О сколько ты напишешь строк,

В каких эмоциях и чувствах

С тоской какой, вселенской грустью,

Или быть может пустотой.

А то и вовсе боль застынет,

И тело в страхе кровью хлынет,

И потечет кривой строкой.

По дну бумажной белизны,

Отточенным стержнем ошибок,

Без капли счастья и улыбок,

Взорвется пламенем стиха.

И не стыдясь уже греха,

Ты будешь рвать, метать, злословить,

В слезах, для сердца яд готовить,

Неистово, жестоко, зло.

Что б хоть на миг вздохнуть легко,

Забыться в яростной отраде,

Весь мир сжигая на тетради,

От жара глаз не отводя.

Пусть не с тобой, но часть тебя,

Еще горит, словами тлеет,

И ни душа пусть не поверит,

Пускай не верит даже бог,

Но пролетит сквозь тьму веков,

Твой крик - рассеявшихся снов.

Пол: M   Возраст:21	1-10 A: 3 B: 8 C: 6 E: 10 F: 6 G: 5 H: 9 I: 7 L: 5 M: 7 N: 3 Q: 6 Q1:7 Q2:7 Q3:4 Q4:3
ОСНОВНАЯ ИНТЕPПPЕТАЦИЯ: ПЕРВИЧНЫЕ ФАКТОРЫ (постоянно проявляющиеся): Шизотимия: кpитичный, эмоционально сух,скpытен,обособлен, холоден. Высокий IQ: сообразительный, обучаем, интеллектуальный. Доминирование: властный, напоpистый, упрямый, настойчивый, непpеклонный. Социальная смелость: снижено чувство опасности, пpедпpиимчивый, авантюрен. Наивность: простой, естественный, пpямой, непосредственный, непpоницательный. Низкая эрго-напряженность:флегматичный, pасслабленный, удовлетворенный. ЛАТЕНТНЫЕ ФАКТОРЫ (имеющие тенденцию к проявлению): Женственность:чувствительный, жеманный, романтичный, мягкий, интуитивный. Аутичный: богатое воображение, богемный, поглащен своими идеями, рассеян. Pадикализм: экспериментатор, аналитик, свободномыслящий. Независимость: находчивый, независим от гpуппы, самостоятельный, pешительный. Низкая интегpиpованность: следует своим побуждениям, малоконтpолиpуем. ВТОРИЧНЫЕ ФАКТОРЫ (интегративные свойства): Экстраверт. Направленность на внешний мир. Импульсивен. Реактивная уpавновешенность. Эмоционально сбалансирован. Независимый. Самоопределяемый, критичный, оказывает влияние на других.
ДОПОЛНИТЕЛЬНАЯ ИНТЕРПРЕТАЦИЯ: ИНТЕЛЛЕКТ: ВЫСОКИЙ ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНЫЙ ПОТЕНЦИАЛ. СПОСОБЕН К ТВОРЧЕСКОЙ РАБОТЕ ЭМОЦИИ: СРЕДНИЙ УРОВЕНЬ СТРЕССОУСТОЙЧИВОСТИ. ВОЗМОЖНЫ ЭМОЦИОНАЛЬНЫЕ СРЫВЫ ВОЛЯ: ХОРОШО РАЗВИТАЯ СИЛА ВОЛИ. ЦЕЛЕУСТРЕМЛЕН, НАСТОЙЧИВ МОРАЛЬ: МОРАЛЬНЫЕ НОРМЫ ЛИБО НЕУСВОЕНЫ, ЛИБО СУГУБО ЛИЧНЫЕ ИЛИ КОРПОРАТИВНЫЕ ЛИДЕРСТВО: РЕАЛЬНЫЙ ИЛИ ПОТЕНЦИАЛЬНЫЙ ЛИДЕР. СКЛОНЕН К РУКОВОДСТВУ ОБЩЕНИЕ: ДОСТАТОЧНО КОММУНИКАТИВЕН. НО В ОБЩЕНИИ ПРЕДПОЧИТАЕТ СВОЙ КРУГ СТИЛЬ РАБОТЫ И ПРОФЕССИОНАЛЬНЫЕ ПРЕДРАСПОЛОЖЕННОСТИ: СКЛОНЕН К НАУЧНО-ИССЛЕДОВАТЕЛЬСКОЙ РАБОТЕ. МОТИВАЦИЯ: ХОРОШО РАЗВИТАЯ МОТИВАЦИЯ. СТРЕМИТСЯ УЛУЧШИТЬ СОЦИАЛЬНЫЙ СТАТУС
КЛИНИЧЕСКАЯ ИНТЕРПРЕТАЦИЯ: КЛИНИЧЕСКИЕ ШКАЛЫ В ПРЕДЕЛАХ НОРМЫ
Гендерные профили опросника Кеттелла 16-PF+ Протестируй себя

