, а это ведь
прекрасно.

За то,
что совершу я впереди
за то, что нынче всё
не так ужасно,
я чувствую Вы где-то там в пути,
и я Вас жду, а это –
так прекрасно.


Я не стираю красок с бытия,
о сходстве странном –
помечтать согласна.
Какой же Вы?
……….Какая буду я?......
Ох, как смешно,
но как это прекрасно!







О, как боюсь твоих я нынче слов –
восторженных, учтивых и серьёзных,
и хоть от них, как сызнова светло,
но всё-таки, …..
час для ответа поздний.

Я знаю
наше время таково: сомнения и радость ледоносны,
их далью лет уже заволокло,
на смутном фоне этой встречи поздней.

Уже звучит судьбы чужой рожок,
огонь у наших слов
давно потушен,
лишь лунный свет витает как знаток,
и оседает возле снов подушек.

Поэтому, боюсь я всяких слов,
всезнающих, а может несведущих,
ты мог быть счастьем,
но прошёл послом,
где нет уже надежд моих цветущих….




Жанна Безкорсая

мне кажется всегда –
что я не та,
особенно
когда смотрю на фото,
я словно отрекаюсь от кого-то,
как дерево от жухлого листа…


да я не та –
как грустно для поэта,
ведь сколько строк несла я на плечах,
и ведь на самом деле
в той и этой,
как озеро глубокое, печаль…

стихи, стихи –
как угольки костра
души моей остывшие осколки,
моё несходство
окликают горько,
кого из нас
мне трудно разобрать…

мне кажется
всегда
что я не та,
но есть ли у души –
ответ достойный,
уже любовь спускается со склона,
без чувств вины –
уходит красота.






моим мечтам уже не дотянутся,
моим словам –
уже не добежать,
хотя ….
они порой стихами льются,
но часто что-то
нарушает гладь,

тревогами
их может
что-то смять,
неясностью намёков
утомлять,
и торопясь
…..вдруг могут опоздать,

а мне других, уже
не подыскать,
несбыточных надежд там было много,

поддерживал мечты и мощь их
дух,
который караулил как пастух,
и вдохновенья
подавал мне посох,

теперь –
лишь только жертвы от него,
и оживленья
по его же воли,

не балует любовию он боле,
не окликает больше никого….

порою намекает издалёка,
что кто-то вспоминает жизнь мою,
как мёд пчелою спрятанную в соты,
которую -
стихами я таю…





печаль –
нашла себе опору,
повсюду делает
упоры,
одолевая все запоры,
по мелочам заводит споры,
и затемняет в радость свет,

как будто выйдя из коры,
как косметолог из гримёрной,
собрав с собою
все наборы,
открыв забытые напоры,
повсюду распыляя след,

её невидимый магнит
к себе притягивает ссоры,
в чертах лица меняя волны,
неся
какой-то тайный труд,
как раболепия поклоны,

благодаря –
за всё смущённо,
боясь ступить на счастья грунт.






……быть праздничной, красивой и нарядной
в наш век сейчас совсем не мудрено,
но верной, чуткой, верящей и в завтра,
с любимым рядом, так не всем дано:

пока судьба к восторгам встреч, щедра
и ожидает в каждом уголке,
быть женщиной простой и быть не первой
как песенная строчка налегке,
как жизнь в потоке вечных обещаний,
когда не знает возраст свою речь,
где будущее лишено вниманья,
а красота, как сношенная вещь,

года - не очень, скажем прямо, вкусный овощ
у одиночеств -
очень длинный перст,
не часто к ним приходит жизни помощь
хотя не забывает делать жест:

пока судьба надежды изумляя
и взгляды на любовь, любви живей,
то счастье, от несчастья отрекаясь
живучести не ведает своей,
и перекосы чувств, и смех витрин,
и ценности страстей, обид трамплин,
изжитых слов любовной чепухи,
разлуки или ревности трухи…
у женщин арсенал сего, велик
коли любовь прощаньем опалит…





.........старая история романа......
что за отвратительная мысль,
говорить о том, что было в старом -
если грусть закрыла те каналы,
по которым пробежала жизнь......

.................старая давно исчезла тайна,
старый день давно ушёл в отказ,
просто летний день, как тот случайный,
спрашивает розами о Вас...

старая история романа
словно летний шмель
уже черна,
нет давно тропинок и челна,
всё уже, затоплено туманом,

.....старая история романа -
листья книги,
словно ветки лист,
словно лепестки летящих виз
пропуская ветры ураганов,
спрашивает розами о Вас...
……..
жаль, что не вернётся чтенья час…







постучавшись -
детство убежало,
заскучавши, старость подошла,
по ладам судьбу перебирая
обжигая память
по слогам,

седина -
коснулась словно пледом,
не с парадной
входит дом в рассвет,
скоро и зима как лебедь следом
выплывет, минуя жёлтый цвет,

а рука
держать желает розу,
будто это теплоты камин,
с розой -
сердцу никогда не поздно,
век свой составлять из половин,

словно капли по холодным веткам
начинает память протекать,
роза -
рифмам
добрая соседка,
не позволит сердцу горевать…






Жанна Безкорсая
…слеза уже не жаждет поцелуя
и песен прекратился перелив,
и кажется, что вспомнив про ничью
я
ухожу,
и называюсь -
быль…

я называюсь вечер…да-да, да -
я вечер,
былых надежд ушедших, слов и чар
я без бесед оставленная женщина
и восхищений отпылавший жар,

почти уже рассказанный рассказ
который -
не желает продолженья,
где нету места поклоненью глаз,
а только продолженью сожаленья,

ничья…ничья ..
как шаль с опавших плеч,
как солнценепускающие -
шторы,
роскошный очерк -
потерявший речь при скором и ненужном разговоре,

как время -
что вещает не о том,
внезапно оборвав на точке новой,
как слабый запах сорванных цветов,
как, жизнь давно потерянного слова …






…это память иль раскаянье, промелькнувшее сквозь года,
каждый в чувство такое странное забегал или забредал,
аплодируя и освистывая, забывая любовь неистовую,
часто в крошечной застревал,
как шутейные мастера….

…..если чудо любви кончается или жжётся как крапива,
если тропы в любовь сокращаются
высыхают как дыры от сыра -
тотчас проза с осеней сыростью
пишет письма свои извилистые и сливается с просто миром…

…отчего так бывают размытыми эти линии жизни памяти, словно шпилькой время потыкано и сигналит с оплавленных впадин:
для слепых уже ощущений
без управы любви как тени -
по пространству глины иль мрамора,
словно шарик воздушный плавая…

…шлют интриги повестки возрасту
заставляя сердце расплачиваться -
за шальное любви отрочество и за детство души непонятное,
фыркнув филином ненавязчиво торопясь, отщепляясь, опаздывая…

….что-то смерклось, иссякло, остыло,
искры памяти расточило,
притупило любви апломбы только встречи старые корни,
сердце колит как дикий шиповник….





Здравствуй солнце жаркое,
здравствуй лето разное,
дождик, ветер, море, облака –
вот вам моя лёгкая рука,
приглашайте женщину на праздник!

Разноцветный,
лёгкий как канва,
как на вышиванке рукава –
шёлка иль батиста,
пригласите в гости романистку,
как в оживший изумруд жука.

Хватит жизнь –
рассказы пересказывать,
строчкой время –
страсти
перевязывать,
праздник сердца –
дай своих карет,
чтоб промчаться снова
по
всем
«нет»!