Всё, что осталось в памяти, дышит в спину,
в снимках ли старых, в запахе мандарина,
где-то в колечке дыма и в тонких пальцах,
в наших коротких снах, что под утро снятся,
в нашем былом,
в каких-то неясных звуках,
там, за углом,
или где-то в пределах круга,
в давнем, качающем, бережном, незаметном,
в разных вещах, перепутавших то и это,
с ветром и в радуге,
с веком уже вчерашним,
в белом кораблике
и в парусах бумажных,
в чём-то отчаянном,
сбитом в неровный почерк,
там, на окраине
города, лета, ночи,
всё, что уйдёт за полночью, как по следу… -
нет одиночества, нет -
посмотри на небо.



Всё давно решилось без нас само,
тишина на свете.
От тебя сегодня пришло письмо
в голубом конверте.
Я смотрю на небо и этот сад,
ночь опять близка.
Раз-два-три, кто не спрятался, виноват -
я иду искать.

Кто придумал ветер и этот дождь,
что им всё неймётся?..
Кто придумал ночь, из которой пьёшь
темноту бессонниц?..
Обратится пух в облака и гладь
с моего цветка.
Год… три… пять… - мне водить опять,
я иду искать.





… я скучаю по тебе
… листьями…
тихим шёпотом морей Беринга…
акварелью — по холсту с кистями… старой лодкой — по песку берега…

отраженье в зеркалах… — странно, но неизвестная мне в них женщина,
что скучает по тебе — ядерно! Как волчица под луной — бешено!

… я скучаю — словно взрыв пламенный… я дышу тобой, как зной свежестью…
я скучаю, как птенец раненый, окрыленная твоей нежностью…

от разлуки потеряв голову — так безбожно и, тот час, набожно…
я скучаю, не ища повода, и иду к тебе во снах радужных…

… в равнодушии огней города — я сгораю каждый день заживо…
я скучаю…без тебя холодно
… каждой родинке плеча каждого…




Сола Монова
Это не простое озарение -Это избавление от мук.
Я читала в книжках, что со временемЛюди привыкают ко всему.
Человек по сути пластилиновый[Остальное - сущий формализм],Жизнь такая мудрая и длинная,Потому влюбляйся и молись,
Не мирись с жестокими нападками,Пропускай идущих напролом,Чувствуй ветер голыми лопаткамиИ расти по пёрышку крыло.
Кто живет по правде, кто - по совести,Кто - по гороскопу... Выбирай.Жизнь кипит, и каждый приспособился,Сочиняя персональный рай.
Слабый счастлив аханьем и оханьем,А безумец лезет на рожон.
Это только кажется, что плохо мне,
А на самом деле - хорошо!




«Хочу одного волшебника…» — шептала Она у двери.
«Укрой меня от мошенника,
от тех, кто в меня не верит…

Давай, мы отменим правила, что каждый себе Раскольников.
Курить отучи Мальборо.
Пассивно. Из губ любовников.
Поменьше хочу притворщиков, что путают душу с книжками.
Шарманщиков, крохоборщиков, лгунов заодно с воришками…
За дверью укрой — от старости,
от тех, кто войдут нежданными,
от гостя,
что пахнет завистью…
от кражи меня цыганами…
Не нравится мне по подлости.
Не любится мне по нужности…
Я часто теряюсь в гордости, когда обожаю глупости…»
Шептала, листая справочник,
стирая следы ошейника:
«как жаль, что он просто сказочник…
А мне б — одного волшебника»…