Я просыпаюсь, нахожу утро прекрасным, нахожу тебя рядом, но не нахожу себя. Вместо меня руины. Сто пятьдесят человек разобрали меня по кусочкам, превратили мой тихий монастырь в бордель, варвары. А ведь я сама поначалу думала, что это хорошая идея - люди на всякий несчастный случай. Выкуриваю остатки себя твоей дешевой сигаретой.
Пытаюсь найти доказательство меня в облезшем лаке на ногтях, в мягких волосах с запахом ягод, в неживых черных глазах, но ничего из этого не внушает доверия. Это не я. Это какая-то самозванка.
Она пропускает мягкие знаки в глаголах даже мысленно. Она плачет от того, что ты ей такая родная. Она хочет покоя и тихо разговаривает. Как можно было перепутать ее со мной, как можно было подумать, что она способна заменить меня?
Я же осталась в ярком утреннем небе, в свежем воздухе полной грудью, где-то за решеткой дождей. Тут меня больше нет.