"Ты его скоро забудешь, разлюбишь, и все у тебя будет тогда хорошо" - говорят мне друзья.
"Ты встретишь и полюбишь другого", - говорит мне мама.
"Вокруг много других, и может, даже совсем рядом", - говорит мне соседка с верхнего этажа.
"Не парься, раз не получилось - это не твое, прими это и живи дальше" - говорит мне умная книжка по психологии.

А я не хочу тебя разлюблять.
А мне и сейчас хорошо.
А мне и другой не помешает тебя любить.
А я и так живу дальше.

И, представь себе, мне нравится ходить по этому городу в темных очках, скрывающих следы моей бессонницы.
Представь себе, мне нравится нести околесицу и строить из себя клоуна, т.к. это единственное, что меня спасает от того, чтобы завыть.
Представь себе, я с удовольствием слушаю песню "Я хочу быть с тобой" , потому что она говорит мне, что я буду с тобой.
Представь себе, я испытываю странный кайф от боли, потому что именно эта боль делает меня старше, а мои тексты лучше.

Ты ведь знаешь, я всегда была мазохисткой.
Ты знаешь, что для меня нет ничего проще, чем превратить свою жизнь в перманентное ожидание тебя именно потому, что ты никогда не придешь.
Ты знаешь, что я всегда играю роль - и в первую очередь для себя, а потом для тебя, а потом для остального мира.
И ты знаешь, что я знаю о том, что ты знаешь.

И поэтому я не хочу тебя забывать. Будь.