игры игры игры.. мы все спорим, смеемся, бранимся.. а трупы они такие холодненькие, такие родные. вроде нет человека, а что - то в мире после него осталось.. какие - то рисунки, открыточки коллекция пробочек.. что - то такое милое и наивное.. и мы начинаем мириться с судьбой, с миром, в котором нам так и не нашлось места. потому что мы еще живы. и осознание что конец когда - нибудь настанет, прихлопнуло нас словно мухобойкой. особенно что это "когда - нибудь" не так далеко. как нам казалось вначале...
а когда умирает кусочек души больнее вдвойне. потому что это как микроинсульт. когда сосуд лопается, заливая кровью мысли и память, стрия их с лица земли.. но я в очередной раз опущу рки. переболею. и буду снова пытаться расправить помятые творческие крылья. и услышав "прости" и "разве это так важно?" так легко забыть что совсем недавно ты держал на руках теплые, яркие краски души.. а потом их растоптали. совершенно случайно и неизвестно кто. просто в мусор. и серо стало. серо