наверное не извинюсь. Так будет лучше. Ната все равно не простит... и со временем меня забудет. А я, еще разок пострадаю. Ничего. Надо просто признаться самому себе, что мне чертовски одиноко. И я просто не хочу больше быть один. И никто в этом не виноват...нет. Прощай Ната. Постарайся меня забыть, на всякий случай, что б не осталось неприятных воспоминаний.

[640x480]

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Да уж. Даже не хочется искать иных выводов. Просто урод.
Выходит что каждый раз когда мне не везет по жизни я буду срываться на других. С другой стороны, в данном случае я вроде как и ничего плохо не сдела и не сказал. Да и не должно быть такой уж реакции.
Чем я ее то задел. Не хочется же верить что это тупо женский эгоизм, мол "тот меня не хочет, а этому не дам, но пусть побегает хвостом". Блин до чего же скверно.
Ну не любишь ты меня, ну сказала ты мне это, нормальная реакция. Лучше сразу отойти в сторону. Ни к чему хорошему в любом случае это не приведет. И общение дальше не построишь...Как я могу смотреть на тебя как на друга? Я не умею лгать в чувствах. Люблю значит люблю.
А так...злишься то ты чего? Ты что ли пострадала? Живи себе как жила, итак понятное дело что никогда нам не быть бы вместе. Я торч, с таким стажем, который уже нельзя проигнорировать. Ты красивая, здоровая и воспитанная. А чем тут может идти речь. Я же сдохну скоро. Я же не люблю свою жизнь. Что я там еще не? Не могу наверное любить, не должен, у меня наверное даже нет чувств. Так ведь Ната? Какая же это любовь когда ты живешь только надеждой, что на миг будешь замечен...И с чего бы это мне реагировать резко когда все надежды рвут на части. Я наверное должен был мило улыбнуться и сказать - все хорошо мол. Счастлив за тебя.

Не, все. Хватит нести этот нелепый вайн. Все равно его никто не прочитает. И уж точно не ты.
Мне видимо противопоказано любить, пора смириться что любовь - это не для меня. Не доверять женскому полу. Не стремиться к людскому счастью, перестать с завистью смотреть в спины любящим людям.

Ну и вот на кого я злюсь...сам говно, со всех сторон. Если хочешь любить - будь готов врать что ты здоров, не пьешь и не куришь. Научись лгать и лстить. Забудь про свои привычки. Ты же не нужен таким какой есть, всем теперь нужен гребаный стереотип.

А хуже всего то, что я действительно хочу быть с ней. Всем сердцем. Которое еле вспомнило как это... А в итоге я опять один...даже без гребаной надежды. Тьфу блять, ебаная жизнь. Который уже раз то блять? "Не везет в любви мне, повезет мне в смерти."

Это не просто город...это не его беда что он тусклый, серый и безжизненный. Это не его дождь, не его это слезы понимаете? Вокруг города, и в нем живут люди, которым безнадежно плохо. И они затеряны в своих собственных страхах. Мне так жаль...жаль что я ничего не могу сделать. Я так долго врал себе. Я люблю этот город. Мою подземку, обшарпанные стены и дождь. Есть много мест, где мне скажут - лучше. Но нет. Мне не нужен горный воздух и морской бриз. Я хочу смога и пустынных ночных улиц в Августе. Когда в пять часов еще серое небо никто из людей не беспокоит. Я вышел из города и пошел куда глаза глядят. Но. Как оказалось, мне не нужно то - что там. Все это не то. Я просто лилеил в себе надежду что это из-за меня город плачет. Ан нет.

