Я буду вновь. Я буду скоро. Даже вечность не успеет состариться. Пока лицо дрожит от чужих волос и запястье прижато к подушке. Я буду топить корабли, и перечеркивать наши отыгранные линии, красными учительскими чернилами без субординации «Дон-Кихота и ветряной мельницы». Как первый экстаз от надписи «Молодец, Л***, отлично. 5+»
Совершенно верно. Мысли приходят и уходят, как детали одежды, но в целом их становится меньше. Тоньше. Точнее. Подчеркивая тебя.
Несмело упиваясь закрытыми на замок ресницами, мыслить лишь нашими возможностями. Домысливая тебя, как счастье от глотка воды.
У меня нет синонимов, у тебя нет дополнений. Нечего отрезать ржавыми ножницами. Идеализируя тебя.
Твой храбрый голубой глаз, твоя голова, спорящая со мной ни о чём, это не совсем то что мне нужно, в качестве экспонатов. Я хочу закрыть музей от посторонних восхищений. Выиграть аукцион, сидя в зале. В гордом одиночестве. Предчувствуя тебя.
Я буду. Я буду расплёскивать твою смелость по краям кувшина, ловить каждую каплю моей для тебя нужности. И строить победный холм из костей моих различных свобод. Подчиняя тебя и подчиняясь тебе, как солнечный свет и небо.
«Я успела соскучиться». Ты успела. Ты не опоздала вдохнуть кусочек. Ты имеешь право вплести финишные ленточки в косы. Проигрывая тебе.
Ты понимаешь, что слова смеются над нами? Понимаешь ведь? Думая о тебе.
Я буду источать сиюминутный комфорт, который так тебе нужен. Я буду знать о будущем, но не скажу тебе. И не нужно пытаться переплюнуть меня в конкретике. Для кого, что сейчас лучше, и кто знает, как лучше будет потом. Поставь твоё любимое многоточие. Игнорируй мои наставления. Не слушай меня, а я превращу свой голос в прикосновения. Переделывая тебя.
Я буду брать тебя за руку, даже когда не скользко. Если тебе нужны песни про нас с тобой, я найду их. Если они тебе не понравятся, то я спою. Хотя у меня нет голоса и слуха. Или, может быть, напишу стихотворение на листке бумаги, ехидно поглядывая на скучающую клавиатуру. Понимая тебя.
Я буду тебя. Когда мечта и благоразумие пожали друг другу руки и улеглись спать. Улыбнувшись от непонимания объёмов всего происходящего, взвешивая на весах сто поцелуев в кровати, тысячи в аське и всего один в парке. Пробуя тебя.
Я буду, как слепой, тыкаться носом в «мириады ли», заглавные буквы, пусть даже и создан. И даже тобой осознан. Немного. Удивляя тебя.
Я спрячу от тебя стереотипы, правильность и неправильность, неуклюжесть и ловкость, песню про мишку, которую ты не можешь выучить, прямо как в детском саду. Оставив для тебя момент, когда край солнца вылезает из кучерявого бесформенного облака, которое даже нельзя сравнить с лошадью или замком, вступая в резонанс с твоей улыбкой.
Лежа на мокром снегу.
Смотря на тебя, я буду тебя.