...обычный серый поток. Ничего нового, только в этот раз больше пыли. Серой... Как ни досадно, но и сюда постепенно приходит Неизбежность, серая пыль лишь предвестник бури. Огромной бури хаоса и разрушения. Картина не очень впечатляет: однообразные улицы, дома, магазины и сами люди. Нет, ну присмотритесь, у каждого на лице одна и та же серая маска, один и тот же взгляд. Даже мысли, и те однообразные. Жаль, это был один из лучших миров, вернее одна из лучших сторон мира... И жаль, что не мы решаем, когда Неизбежность поглотит очередную душу, жаль что власть отдана в руки, слабых и безвольных сущностей, жаль что эти сущности наши братья...

Настроение сейчас - Нейтрально

Над тихой гладью расстилается туман,
За ним скрывается людской обман,
Не плохо это и не хорошо,
Но все-же вынести немного тяжело,
Ведь знаешь точно как всегда,
Вернется все с рассветом на круги своя,
Вернется городская пыль и зной,
И снова сердцем оттолкнет погибший город мой...
Ты не сберег, не удержал и не помог,
Хотя назвали громким словом - бог,
Ты им назвался, но стать не сумел,
Чего же, Проигравший, ты хотел?
Совета, помощи, отваги от людей,
Есть сотни лучших для тебя идей...
И отвечал, Забытый, тихо и бесстрастно,
Я говорил что с небом вам играть опасно,
Я говорил - остановитесь и подумайте же наконец,
Что ваш триумф, для вас же будет и конец,
Зачем на брата брат идет войной,
Не лучше было б стать спина-спиной?
Не слушали, а только отвечали,
Презрением в радости и гневом в скорби и печали,
Теперь живите, пейте собственную боль,
Не я а вы играли плохо свою роль.
И он ушел, ушел на веки, но не на всегда,
Туда, где за край Бездны летит, потоками, вода,
Искать иль ждать, рыдать или смеяться,
На волю ветра, случая отдаться,
Забыть проигранные войны, битвы,
Стереть из мыслей, вдов, прощальные молитвы,
И ждать, искать тех Истинных, иных,
Людей, душой еще немного, хоть, живых...

Уставший путник сел у клена,
И засмотрелся на закат,
Никто не слышал его стона,
Никто за ним ведь не пошел назад.
В руке фигурка Короля,
От Смерти маленький подарок,
А за спиной кровавая земля,
От Жизни слабенький огарок.
Сидит и с ветром тихо говорит,
О чем: у неба расспроси,
Костер у дерева горит,
А ты тихонько подойди...
Дотронься, тихо, до плеча,
Скажи, что будешь вечно рядом,
Клянись на лезвии меча,
Что жизнь врага его, окропишь ядом.
Быть может, он тебе поверит,
Быть может, веру воскресит,
Расскажет, о своей потере,
И душу, снова, воскресит…
Но, Бог иль Дьявол тебя упаси,
Солгать ему, хоть, одним словом,
Тогда ведь что проси, что не проси,
А шанса не получишь, ты другого…

Настроение сейчас - Обалдеть не встать

Тебе так нужен этот лист?
Ты так нуждаешься в его тепле?
Внутри он черств, хоть с виду чист,
Уж слишком долго пробыл на земле.
Не мудрый дуб, и не душевный ясень,
Ты глянь - это всего лишь клена тень,
Быть может, для кого-то он прекрасен,
Но для тебя, он как для волка белый день.
Остерегаешься? И ладно,
Оставь полуразрушенный скелет,
Ему не больно, только лишь чуть-чуть досадно,
Что зря дарил тебе прохладу и бросал на твои очи тень.
Прости его, забудь навеки,
Сотри из памяти его слова,
Он на земле, а не на ветви,
Могилу для него совьет трава...

Ночная улица, фонарь и тени в уголках,
Плащ черный, маска, роза хрупкая в руках.
Далекий, томный взгляд, игривая улыбка,
И где-то вдалеке играет нежно скрипка…
И так, подряд, не одну сотню лет,
Встречает Он на пристани рассвет,
Надеясь, что последним станет тот…
Но не внимает мольбам, пламенный восход.
Он в ярости, уходит, бросая розу на асфальт,
Та разбивается о камни, как хрусталь,
А Он идет, гневя Богов и проклиная Сатану,
За свою горькую, несчастную судьбу…
Проходят дни, а может целый год,
И в точно такой же вот Его поход,
Он видит на причале свою тень,
Девушку, с глазами как дикая сирень.
Он тихо подошел, он нежно улыбнулся,
Плеча девицы, осторожно, той коснулся,
И дикий, пламенный рассвет уже не встретил,
Нашел отраду, в монотонных днях столетий…
И так бы было до скончания века,
Вот только Он забыл, что любит человека,
И как-то в хмурый и дождливый вечер,
Бессмертный не дождался с милой встречи.
Она ушла туда, откуда больше не вернутся,
И больше, для Него не сможет улыбнуться,
Ее лучистый, взор и нежная улыбка,
Затихла на века ореховая скрипка…
А утром, хмурым, рано на рассвете,
Смел дворник с пристани еще горячий пепел,
То была последняя Его попытка,
Любовь вампира к человеку, явная ошибка…

Что-то было, что-то жило,
В сердце, мыслях и глазах,
Может гадко, может мило,
Но жило даже в слезах.

