Голова на коленях. Беспрестанно гладить твои волосы после очередной разлуки. Опять разговоры про тупых мужиков и не менее тупых девочек, заявляющих, что "То, что мы с тобой переспали, - это не означает, что мы встречаемся" И слава Богу. А то будет она мозг есть пару месяцев, мешая нам с тобой валяться на диване, ковырять дырочки в жёлтых футболках и сетовать на то, что старость уже близко. Так, в пустоту, не имея под этим ничего конкретного, никакой точности в том, что скрашивать её можно, вообще-то, друг другу - ты - мне, а я - тебе. Это так просто - закрыть твои глаза своими ладонями, если вдруг ты в зеркале увидишь морщинку или, не дай Бог, седой волос когда-нибудь, и, поцеловав тебя в шею, сказать, что красивее и лучше тебя никого и нет.
Это пиздец, как сложно. Это невыполнимо.
Представляешь: я сдохну в эпицентре ненависти от рака всего тела. Никчёмным уродливым человеком, вопящим об амёбообразности людей вокруг меня, о прессе этого мира, раздавившего меня как-то разом, неглядя - ах, как это обидно, кто бы знал! А ты? Где будешь ты? Что будет с тобой? Пожалуйста, пусть у тебя в это время всё будет светло и хорошо, так, как ты себе фантазируешь, когда грустишь.
Самое смешно то, что всё это только потому, что однажды вечером мы разошлись по домам и больше никогда не звонили друг другу.
Убейте меня, пожалуйста.