В нашем городе все по старому:
новогодние ели
разлеглись по углам,
слишком быстро текут дни недели
и нам,
здесь нет места.
Невеста
прячет счастье фатой.
Не мой
и не твой здесь открытый вопрос.
Мороз.
Томик Бродского, полуотрывки сна.
Белизна
расстояния до следующего столба.
Пара светлых идей,
детей
толкотня
и я...