Мы боялись, опасались,
Прочь бежали от него,
Память всю стереть старались,
Но не вышло ничего.

Успокоились, сдружились,
Лучше так, а не никак,
В счастье призрачном забылись,
И окутал стеной мрак.

Жалко?
Может.
Больно?
Нет.
Точно?
Где уж…
Поздно?
Мне.

Дальше все по схеме старой:
Плач, попытка на успех,
Пальцы сплошь покрыты влагой,
Обещанья, пустой блеф…

В прочем все, закончен сказ,
Не помог ни блеф, ни слезы,
Только даже, по сей час,
Цветут напоенные болью розы…

Все, просыпаясь, задают себе погоду...
Кто солнце, легкий ветер, а кто непогоду,
Кто бриз морской и запах лета,
У всех душа с утра согрета.
Кому весна, а кому осень,
Либо в дорогу ветров восемь,
Одна душа лишь как на зло,
Забыла, видно, про тепло,
И вновь, как старый граммофон,
Дождем рисует мутный фон.
Забыв про краски, взяла уголек,
И молча чертит нежный стебелек,
Под ветром, хриплым, дождем злым,
Свое же счастье превращает в дым,
И горько плачется, солнца слабому лучу,
На черный рок и невозможно тяжкую судьбу.
Все, просыпаясь, задают себе погоду...
Кто зимние оковы, кто летнюю свободу,
Одна душа, лишь, день и ночь,
Все плачет, что никто не хочет ей помочь...
Эх, знать бы ей, что счастье лишь в ее руках,
Там, на земле, ждет солнце, а не витает в облаках.

Настроение сейчас - Мрачное

Улыбки, маски, танцы до упаду,
Веселый смех и брызги света,
То в белых залах, то в саду,
Театр выступает до рассвета...
Жизнь беззаботна и прекрасна,
Солнце не жжет, а облака чисты,
Любовь вечна и страстна,
На сцене человеческой мечты...
Куклы танцуют, веселятся,
Никто не видит нитей,
Никто не знает что смеятся,
Их заставляет, вовсе не Хранитель.
Концерт окончен и скрывает занавес,
Горечь и слезы на улыбках,
И тихо-тихо льется мрачный полонез,
А счастье остается только на открытках...
Кукловод уходит быстро прочь,
Забыв о куклах и театре,
Но как сойдет на землю ночь,
Он станет королем, на собственном спектакле.
Радушие во взгляде и галантность,
Удачно прячут искренность, своею маской,
Спектакль кончился... пропала элегантность,
И куклы прячутся с тревогой и опаской.
Ведь в добром взгляде и в игривой маске страсти,
Скрывается жестокий и циничный лицедей,
Душа, охочая до игр и до власти,
Палач, безжалостный убийца и злодей...
Затихла музыка, погасли краски ламп,
И тени стали править в маленьком театре,
Беги, беги иначе не минуешь Его лап,
И станешь новой куклой в проклятом театре...

Это цитата сообщения Queen_de_la_reanimaR Оригинальное сообщение

ПОЗИТИВНАЯ ЦИТАТА ДЛЯ ТЕХ КТО ЛЮБИТ ЧИТАТЬ

[показать]

Люди, которые читают книги, всегда будут управлять теми, кто смотрит телевизор.

Автор неизвестен

Как известно, жизнь во многом скучна, но эту скуку с легкостью затмевает оригинальность смерти.
И вот, для того что бы подтвердить это высказывание, я выкладываю несколько мини-историй о своеобразном юморе Смерти...


Читать далее


Итог можно подвести один: чем скучнее живешь, тем веселее умирать.

А время шло…
Кто-то сидел у окна и засматривался на звезды, гадая, что же там, за холодным и колючим светом, кто-то заваривал чай, наблюдая за бешеным танцем чаинок в стакане, заставляя их выделывать невообразимые фигуры, а кто-то вот так писал…
Писал о том, что видит, что слышит, что понимает и что помнит. Писал так, что бы было понятно, что бы не нужно было пояснять, учить… Что бы люди поняли Его мысли, как собственные.
Но людям не нужны были слова. Им не хотелось думать или мечтать. Им не хотелось чему-либо учиться. Они ждали, уже решенных головоломок, готовых ответов и призов. Для себя. Что бы ими восхищались. Что бы кто-то пел им лестные деферамбы.

