....я чувствую,
что жизнь ещё добра,
а злость –
ещё живёт
в своей берлоге,
хоть прилетают
резкие ветра
и во дворах -
не вывелись тревоги,

я слышу песни
дальних деревень,
хотя –
не прибегаю к их услугам,
они не любят
городскую лень,
ведь город часто не бывает другом,

и всё ж
и всё ж ,
как говорят не всё –
ещё надежды в ожиданьи бури,
ещё мечты –
витают в вестибюле,
и
радости
невспаханное поле -
посольство
солнца, воздуха и моря!





……..а жизнь с разбега
с поворота
с небес чувствительных перил
в меня проникла как в кого-то
горошиной из-за перин
но жаль, не оказался локоть
не протянулася рука
не навсегда
ни на пока
чтоб я почувствовала лёгкость
принцессы чтоб сыграла роль
Джульетты или просто донны
отдельно
отделясь от дома
возникло множество причин
в судьбе моей витиеватой
такой порой
замысловато –
не принимающей мужчин
из-за стихов крутой породы
их настроения погоды
судьба
в избытке их природы
не дотянула до четы
замкнулась в мелочных деяньях
втеснилась в их не идеальность…..





….нас судят…ну и мы, всех осуждаем
жизнь тёплая становится как лёд,
спешим найти в суетах, призрак рая,
а догоняем лишь, печалей гнёт,

мы строим себе дом уже, как форт
и думаем, что мы богаче будем,
теряя, столько жизненных красот
которые, выводят сердце, в люди,

в душе живёт бесчисленность охот
за тем и этим, тянутся ладони,
и кто всё это на земле поймёт,
и утолит, желаний непокорность?

и есть ли, средь людей живущий тот
кто с радостью прошёл земные будни
и грубых чувств отринув грубый плод,
без зависти людей, вошёл бы в люди?
……
а жизнь идёт, года ведут свой счёт,
покорности людской или смиренью
всё ближе – ближе, чуя откровенье,
что на земле уже, не тот народ…….





..... не в каждый лепетавший ветерок,
день вкладывал своё священодейство,
но повивальной бабкой был, растений
и помогал полям
в правописании,
был переводчик молний средь блистаний,
и диктовал цветению урок.

..... не в каждый лепетавший вечерок,
вплывали
наши слёзы и ошибки,
опавшие
и впавшие улыбки,
выгранивая то, что было впрок.


...... не в каждый лепетавший уголок,
вслед
за любовью следовал упрёк,
а за изменой
следовал намёк.

……не каждый облик стать душою смог,
сворачиваясь в думах как клубок,
качаясь, на надежде как ладья,
и улетать как песня соловья.







….Лучше спорить и верить в согласие,
оставляя всем радостям -
радости!
Относясь
недоверчиво к разуму, хорошо жить на свете -
по-своему
и, конечно же ….
если жизнь -
нашей жизнью освоена!
Оставляя опоры для горести
хорошо жить на свете по совести,
злу не дать разъедающих поприщ
и обман содержать сумой тощей.
Нелегко проверять новым временем
нашей правды законность и преданность,
где сплетаются только кудели:
страсти, выдумки, канители,
и поэтому
лучше спасать
Богом данную благодать,
честь выпутывать с жала безжалости,
не царапая юности, старости!







цепь мелочных обид,
порою соли из души выводят
и яд их
как глоток для раны свит,
для тех обид –
что болью верховодят….

не обманись,
когда в душе кипит
и твои силы ожидают боя,
ведь бой порой ещё не всё решит –
лишь радости твои обеспокоит…

не обманись,
не думай, что испит,
тревог родник
и сердце
будто камень,
ещё не ясно, что судьба велит,
надежды –
будут счастье перезванивать…..

не обманись,
дай жизнью запастись
и тем, и этим …и всем затем
чем время жизни судишь,
ты боли только так свои остудишь
и только так заправишь счастьем мысль!







…полюбила б тебя, да ведь знаю,
жизнь такая, что я не смогу,
от любви я отбита как стаи
перелётною птицей в снегу,

я была б для тебя всех дороже,
да, печали испила вино,
и пришедшие годы тревожат
то, что прежде упало на дно,

мне, счастливой, самой стать охота,
да мешает оставшийся лёд
так слабы у надежды ворота,
что открыть их судьба не даёт,

часто думаю….может - не может,
то, случится, что надо судьбе,
ведь от дум отказаться негоже
коль они, неизвестны тебе…







......вновь пишет осень жёлтые этюды –
цветы,
сады,
ложатся на холсты,
а я
не перейду ещё на ты,
а я ещё
весенняя как будто,

и жизнь ещё
борьба –
а не покой,
ещё мечты –
спешат поспорить с телом,
и дни ещё
бегущею строкой
со вздохами,
но –
это ещё …… мелочь!







