Меня пугает то что я не чувствую своего времени.
Эта эпоха сытых, одетых и обогретых, обеспеченных телевидением и скоростным интернетом, всем чем можно убить время и заглушить человеческое в человеке.
Где тут родиться той самой, вожделенной, всепонимающей тоске, которая делает из простого художника Художника.
Философа.
Поэта.
А из листа размалеванной бумаги - творение, заключающим в себя мир?
О чем петь когда все безразлично?
Кому петь когда все пресыщенны?
Что может тронуть чувство и воображение, когда люди вокруг, подобно патологоанатомам, давно уже разрезали и распорошили человеческие чувства, некогда звавшимися высокими, и доказали - "души не существует", а любовь идет не дальше обилия умасленных, загорелых тел.
Кого тут воспевать?
Благополучных куколок? Тарзанов? Или их папиков?
Разве что тогда их пластических хирургов..
Все ненастоящее.
Как наркотический драйв - испытываемые тобою эмоции не требуют никаких душевных затрат. Химия. Элементарно.

Тогда уж лучше Мадам Банжой..

Интересно, а о нашем времени так же будут тосковать, как мы о том?