Мы - листья осенние падшие вниз,
Устлавшие парк разноцветом случайным.
Мы рвались наверх, выходя на карниз!
Мы знать не хотели о слове – «отчаяние».
Мы - запах едва лишь скошЕнной травы,
Еще не просохшей, лежащей на поле…
Я только начну, а продолжите Вы,
Историю нашу, по собственной воле…
-«Мы будем иными, другими совсем…
Мы всех удивим добродушием нашим…»
Как жаль, что так долго я был просто нем,
Пытаясь прикинуться сильно уставшим.
Мы слишком на многое обречены,
Хотя признавать это нам не угодно.
Мы дети проигранной кем-то войны,
Нас просто послали, сказав – «Все, свободны!»
В истории всё повторится опять…
Придут после нас молодые, с надеждой,
Что их-то страну никому не отнять,
Как это случалось не раз уже, прежде.