Здравствуйте.
Меня зовут Игорь, мне 35 лет, и я алкоголик. У меня цирроз печени, язва желудка, похмельный невроз. И это, поверьте, не самые интересные мои заболевания. Сегодня вечером вероятнее всего я умру. Умру по собственной воле и весьма изощренным способом. Вы даже не будете затаив дыхание следить за моими действиями, искреннее переживая за меня, за мою тягу к жизни. Не будете следить за кирпичами, которые могли бы свалиться мне на голову. Не будете проклинать слишком быстро едущие машины. Не будете искать во мне крупицы положительных качеств, ради которых мне стоило бы остаться. Остаться с вами.

Я умру, но моя история не будет на этом закончена. Ну а пока – моё обычное утро, состоящее из двух таблеток аспирина, рюмки водки и холодного душа. Я работаю библиотекарем в «Детской Калининградской Библиотеке». Дети приходят ко мне и выбирают книги. Детские книги. Учатся по ним светлым и простым истинам, таращатся на красочные картинки. Трогательно провожают указательным пальцем буквы в строчках.

Детские книжки – настоящая отдушина для алкоголика. В бессознательном бреду нет ничего хуже, чем наткнуться на «Преступление и Наказание», «Вишневый сад» или, не дай бог, «Гамлета». Трансформированное восприятие реальности тут же играет с нами злую шутку. Мы, алкоголики, прокручиваем сквозь себя каждую мелочь, каждую канцелярскую кнопку социума. Предательство, глупость, равнодушие, мстительность. Мы начинаем винить в своих бедах других. И поэтому ещё больше напиваемся.
Пиноккио не курил гашиш. Буратино не трахал привокзальных проституток. Страшила не кололся героином. Он просто хотел стать чуточку умнее. Поэтому дети не знают, что такое перегар. Они считают меня добрым волшебником, который проводит их за руку по пути к мечте. А спиртовой выхлоп это так… издержки профессии. Магическая аура. Специальный колдовской эфир. И они уверены что волшебники живут вечно.

Ну а после работы я превращаюсь из волшебника в самого себя. Поистине уникальную личность.
Вы когда-нибудь бывали на спиритических сеансах? Медитировали? Открывали третий глаз? Вы идиоты. Вся эта мистификация, целительницы, гадалки – полнейшее шарлатанство. Уж я-то знаю. Осознанные сновидения? Не смешите меня. Я болен самой удивительной болезнью в мире – ОБГ. Осознанная Белая Горячка. Хотя нет, вы не понимаете весь масштаб происходящих событий. Это не болезнь. Это новый способ восприятия действительности. О таком вы даже и не мечтали.

Всё просто – достаточно смешать в нужных пропорциях алкогольные ингредиенты, и вы получите желаемую картинку. И я поистине достиг в этом умении небывалого совершенства. Все эти образы в моих видениях – они настоящие. Мозг, точечно стимулируемый алкоголем, создаёт абстрактную псевдореальность, в которую попадают проекции на самом деле существующих людей, мест, событий. И время здесь не имеет значения.
Добавьте в дистиллированную воду 23% ликера «Mandarine» и 9% Курвуазье. И вот, перед Вами сидит сам Наполеон Бонапарт. Немного поэкспериментировать с «Хванчкарой», «Киндзмараули» и Советским Шампанским – Иосиф Виссарионович не заставит себя ждать. Че Гевара. Коперник. Васко Да Гама. Все они перед тобой, настоящие. Это не галлюцинация. Главное всё правильно рассчитать. Сложнее, конечно, со знаменитыми трезвенниками. Гитлер. Дарвин. Аристотель.
И только я один знаю, что было на самом деле. Я мог бы написать отличный учебник по истории. Подробный и честный. Да только кто мне поверит.
И я один знаю, что Сталин недоволен политикой Медведева в отношении ЖКХ. Что Гитлер был категорически против глобализации и введении единой европейской валюты. И как поперхнулся Авраам Линкольн, узнав о том, что на его кресле сидит марионетка-обезьянка Барак.
Вы наивные, например, полагаете, что вымыленные персонажи на самом деле не существуют? Глупцы. Как только появляется человеческая мысль – она немедленно материализуется в иных мирах. И когда эту мысль долгое время поддерживает социум – материализация мысли живёт, развивается и процветает. Взять, например, Деда Мороза. Как он хохотал, просматривая на моём стареньком видеомагнитофоне запись с утренника моего сына. Что за жалкие пародии несуществующего? Убогость визуального подражания по сравнению с человеческой мыслью…

Меня зовут Игорь, я алкоголик. И сегодня вечером я умру. Сам Менделеев подсказал мне рецепт. Специально для этого я запасся 1,3 – тринитробутиролом натрия. Капля этого вещества вместе с водкой и яблочным соком гарантирует мне разговор по душам с самой Смертью.