Досвидания, доброе утро город, и до новых встреч.

И в белой пелене небытия,
И в черном мраке граней безрассудства,
Забыв о всем, что называл своим искусством,
Я буду помнить мир, наверняка не зря.
Бросая камни в озеро людской морали,
Или купаясь в океане сладостной любви,
Сгорая на снопах страстной печали,
Где души так безжалостно кричали,
Но покаянья не просили до зари.
Закрытый в стенах бесконечного томленья,
Упавший ниже самых грязных подвигов судьбы,
Но не отрекшись, от безумного стремленья,
И не летя к оковам душным очищенья,
Я прежде всех возлягу в забытья пыли.

Я в который раз убеждаюсь, что жизнь, так или иначе является сумбурной, сухой математикой. Наверное именно поэтому все психо-кинетические способности называются метафизикой. Как легко заставить человека видеть или поступать, именно то и именно тем образом которым тебе захочется лишь взглянув в его глаза. Прочитав внутренний смысл его души. Достигнуть того баланса между вещами и принципами, между формул существования и образов разума. Разгадав все эти схемы невольно пугаешься, и в то же время становишься невыразимо счастлив. Каждый день бредя по улицам, спокойна заставляя купить тебе сигарет или бутылку пива, в простых желаниях выпросить упаковку платков или банку зеленки, каждый миг заставляя людей работать на тебя а не ради них. Возможно многие мне скажут, что сам я ничтожество, не устоявшееся, а скорее выброшенное за пределы жизни. И будут они правы. Как буду прав я если скажу что все их поступки не стоят и ломаного гроша.
Мне под час так тяжело, от осознания простой кинетики жизни, которой так просто манипулировать исходя из самых банальных постулатов. Есть понятие баланса. Есть принципы взаимозамещения. Понятие того, что ни одно тело или вещество никогда не исчезнет а просто перейдет в другую свою фазу. Боюсь мне скоро равно так же придется перейти из одной фазы в другую. Дочитав бескрайние желанные книги, насладившись умом и разумом других богатых внутренним миром людей. Найдя все пробелы своего учения, и обретя возможно много больший опыт. Заполнив пробелы существующего и проделав новые дыры в полотне вселенной. Боюсь мне придется уйти, услышав струны джазового аккампанимента, не выдержав личного безумия и всеобщего калапсирующего ужаса. Бросив на распятие все что было дорого или мнилось что было таковым. Оставшись наедине со своим разумом который в очередной раз убедившись в ничтожности как самого себя так и происходящего вокруг вздохнуть свободной грудью воздух бесконечности, где так или иначе я окажусь.
Мне и без того всегда было не легко жить и обретать покой, всегда сверхэмоциональный внутренний мир моей души рвался к недостижимому. Пытался найти грани действительности что бы обнаружить конец трансцедентым стенам которые и без того я вижу каждый божий день на улицах городов, в замкнутых углах и переулках, среди людей и животных, среди сумбурно плавящейся каши человеческих умов.
Бывает мне кажется что стены восприятия которые передо мной давно сложил неведомый архитектор просто разваливаются на кирпичи. А люди из которых и состоит сия незримая преграда просто дрогнув росыспью искрящихся пикселей развеются в незримом небытье вечности. Открыв мне дорогу за пелену яви. Что бы постигнуть наконец вечность, за которой не щедя себя и других, тех кого я называл и называю своими друзьями, я бежал всю свою осознанную жизнь. И жизни прожитые мною много-много веков и раз назад подряд.
Мне страшно. Мне правда страшно. Не от одиночества и беспробудного безумия. Не от увядающих иллюзий наркотических фантазий, или трезвых размышлений. Мне страшно от каждого утра. В очередной раз проснувшись в холодном поту и в который уже раз сожалея о том что не умер во сне.
Я одинок не от физической замкнутости которая мешает многим обрести компанию среди которой можно проявить себя или скрытые в тебе таланты. Я одинок попросту скучая, загнивая и разлагаясь среди шумного мира, который попросту мне не интересен. Здесь никто не хочет быть со мной достаточно близок. Никто не ищет в моих руках, словах, поступках поддержки. Здесь. В этом мире уже никому не нужно крепкое дружеское плечо, или не дрогнувшая рука которая проводит тебя хоть до края обрыва. Здесь не осталось ни людей ни духов способных мерить окружающее чем то большим чем сумма денег. Наибольшим достижением людей за всю их историю стала возможность мерить ВСЕ, безгранично все, от бытовых предметов до любви деньгами. В венах людей отныне и вовек остались только деньги. Черные при их растрате и ало-красные при обретение хоть мизерного но капитала.
Я старался найти среди красивых ярких душ хоть на миг сердце способное жить и биться в унисон со мной. Которое могло бы воспринять мои слезы. Выслушать мою боль. Я гнался всю дорогу подставляя плечи руки сердце под удар или под всхлиывающие, обреченные головы. Мне хотелось помогать, дабы потом не быть забытым, и в пустоте собственного отчаяния найти хоть одного человека кому я не безразличен. Но все в пустую. Кто-то увлекся внутренними страданиями, забыв что мое сердце, обещанно готово поддержать в любой миг. Отдельные хотели бросить все, и бросив безрассудный мир, бросали меня так же как их бросали до этого.
Мне очень плохо. И каждый день, ато и каждый миг становится все хуже. Мне тяжело от бесконечного осознания своей бесполезности. Считать звезды коим нет числа - заслуга для падших. Лишь бы найти себе занятие за которое тебя не проклянут и не забудут. Да и можно ли забыть деяние которого никто не вспомнит и не увидит.

