В силу своей трусливой сущности, она одевалась вызывающе. Она как магнитом притягивала взгляды. Она была красива. Но всепоглощающе одинока. Она была холодна. Ее взгляд обжигал холодом. Потому что она боялась огня. Нет, не того огня, который согревает кочующих туристов. Нет. Она боялась огня души. А еще она врала. Всем. Абсолютно. Особенно себе.

Ложась спать, она непременно мечтала. Но не о том, о чем мечтают обычные люди с горячими сердцами. Не о принцах, не о романтике, а о том, что никогда не случится. Это были яркие картинки путешествий (но из опасения разрушить мечту, она никогда за порог и не шагнет). Это были полеты в поднебесье с нечеловеческой скоростью в темноте ночи. Это были мечты измениться – стать котенком, птицей или просто мужчиной. Много всего было. А все потому, что она боялась правды и реальности. Она привыкла отвечать так, как от нее ожидают, она научилась даже желать того, чего, как считали окружающие, должна была желать. А на самом деле она хотела… наверно и сказать бы сейчас не смогла, чего хотела на самом деле – завралась. Ей холодно. Внутри. Там, где стучит.

Сказал кто-то: « Любовь согреет». Услышала. Поверила. Вот и стала ее желать. Но тихо, замкнуто, трусливо. А тот, сказал и забыл, а она в темноте брела, чтобы излечиться Любовью. Но как же в полной темноте найти ту самую любовь? Ведь любая вспышка может ослепить и согреть. Вот заблестело, засверкало. Только холодным цветом. Но по неопытности побежала с открытым сердцем, для того, чтобы наткнуться на холодное лезвие ножа. Больно. Холодно. Из раны медленной бордовой струйкой вытекает то драгоценное тепло, что еще трепещет в женском сердце вместе с надеждой. Встала, поднялась. Несбывшимися мечтами зашила сердце. Сделала снова шаг в темноте. Любовь манила обещанием тепла.

Но никто об этом не знал. Не видел ее слез, не видел осколков веры и обрывков мечты. Она по-прежнему трусливо соглашалась. Соглашалась ехать, когда хотелось остаться, соглашалась молчать, когда хотелось кричать. И только ночью она решалась выпускать погулять себя на свободу. Она рыдала, оплакивая бесполезное существование. Она терзала подушку, металась по кровати, понимая – она не она – это лишь слабое отражение других. Сквозь ее трусливый разум просквозил крик: кто я? Но утро неизменно начиналось с улыбки, в которой уже после стольких тренировок и не прослеживался след фальши. Бродя по лабиринтам своей дневной жизни, она продолжала поиски своей Любви.

Одиноко бродя в темноте, иногда наталкивалась на таких же, как она. Она даже улыбалась им. Искренне. Но конечно в темноте они эту улыбку и не могли бы увидеть. Но она по какой-то причине все равно улыбалась. Однажды она увидела свет. Теплый и родной. Но, боясь натолкнуться на миражи, встречаемые иногда на пути, боясь, что это и есть конец пути, что это и есть Любовь, она несмелыми шагами приближалась к источнику света. Тепло. Покой. Она увидела себя в этом свечении. Она увидела себя настоящую. Яркие краски души раскрасили все. Она была по-настоящему красива. Без той холодной непреступности, а теплая. Она полюбила. Она решилась. Но свет рассыпался как песок сквозь пальцы. Больно ужасно. Страшно и после этой теплоты, кажется, что весь холод мира собран в сердце. Боль, разочарование, грусть в глазах.

Вот идет она. Вы точно обратите на нее внимание. Такая холодная красота, яркая, сверкающая. Но заглянув в глаза, вы вмиг почувствуете весь контраст этой личности. Будто Черная дыра поселилась в ее глазах. Всю теплоту она поглощает, но не согревается. Она вызывает восхищение, но подойти к ней не пытайся. Она разочаровалась, просто сбившись с пути. Вот и живет она по-прежнему. Израненное сердце, спрятав в своем холодном мире. Замерзло и почти не кровоточит. Она даже почти счастлива. Все ей все равно. Она лишь прошептала тому далекому: «Ты ошибся. Она не греет…»

Но ошиблась только она одна. Настоящая Любовь не рассыпается сквозь пальцы. Настоящая Любовь не перестает, долготерпит, все переносит и всего надеется. Не ту любовь она искала. Просто она не видела, как светилась ее душа, когда в темноте она улыбалась другим. И не там она искала. Настоящая Любовь живет в сердце. Если ей построить там храм. И имя ей существует - Агапе.