Время шло
13-08-2011 19:09
к комментариям - к полной версии
- понравилось!
А время шло…
Кто-то сидел у окна и засматривался на звезды, гадая, что же там, за холодным и колючим светом, кто-то заваривал чай, наблюдая за бешеным танцем чаинок в стакане, заставляя их выделывать невообразимые фигуры, а кто-то вот так писал…
Писал о том, что видит, что слышит, что понимает и что помнит. Писал так, что бы было понятно, что бы не нужно было пояснять, учить… Что бы люди поняли Его мысли, как собственные.
Но людям не нужны были слова. Им не хотелось думать или мечтать. Им не хотелось чему-либо учиться. Они ждали, уже решенных головоломок, готовых ответов и призов. Для себя. Что бы ими восхищались. Что бы кто-то пел им лестные деферамбы.
А время шло.
Тот, кто сидел у окна, стал собираться в путь. Ему не терпелось побывать на холодных звездах и почувствовать на коже их сияние. Он собрал легкую котомку и ушел. Ушел навек.
Тот, кто заваривал чай, давно выпил его. Оставив чаинки лежать на донце чашки. Заставил их остынуть после бешеного танца. У него, теперь есть другие игрушки. И он так же забавляется с ними, что бы вскоре бросить. И забыть.
Но где, же Писатель?
Он в пути…
Он ищет тех, кто прочтет его слова. Тех, кто еще хочет наслаждаться действиями, невзирая на то, каким окажется результат. Но в его лицо летят камни. Его руки бьют палками. Его губы разбивают, заставляя кровью отречься ото Лжи. Но он остается на своем и уходит. Что бы снова быть израненным, избитым негодующей толпой.
А время прошло.
И вот, мы снова в полутемной комнате. На окне лежит краткая записка. Это от странника. Но вы ее не прочтете, она на неизвестном, человечеству, языке. Написана голубым сиянием на частичке Тьмы…
Игрока тоже нет. На столе разбросаны Его игрушки, сломанные, пыльные, пустые. В них нет ни жизни, ни души. Игрок забрал их, а наигравшись, отдал другим. Что бы те, наигравшись, отдали их своим потомкам… И так до бесконечности…
А Писатель?
Писателя тоже нет. Он в пути. Вот только где проходит его тропа, и как Он выглядит сейчас, никто не знает. Но вы можете взять это. Это Его книга. Прочтите. Может, вы узнаете, кто же скрывается под маской Писателя. Может, вы его найдете. И возможно, он примет вас.
Если вы прочтете это.
Проблема в одном. Книга написана, но ее нет. Чернила есть, но вместо них Пустота. А страницы…
Вместо них, у вас в руках лишь охапка кленовых листьев.
вверх^
к полной версии
понравилось!
в evernote
А время шло…
Кто-то сидел у окна и засматривался на звезды, гадая, что же там, за холодным и колючим светом, кто-то заваривал чай, наблюдая за бешеным танцем чаинок в стакане, заставляя их выделывать невообразимые фигуры, а кто-то вот так писал…
Писал о том, что видит, что слышит, что понимает и что помнит. Писал так, что бы было понятно, что бы не нужно было пояснять, учить… Что бы люди поняли Его мысли, как собственные.
Но людям не нужны были слова. Им не хотелось думать или мечтать. Им не хотелось чему-либо учиться. Они ждали, уже решенных головоломок, готовых ответов и призов. Для себя. Что бы ими восхищались. Что бы кто-то пел им лестные деферамбы.
А время шло.
Тот, кто сидел у окна, стал собираться в путь. Ему не терпелось побывать на холодных звездах и почувствовать на коже их сияние. Он собрал легкую котомку и ушел. Ушел навек.
Тот, кто заваривал чай, давно выпил его. Оставив чаинки лежать на донце чашки. Заставил их остынуть после бешеного танца. У него, теперь есть другие игрушки. И он так же забавляется с ними, что бы вскоре бросить. И забыть.
Но где, же Писатель?
Он в пути…
Он ищет тех, кто прочтет его слова. Тех, кто еще хочет наслаждаться действиями, невзирая на то, каким окажется результат. Но в его лицо летят камни. Его руки бьют палками. Его губы разбивают, заставляя кровью отречься ото Лжи. Но он остается на своем и уходит. Что бы снова быть израненным, избитым негодующей толпой.
А время прошло.
И вот, мы снова в полутемной комнате. На окне лежит краткая записка. Это от странника. Но вы ее не прочтете, она на неизвестном, человечеству, языке. Написана голубым сиянием на частичке Тьмы…
Игрока тоже нет. На столе разбросаны Его игрушки, сломанные, пыльные, пустые. В них нет ни жизни, ни души. Игрок забрал их, а наигравшись, отдал другим. Что бы те, наигравшись, отдали их своим потомкам… И так до бесконечности…
А Писатель?
Писателя тоже нет. Он в пути. Вот только где проходит его тропа, и как Он выглядит сейчас, никто не знает. Но вы можете взять это. Это Его книга. Прочтите. Может, вы узнаете, кто же скрывается под маской Писателя. Может, вы его найдете. И возможно, он примет вас.
Если вы прочтете это.
Проблема в одном. Книга написана, но ее нет. Чернила есть, но вместо них Пустота. А страницы…
Вместо них, у вас в руках лишь охапка кленовых листьев.
Вы сейчас не можете прокомментировать это сообщение.
Дневник Время шло | Sebaras_Alsane - Безымянный дневник |
Лента друзей Sebaras_Alsane
/ Полная версия
Добавить в друзья
Страницы:
раньше»