Так странно. Все просто перфект. Но что не так? Мне грустно. Мечтаю.
Мечтаю о своем собственном доме. Маленьком, но где все сделано своими
руками. Мечтаю о большом кресле. Мягком. О чашке теплого чая в руках. О
красивом большом пледе, в который можно с головой завернуться. Камин.
Мороз на улице. Кошка мурлычет где-то у ног. Книжная полка с томиком моих
стихов. Стены с моими картинами. Но даже это не избавит от гнетущего
чувства одиночества. Я наедине с собой. Даже страшно. Кто-нибудь расцепите
нас друг от друга!