Жанна Безкорсая
…не походкою юною –
в старость
уходим,
не с глазами красивыми –
счастье сдаём,
не на берег любви –
а к обрыву гребём…

хорошо –
если годы затронет улыбка,
хорошо –
если души озвучит струна,
хорошо –
если лёгкими были ошибки,
не приучена к новым
вина…

старость –
гибкость и стройность красы
уязвила,
заслонила пространство заботой другой
и как что-то,
когда-то,
катилось нас мимо,
жизнь –
спокойно уходит дорогой иной…

лишь колеблет сердечко,
как некогда
ниву,
оставляя для боли пространство
примет,
драпируя порой
свой фальшивый портрет –
непривыкший ещё,
для бесед несчастливых…






жизнь как осень –
может стать мгновеньем,
изменив надежду и мечту,
дни, наэкономив, сдавши тленью изменяя красоте среду,

а бывает как художник милый
там подкрасит, там подбелит лирой.
вновь, забот прислав обычный круг
на уют, на радость, царство мук,

жизнь как осень –
грезы, думы, встречи,
вечная пружина бытия,
для контрастов и противоречий
пройденных «сегодня» и «вчера»,

жизнь как осень с сушью и цветами
ещё с чем-то этаким….таким,
с чувствами
и странными мечтами,
но уже с разбегами без сил.







вновь новый день пришёл
вновь солнце в окна светит
пока –
лучи не очень горячи
и мысли окруживши словно дети
светлее тех, которые в ночи
ещё не по часам и не по датам
в душе моей
начнётся новый том
ведь новый день со старым не незнаком
пока спокоен, словно ветви сада
пока
расставит день свои посты
пока –
распределит свои минуты
я отдохну средь строк своих простых
как старый шмель на лоне незабудки
быть может Гете так или Шекспир,
а может Блок….а может быть Есенин
встречая новый день как новый мир
тихонечко у строк своих сидели….





Где, в мире тот,
о ком, грущу всегда?
Где, в мире тот,
которого не знаю?
Который –
задержался и года
свои
с моими медленно сверяет.

И
у которого,
такая в сердце боль.
И, у которого –
такие неудачи.
Года мои,
запрятали любовь,
так почему, его –
от сердца прячут?

Остановитесь годы,
где же, след?
Не дайте, счастью
прокатится мимо,
уже, у сердца, больше силы нет,
считаться
в этом мире –
нелюбимой!







Как вам отправить этот женский лепет,
пролившийся как дождь, забытый летом?
…..
О, эти строки что самой
загадка,
подбросить бы мне вам, как Мономаха шапку,
не перепутав и не расплескав
тех букв, в которых вздох последней грусти –
тот миг
где сохранило счастье юность……

Я знаю, сердце к счастью не отпустит,
чтобы молчанье не нырнуло в тусклость.

Но…. как мне
к вашим чувствам прикоснуться,
вас
не обидев –
просто улыбнуться,
проснуться дать ещё своей душе
наивно свои думы выражая
и победить всё то,
что возражает.

Найти любви
вновь новый адресат,
без будней серых многих лет назад.







сомненья -
вереницей бесконечной,
…..плывут себе куда-то облака….

о чём весной щебечут птичьи речи
с деревьев говорящих
свысока
весна немного щурит ясный глаз
весна ещё не кормит птиц в ручную
о чём таком сегодня птичий глас
что даже я к строке своей ревную
где научилась глупая строка
переводить для птиц мои творенья
и проводить ко мне в стихотворенье
на землю
и лечить их как Лука
не я стихам построила соборы
не в мой идти напевам птичьим храм
как устоять натруженным рукам
покорствуя всему, что есть покорно
……
гляжу и вижу лишь высокий ствол
на нём весны лишь проступают знаки
и то ли песню слышу толи стон
земных стихов прошедших своды мрака……






......ах,
эта лёгкость увлечений,
ох,
эта лёгкость первых встреч,
не знак особого значенья
воспринимаемая речь,
ничто –
ещё судьбу не вяжет
не поднимает тех знамён,
которые –
тем дням покажет
где угол зренья был смещён,
тем дням,
где дни отцеловались,
где задержала радость смех,
тем дням –
которые слагались
для видимого счастья всех,
ещё –
далёко до куражей,
разрыва не видна стрела,
где боль
нетающая даже
дорог для счастья запасла,
у лёгких встреч –
свои парады и много- много позывных….
……….
не разглядеть в делах земных,
кому –
мы будем завтра рады?






Сердцу ….сердцу известно давно,
что большая любовь, это –
только в кино,

до чего же годам, на экране темно,
для чего мне сейчас, всёравно..... всёравно,

до чего же, улыбке в прохожих пьяно,
а вот мне ……всёравно..... всёравно,

и весенней прогулки насмешливый трон,
и лучистая зелень деревьев корон,
даже солнце, смотрящее жарко в окно,
а вот мне ……всёравно..... всёравно, всёравно,

эта грустная речь…это дум моих соль,
я ответа не знаю,…
не знаю
не сколь,

сердце –
с будничным тоном, столь кратким
как боль,

может это –
отдельный поэзии тон,
может это –
судьбою,
поставленный кон?