Она плакала над фотографиями, над всплывающими диалогами в ее голове. И все было так бестолково. Буд то в самом кошмарном сне. Кусала кончики пальцев, молилась святым. Достала из закромов мольберт и старую акварель. Никто кроме близких не знал, что она рисует и вяжет. Слова плохого не скажет, если не задеть ее уставшей души. Если не спрашивать как у нее дела. Не ходить в ее дом. Можно забыть про все те слова. Можно забыть ее телефон, можно забыть изгиб ее губ. И можно забыть, что у нее дочь! Можно забыть, что ты это ты. А у нее есть муж, а у тебя лишь обрывки слов и память о той не сложившейся любви. И ты день за днем пытаешься жить и запивать глоток за глотком. Ты держишь фото ее в портмоне у нее пропущены миллион. И вроде все слова бред. И пустота такая, что хочется выть. И ты носишь заложника в голове. И еще тяжелей вздохнуть. И начать свой не легкий путь. Шаг за шагом напоминая: - я не в игре.