Особенно тоскливы вечера,
когда ты в доме у себя как пленница,
сегодня также пусто как вчера,
и завтра вряд ли
что-нибудь изменится.
И это одиночество твое не временем бы мерить,
А бессонницей.
То книги, то вязание, то шитьё.
А жизнь пройдет – и ничего не вспомниться.
И все-таки однажды он придет.
И сбудутся надежды и пророчества.
Твои он губы в темноте найдет
И шепотом прогонит одиночество…