По телу распространяется приятный поток жидкости, я закрываю глаза и усилием воли переношусь в псевдореальность. Тут темно и тихо. Так тихо и так темно, что сравнения с любым человеческим словом тут неуместны. Ещё усилие – и я проецирую в мой мир комфортную обстановку для встречи со смертью. Что-нибудь нейтральное, но в то же время дающее зацепиться за что-нибудь глазу. Например, берег океана. Нет, это слишком шаблонно. Пусть это будет Париж. Да, точно. Увидеть Париж и умереть. Впрочем, я бывал в этом городе сотни раз. Пусть это будет техничка-коморка башни в Дубаях. Отсюда прекрасный вид. Здесь никогда никого не бывает. Раз в месяц приходит человек в синем комбинезоне и проверяет крепления металлических балансировочных струн. Но сейчас он в отпуске. Уж я-то точно знаю…
Я поворачиваю голову и вижу рядом с собой Смерть, развалившуюся на неведомо откуда взявшемся шезлонге. И я ничуть не удивлен, тем что у него нет косы с остатками запекшейся крови многочисленных жертв. Нет чёрного балахона. Да и сам он даже не афроамериканец, как думают режиссеры безвкусных голливудских комедий. Обычный светловолосый парень, в мятом пиджаке, одетом на белоснежную майку. В стареньких джинсах цвета «индиго». Оно и понятно. С одной стороны нужно выглядеть представительно, а с другой – времени на глажку и маникюр совсем не остаётся. Только в нашем мире его клиентская база – более 6 миллиардов человек.

- Отличный день сегодня у этих арабов. – говорит мне парень. Я согласно киваю и смотрю на людей, прячущихся в тени нашей башни от палящего солнца.
- Я люблю жару. – продолжает мой собеседник. – А ты что любишь?
- Книги для детей. – говорю я. – И алкоголь.
- Детские книжки? Здорово. Я в своё время Астрид Линдгрен до дыр зачитал. Никак не мог дождаться встречи с ней. А потом встретились. И знаешь, она в жизни… то есть, прости, в смерти – ещё лучше чем в своих книжках. Такая же простая, но в то же время есть в ней что-то манящее. Какая-то тайна. У тебя есть тайна?
- Конечно есть. У всех есть свои маленькие тайны. Я например могу собирать кубик Рубика с закрытыми глазами. И общаться с умершими людьми.
- Хорошее качество. Я имею ввиду кубик.
- Ну а у тебя? Какие тайны?
Смерть задумался: – Наверное главная тайна, как это ни прискорбно, - мой внешний вид. Люди вообще большие выдумщики. На заре веков, когда я только выродился из эпоса, было очень неудобно. То страшенная физиономия. То крылья какие-то. Ещё и косу эту всучили зачем-то. Ужасно неудобный агрегат. До сих пор на антресолях пылится, проржавела вся. Ведьмы вот хотя бы на своих мётлах летать могут.
- Ведьмы - вообще весёлые женщины.
- Согласен. Вообще спасибо атеистам. Они помогли. Нейтральным образом всегда удобнее управлять. Если никто не знает, какой ты на самом деле – ты можешь быть кем угодно.
Мы молчим немного, наслаждаясь прекрасным пейзажем.
- А что, сложная у тебя работа? – спрашиваю я.
- Интересная. Знаешь, я ведь не убийца, как многие думают. Я не умерщвляю людей. Не приношу им боль. Я скорее спутник. Путешественник. Коммивояжер. Мы просто пойдём с тобой дальше. Куда-то туда, где тебе захотелось бы остаться.

Меня зовут Игорь, мне 35 лет и я алкоголик. Сегодня вечером я умер. Но вы всегда можете встретить меня, смешав каплю фантазии с толикой воображения. Про меня написали рассказ и поэтому, именно поэтому, моя история не закончена. Любая мысль может быть превращена в конкретику в каком-нибудь месте.

Парень встаёт, потягивается и жестом предлагает прогуляться по солнечным улицам.

Никто не знает, куда может привести собственное желание. Желание, не ограниченное рамками. Где ты хочешь быть? Кем ты хочешь быть? С кем ты хочешь быть? Главное, чтобы этот светловолосый парень был не первым, кому ты задашь эти вопросы.