Очередная сигарета за очередной чашкой кофе перед очередной парой в универ.

Миллионным холодным утром, тысячный вырванный листок черновика:
пишу ересь, думаю ересь, живу ересь.

Полчаса до пар. Все «пол часа до» можно сложить в маленькую жизнь. На расстояние всех автобусных билетов можно доехать до орбиты. Ну, хотя бы до границы с Китаем.
А пока все идет в никчемность.

Очередная война с обстоятельствами, очередное «потом нормально». А потом все будет также, нет никакого «потом».

Ничего. Со мной случилось «ничего». Ни внутри, ни снаружи. Боги, да лучше бы «полная жопа», с кем тут торговаться?
Пустотелость. От пустоты перестают жить, еще раньше чем умирают.
Чертовски этого боюсь, даже не страх, это бессилие. Гоняясь за чем-то новым опять на том же самом.

Каждая новая идея, каждый новый укол романтизмом дают что-то новое.
Не ври
Ты свободен. Делай что хочешь.
Понять ценой в килограмм испорченных нервов, и да, оно того стоит.

Очередная пустота.