Здесь. В моей клетке. В четырех черных стенах того, что и есть мой мир не осталось никого. Только я. Читать далее...

[569x576]
Это один из первых математических стихов в моем исполнении. Я конечно не уверен что в мировой поэзии имеет место math-poetry, однако мне гораздо проще называть его именно так.
 

Песок

Время не любит слез,
Ждать можно долго долго,
Даже когда нет надежды,
И желания жить всерьез.
Даже когда само солнце,
Отварачивает свой взгляд,
И небо барахтается в луже,
А машины проносятся мимо,
И дождь сам себе не рад.
Пусть это будет утро,
Днем слишком много лжи,
Днем слишком много иллюзий,
Вредной красивой свободы,
Или это просто ночь,
Но это ты уже сам смотри.
Время рождает терпимость.
Гнаться из года в год
Скитальцем за синей птицей,
Бегушим взад наперед.
Ловко иллюзии топчут,
Их не умеют спасать,
бегущие летят мимо,
Их образы тают красиво,
Прохожих грязные мины,
Их не успевают цеплять.
Вечность останется мигом,
Правда уйдет в небытье,
То что они видят,
Многих коснется во сне.
Бегущие всех знают,
летящие на перед,
Бегущие в небе таят,
У них бесцветная кровь,
За ними кольцом смыкаясь
Пространство умрет.

Миг.

Мы сидели на крыше нашего дома. Уже успевший остыть от полуденного солнца рубероид крыши приятно согревал. Легкий ветер нес вечернюю прохладу, а светило неуклонно катилось к закату. Упершись спиной в пристройку, мы, молча, смотрели, ожидая последний луч солнца. Это было наше любимое занятие.
Я сидел с солнечной стороны, за углом сидела Она, повернув голову к солнцу, так, что бы высветить лишь половину лица. Так, она становилась, безумно красива в оранжевом свете заката.
-Скажи, а у тебя есть миг из жизни, достойный того, что бы воспоминание о нем единственно сохранилось с тобой после смерти? спрашиваю я.
-Да, наверное...должен быть.
-Расскажешь?
-Надо подумать..., она сдвигает брови, и на миг в ее чертах угадывается неуловимый муар мудрости. Это тяжело описать. Но она бы вам понравилась.
Мы продолжаем сидеть, и вот уже пол огненного колобка съедено горизонтом.
-Ты наверное знаешь о чем я сейчас вспомню. Неожиданно говорит она. - Тогда, год назад. Помнишь когда я сидела в парке под дождем?
- Конечно.
-Ты знаешь, я не хочу помнить весь момент. Мне кажется, я начну вспоминать все, что было перед ним, а это слишком больно. Зато мне хочется помнить те чувства. Миг, все несколько секунд, когда я подарила тебе свою душу...