А время шло.
Тот, кто сидел у окна, стал собираться в путь. Ему не терпелось побывать на холодных звездах и почувствовать на коже их сияние. Он собрал легкую котомку и ушел. Ушел навек.
Тот, кто заваривал чай, давно выпил его. Оставив чаинки лежать на донце чашки. Заставил их остынуть после бешеного танца. У него, теперь есть другие игрушки. И он так же забавляется с ними, что бы вскоре бросить. И забыть.
Но где, же Писатель?
Он в пути…
Он ищет тех, кто прочтет его слова. Тех, кто еще хочет наслаждаться действиями, невзирая на то, каким окажется результат. Но в его лицо летят камни. Его руки бьют палками. Его губы разбивают, заставляя кровью отречься ото Лжи. Но он остается на своем и уходит. Что бы снова быть израненным, избитым негодующей толпой.

А время прошло.
И вот, мы снова в полутемной комнате. На окне лежит краткая записка. Это от странника. Но вы ее не прочтете, она на неизвестном, человечеству, языке. Написана голубым сиянием на частичке Тьмы…

Игрока тоже нет. На столе разбросаны Его игрушки, сломанные, пыльные, пустые. В них нет ни жизни, ни души. Игрок забрал их, а наигравшись, отдал другим. Что бы те, наигравшись, отдали их своим потомкам… И так до бесконечности…

А Писатель?
Писателя тоже нет. Он в пути. Вот только где проходит его тропа, и как Он выглядит сейчас, никто не знает. Но вы можете взять это. Это Его книга. Прочтите. Может, вы узнаете, кто же скрывается под маской Писателя. Может, вы его найдете. И возможно, он примет вас.
Если вы прочтете это.
Проблема в одном. Книга написана, но ее нет. Чернила есть, но вместо них Пустота. А страницы…
Вместо них, у вас в руках лишь охапка кленовых листьев.

Все не так как хотелось,
Наступило затишье,
Только что не сиделось,
Но я снова на крыше,
Сижу под дождем,
Содрогаюсь от капель,
Они как огнем,
Бьют, или как скальпель...
Мечты все пропали,
Весною еще,
Как листья опали,
Осени на плечо,
Все мысли, слова,
Даже идеи,
Взяла все война,
В свои галереи.
Все не так ка хотелось,
Все вышло иначе,
Чье-то сердце согрелось,
А душа чья-то плачет,
Как ребенок рыдает,
Ищет приюта,
Но снегом растает,
Пройдет лишь минута,
Так вышло, случилось,
Теперь не вернешь,
Ни богатство, ни милость,
Ты скоро поймешь,
А поняв растворишься,
Как капля дождя,
И уже не родишься,
Кого-то любя...
Все не так как хотелось,
Все прожито зря,
Мысли, сон - все приелось,
Но отбросить нельзя,
Играю с дождем,
Обжигаюсь о капли,
Не для того я рожден,
Но мои силы иссякли,
Забыли мой взгляд,
Забыли свой долг,
О другом говорят,
Но будет ли толк?
От мыслей чужих,
От чуждых идей,
От знаний иных,
От пройденных дней...
Все не так как хотелось,
И вечность уходит,
Только что не сиделось,
Но тень с ночью уходит...

Это были люди. Самые обычные люди. В них не было ни одного "героического" качества, они просто жили, жили в собственном понимании этого слова: Жизнь....
Они не стремились к власти, славе или богатству - для них это было бесполезно. Туда все-равно ничего не унести, так они говорили мне тихими вечерами под ласковый шепот ветра...
Но Вечность, рано или поздно, покидает все живое, так она покинула и нас - молниеносно под грубые голоса и стук сапог, о пол нашего убежища.

Одно слово: "Живи", один взгляд полный мудрости и... конец.

На долгие семь лет, было забыто все. Пришедшие, постарались стереть все упоминания, все слова сказанные ими запретили даже думать о них...
И это удалось, на семь долгих лет. А когда истекли долгие минуты ожидания, их взгляд прорезал на всем существующем, одну и ту же фразу, колющую и предупреждающую: "Забвению путь закрыт".

Теперь, до шелеста их новых крыльев один вздох. Но у кого хватит сил зачерпнуть столько боли из мира?

Настроение сейчас - Нейтрально

Итак, мы начинаем...

Вернее, начинаю я.
А вот и небольшое описание, того, что Вы сможете увидеть здесь...

Читать далее


Добро пожаловать, Гость.

Мне говорили, что я безымянная Тень, с тысячью масок вместо лица и с гранитным камнем в груди.
Мне говорили, что я Убийца и при моем появлении умирает искренность и надежда.

Но я То, чем Вы меня наречете.
Так - было всегда.
Так - останется навек.

[302x422]