Они висят в шкафу и пылятся, а я всё реже и реже надеваю мои крылья. Только в очень торжественные минуты.

А так хочется в солнечный денёк застегнуть лямки на уставших плечах, поправить оперение и взлететь.

Но не получается, всё время какая-то гиря тянет вниз.

То некстати вспоминаешь, что ужин не приготовлен, белье не поглажено, письмо не написано, на работу завтра идти не в чем.

И снова вешаешь крылья в шкаф, лишь слегка пробежав пальцами по пушистым пёрышкам.
И к плите, к утюгу, в магазин.

И когда, наконец, плюнешь на всё и решишь полетать, из шкафа вылетит прожорливая стайка моли, и рухнет к ногам объеденный белоснежный остов.

Всё, голубушка! Нет у тебя больше крыльев!