Пустоту заполняет музыка. Она дарит мне новые мысли, эмоции. Я впитываю и принимаю их.
Я – уже не я. Склеена из цветных осколков – собственных персонажей. Я теряюсь в них, забываю, где есть правда, а где – вымысел.
И возвращаюсь, только когда слушаю музыку. Они не любят ее. Боятся?
Не могу собраться. Слишком много для меня. Они рвут мое сознание в клочья; взрывы буквенных конфетти мелькают перед глазами... оседают беспомощными, но отравляющими словами.
Я их придумала. Они – это я. Или те, кем я хотела бы быть.
Моя жизнь утекает в строки. А что остается здесь, снаружи? Чувство неудовлетворенности. Я должна вернуться туда, к светящемуся белым монитору. Завершить историю. Все истории. И больше не писать?
НЕ ПИСАТЬ. Звучит, как приговор. Пожизненное заключение в реальности.
Бессонница. И десятки, сотни голосов, образов. Одни шепчут, другие кричат. Я отпускаю их, ставлю последнюю точку. Нет, не так. Я запираю их. В страницы. Предложения...
Другие придут. Я буду ждать. Чтобы подарить им их собственную вселенную.