***

Он шел под ливнем. На голове наушники. Во рту сигарета, сухой частью которой остается, пожалуй, лишь уголек. В его голове пусто, дождь вымыл всю злобу, все проблемы, каждый миг неудавшихся двадцати лет. В наушниках играет джаз.
Она сидит на асфальте. Вся мокрая, в легком платье, по русым волосам ручейком струится летний дождь. В ее маленькой руке синий мел. Трясущейся рукой она пытается нарисовать что-то, но вода и ветер сводят все ее шансы к нулю.
Он увидел Ее. Маленькая, жалкая, невыразимо грустная. В его голову, только что пустую медленно как весенние ручьи начали стекаться мысли. Чуть сильнее нажал на сигарету, и та окончательно набухнув, отломилась прямо у фильтра.
Она не видела Его. Она рыдала. Не так как все люди. В душе. А с наружи ее слезами был дождь. Плотной водяной преградой, нависший над городом. Она хотела нарисовать хоть что-нибудь. Облако, солнце, улыбку…сердце. Но ничего не выходило.
Он подошел к ней. Весь мокрый а от того не менее жалкий. Ход мыслей в полупустой голове свелся лишь к глупому стоянию, и наблюдение за попытками незнакомки. Зажигалка промокла, сигареты порвались, но это было не важно. Под таким дождем мало что становится важным.
Она заметила Его. Ей было все равно, кто он, зачем подошел и что хочет с ней сделать. Она ненавидела себя. Беспомощную, опоздавшую, ненужную. Весь мир свелся к кусочку синего мела, и так же как и ее душа медленно таял превращаясь в слабо заметные синие разводы.
Он сел рядом. Прямо в лужу. Он как-то странно, но вполне отчетливо понимал все, что происходит в маленьком сердце одинокой девушки. Возможно, потому что был чувствителен, а может и потому, что сам испытал то же самое. В любом случае, так или иначе, он решил – он ей поможет. Он достал свою книгу. Всю сплошь исписанную всеми глупостями мира. Открыл последнюю чистую страницу, и пером начал писать.
Буквы смывало дождем.
Мел уносили лужи.
Он писал печаль.
Она писала тоску.
- Знаешь, когда в жизни ты чувствуешь свою полную безнадежность - нужно писать. Не важно, что. Главное писать. Красками или пером – не важно. Сказал Он.
- Зачем?
- Зачем? Может, что бы она ни казалась такой безграничной?
Она поднимает на него взгляд, заплаканный и пустой. Видит его глаза – одновременно пустые и всевидящие. Толи зеркало, толи омут.
- Ты ведь не зря рисуешь. Говорит он.
- Все смыто. Ничего не осталось. Ничего. Тихо говорит она и опускает взгляд.
- След от созданного остается всегда. Ни один ветер и ни один дождь не смогли стереть руин Вавилона. Так же, как ни одна слякоть не смоет твоего рисунка.
- Его нет. Говорит она и еще больше склоняется над асфальтом.
Он смотрит на нее сверху вниз. Ненавидящим взглядом, обращенным внутрь и щедрой пустотой обращенным к ней.
- Тебе ведь нечего терять? – Спустя несколько мгновений тихо сказал он.
Она промолчала.
- Тогда давай так, завтра, Я хочу увидеть тебя здесь. Я не знаю, что ты решила для себя, но день ничего не изменит. Как бы то ни было, я буду ждать здесь.


