Вчера ветер. Такой сильный, что был момент, когда все замерли. Ощущение стены и остановки времени. Ветер выпотрошил из потайных углов улиц высохшие листья и осенний запах, как будто спрятанные на зиму летние вещи. Светофоры все вдруг разом обиделись и отвернулись от участников дорожного движения. Светили кому-то другому. Небу, домам, деревьям. Льдистый осколок луны. Каким-то образом ты сумел ее коснуться. Теперь, глядя на нее, я не могу не помнить. Осторожно присматриваясь к тебе, замечаю - признаки волшебства. Ты имеешь к нему отношение. Луна... Лик чей-то. А может - следы. Следы, оставленные теми, кто не хочет, чтобы их забывали. Следы, сохраняющиеся тысячелетия, как на Марсе (в рассказе «Одиночество» Р. Брэдбери).

Дома - выбор. "Больно" или "Очень больно". Впервые бросила трубку. Устала. Слушать в сотый раз, что музыка, которую слушаю - дрянь, книги, которые люблю - дрянь, работа, на которой работаю - дрянь. Подобной классификации непостижимым образом не избежала даже... моя подушка.

Сегодня - опаленные солнцем глаза. Оно садилось в, похожие на море, облака. А может горы. Красивая острая золотая каемка света по их краю. Будто нить кардиограммы. И - удивительно, - прямо напротив солнца притаилась сдержанная, печальная луна. Два существа, две планеты, видящиеся украдкой. И ты. Какое же короткое мгновение. Какое счастливое.