Сейчас валялась на диване и рассказала самой себе целый монолог... Вроде бы немного приукрасила, что-то выдумала, а потом взяла, и поверила в то, что услышала...
Моя любовь - теперь только иллюзия, проецируемая на мозг холодным сердцем.
То, что я чувствую, имеет мало общего с тем, что творится на самом деле.
Я говорю "Я люблю тебя" чисто машинально... Просто так, ничего не вкладывая в эту фразу...
Я ей раскидываюсь как 10-копеечными монетами на удачу или хорошую погоду.
И я знаю - мне не верят. Но я продолжаю талдычить одно и то же. Я люблю тебя.
Обесценивание произошло совершенно незаметно... Я даже и не вспомню сейчас, когда я перестала чувствовать тот трепет, вызванный ответной реакцией...
"Люблю. Целую" - просто прощание.
"Чмоки. Люблю тебя" - пусто...
"Люблю я тебя..." - а в глазах ни намёка на честность...
А я хочу чтобы язык не смел повенуться, если бы пришлось говорить эту фразу тому, к кому этого не чувствуешь...
Чтобы сердце отказывало...
Лицимерие и жажда "бессмысленной" любви всех вокруг... Вот чем я могу гордиться...
Стихи о любви даются очень легко, но в них нет ни доли меня.
В них просто живёт чужой образ, который когда-то мог быть осколком моей души...
Жажда новых лиц, сменяется бесконечной апатией и тоски по лицам прежним.
Замкнутый круг. Карусель...
Круглый год - только карусель лиц... Большая половина из которых очень быстро улетает в игнор. Вечный игнор...
Некоторые выбираются из игнора переодически. Плюют в душу, греют сердце, заставляют смеяться и плакать, и опять уходят в никуда, чтобы через некоторое время возвратиться и начать все по-новой.
То, что когда-то утомляло, сейчас кажется недостижимым счастьем и утопией.
Как же печально жить в утопии.
Печально врать, когда хочется сказать правду... Печально говорить правду, когда легче соврать...
Внешне, мои дни не похожи друг на друга, но внутри... Пустая емкость в моём сердце, вырезанная когда-то давно, ссыхается. Уменьшается в размерах... Болит, и умирает, пугая ужасной перспективой исчезнуть, так и не став заполненной чем-то тёплым и необходимым.
Эта пустота - сосуд любви. Но он пуст. А когда-то был полон... Вином. Сладким и красным, как кровь...
Временами туда вливают дешёвую эссенцию вина, химические коктейли, которые испаряются под утро, оставляя за собой только тошноту...
***
Легко быть девочкой. Девственной. Наивной... Которая смотрит фильмы о любви и ждёт, что с ней произойдёт та же история... Которая плачет, когда главный герой в конце, целует свою возлюбленную... Плачет всерьёз... И ждёт.
Трудно быть той, что смотрит те же самый фильмы, но её от них тошнит. Которая знает, что такая любовь бывает только на экране. Которая видела, что бывает на самом деле... Которая уже не верит... Плачет, но не над сюжетом, а над собой. Потому что её жизнь не похожа на сопливую мелодраму фабрики Грёз... Плачет, потому что ей хотелось бы. Плачет потому что...
***

Позитив от жизни... Только не в последние дни угрюмого лета. Лета, которого не было. Потому что в душе уже долгое время падает снег...
[699x483]