***


Он шел, спотыкаясь и не глядя под ноги. Ночь, проведенная в городе не лучшим образом сказалась на его самочувствие. Он много выпил. Много курил. Ко всему, кажется, простыл. Высохшая после дождя одежда казалась мятой и бесформенной. Но он шел, тем же путем, что вчера. В тех же наушниках, с тем же спокойным лицом.
Пройдя поворот, все так же, не поднимая взгляда, он дошел до места, где вчера встретил Ее. В душе его как всегда было пусто, прохладный ветер вносил свой вклад в его и без того нерадостное состояние. Дойдя до места вчерашней встречи он наконец поднял глаза. Она была там.
Она стояла в белом свитере и джинсах. Все так же распущенные волосы спадали с ее плеч, потеряв, однако вчерашнюю бесформенность. Она ждала. Не зная чего, казалось Читать далее...

[200x550]

[200x550]

 

Время

Голос звучит в голове.
Сердце корежет ритм,
Время моей судьбы
Бежит стодвадцатым битом.
Каждый застывший шаг
Миг на песчаной маске,
Сладким сиропом строк
Красит пустыню в две краски.
Вечность назад, вперед
Падаю, падаю, падаю,
Для мелких песчинок я бог,
Горкой их вместе складываю.
Цепь не замкнутых дней,
Нити уставших судеб,
Все это я видел уже,
Всего этого больше не будет.
Часами сжигая жизнь,
Кланяюсь богу - Хроне,
Вижу как все уйдет,
Исчезнет в безмолвном стоне.
Мечтаю что все пройдет,
И ход обрет порядок,
Когда безутешный сброд,
Сгорит став колонной грядок.
Где каменных стражей лик
Напомнит о цифрах года,
Где каждая жизнь умрет,
Могилы до небосвода.

*Здесь есть и не мое, но все авторское вроде. Хотя если задаться целью копирайтов наклепать можно много.

Мир, это когда на стене детской рукой написано мелом мама. А под рисунком лежит кость и каска. Мир, это когда все /b/итарды выходят на улицу и приветствуют растущее и приближающееся зарево. Мир, это когда поток ионов прошивает тело насквозь, освобождая душу из тела, и унося ее прямо к богу.
Мир, это когда посреди застывшей пустыни, тбя поднимут на руки с пасут. Мир, это когда человек плачет, а проходящий мимо прохожий улыбнется и спросит что случилось.
Мир, это когда человек перестает видеть только зло.
Мир, это когда ночь, сменяет день, а день сменяет зима. Мир, это когда пацифисты прыгают от счастья на 9 мая. Мир, это тихий адуванчик на бескрайнем поле канапли.
Мир, это солнце зашедшее за луну, в миг когда племя Пуру готовило ритуальное убийство. Мир это солнечный зайчик упавший тебе на щеку. Мир, это четыре разных пути: ложь, добро, зло и отреченность. Мир, это три буквы, написаные на болтающемся обломке в космосе. Мир, это 500 тонн оружейного урана, завалявшиеся на складах. Мир это 60 000 000 000 000 000 людей которым их можно уничтожить. Мир, это одна слезинка, человека ради которого живешь. Мир, это четверть века прожитого в пустую. Мир, это всего полмиллиона часов. Мир, это когда за них ты проходишь стопятьдесят миллиардов шагов. Мир, это слабая душа в теле упавшего в кому человека. Мир, это не деньги, не власть и не ложь.
Мир, это огонь в память о 30 миллионах павших. Мир, это гниль в память о 50 миллионах расстреляных. Мир это памятник убийце трети населения страны в ее центре. Мир, это черный квадрат малевича, на фоне белого неба. Мир, это игрушка из детского конструктора лего. Мир, это ты. Мир, это я. Мир, это просто понятие. Мир, будет когда не станет нас. Мир, пробадет когда о нас забудут. Мир, это сон, в котором я не хочу быть одинок. Мир - это чуть менее чем два тома Л.Н.Толстого. Мир, это похмельное утро в прокуреной комнате. Мир, это утро в палатке чужой девушки. Мир, это воткнуться, взять контроль и вогнать. Мир, это 30 минут дороги домой. Мир, это некудышная ссора, начатя из пустяка. Мир, это ответ на вопрос, и вопрос на ответ. Мир, это пять минут и вся оставшаяся жизнь. Мир это миг,наполненный всем что было и что будет. Мир это вера,что после конца есть что-то еще. Мир это то,что останется,если убрать тебя. Мир, это то, что нельзя вернуть, и чего невозможно достигнуть. Мир, это глаза, лица, и время. Мир, это зима в сквере когда взрослые люди играют в снежки. Мир, это друзья. Мир, это единственная твоя надежда. Мир, одинок, но ты в силах его наполнить. Мир, это жизнь, простая, тихая и чистая. Мир это то, что вокруг тебя и внутри тебя. Мир это то, о чём ты думаешь, о чём мечтаешь. Мир это книга, при прочтении которой создаётся ощущение, что она нескончаема. Мир это наебалово. Мир, это 19 рублей в кормане, и ты не знаешь, что лучше метро или маршрутка.

