Мчатся годы-непогоды над моею головой…

Словно не была я сроду кучерявой, молодой.

Едут дроги-недотроги, от тебя увозят вдаль,

а покрытье у дороги -- горе, слезы и печаль.

Эти губы-душегубы невозможно позабыть.

Посоветуйте мне, люди, что мне делать?

Как мне быть?

Словно пушки на опушке учиняют мне расстрел…

Мокрая от слез подушка, сиротливая постель.

Мои руки от разлуки упадают, точно плеть.

От проклятой этой муки можно запросто сгореть.

Мчатся годы-непогоды над моею головой,

словно не была я сроду кучерявой, молодой.