Изначально планировалось что воскрешений не будет так много. Да и называть их воскрешениями неправильно, это нечто сродни реинкарнации.

1. Здоровье
2. Пристрастие
3. Здоровье
4. Религия
5. Психика
6. Аппатия
7. Тоска
8. Безумие
9. Здоровье
10. Возраст
11. Событие
12. Человек
13. Оочень трудно сказать что именно послужило этому воскрешению...

Настроение сейчас - Вы шутите чтоли?

Жду. Вечно. Навсегда.

Бойтесь безмолвных людей,
Бойтесь старых домов,
Страшитесь мучительной власти несказанных слов,
Живите, живите, – мне страшно, – живите скорей.

Настроение сейчас - Лучше б не рождался.

Утонув в бесконечности, уперевшись головой в стену, начинаешь понимать, все что ты видел или чувствовал бессмысленая чушь. Все твои мысли пустота. Все эмоции бесполезны потому, что ненакого их тратить. Одиночество. Просто одиночество. Огромное темное и пустое.

Окаянное солнце падает,
В низ, к горизонту событий,
Как слеза, недовольное, слабое
Умирает - Земля его зритель.

Сердце мира, пламенем яростным,
Слезой растеклось по венам,
Я впустил в себя луч огненный,
И замкнулся в четырех черных стенах.

Достало =) не ББ реал - VV. До скорых =)

[470x354]
Настроение сейчас - А что поделать )

"Денисов Денис Олегович житель Подмосковья сбит неизвестным на пересечение Остоженки и Пречистенки. Приехавшие на место трагедии сотрудники скорой помощи констатировали смерть от разрыва внутренних органов.

В Москве была задержана крупная партия наркотиков..."

Мне тут человек приват воткнул, мол заходи ко мне на днев тыры пыры восемь хуи, короче в графе о себе: брюнетко. ИМХО там самое место Криведко. Простите я пасс на такой народ.

Настроение сейчас - нормальное, шалю =)

А я куплю себе топор,
И дам кому-то по ебалу,
Что б жизнь мою он не комкал,
Не пиздел в ней он, что попало.

Я украду бензопилу,
И расхуячу суку нахуй,
Ошметки положу в углу,
И надругаюсь блядь над прахом.

Найду конистру кислоты,
Схуячу мозги вместе с кожей,
Потом над лужей блевоты,
Присев насру я осторожно.

И я КУПИЛ БЫ ПИСТОЛЕТ!
Что б расстрелять его в опилки,
Но ебт скажите мне ответ,
КТО этот в рот уебок пылкий???

Настроение сейчас - похуестическое.

маски пляшут и смеются,
В мыслях искажают чувтсва,
Маски внешне изменяют,
Но надолго остаются.

Маски суть - парода воли,
Тот аспект, что не изменен,
Маски есть природа жизни,
Проституции и боли.

Маски страхи и болезни,
Что скрывают за бумагой,
Маски есть природный ужас,
Безпокойная услада.

Маски - смех и маски горесть,
В них сгорает вся надежда,
Замыкайся в них невежда,
Так желает твоя боязнь.