Утро первого сентября всегда особенное. Неважно сколько тебе лет и
сколько учебников пылится на полках и сколько лет прошло с момента послед-
него звонка. Этот день несёт в себе обещание чего то нового, лёгкую грусть
по уходящему лету и предвкушение уютных вечеров с книгой под пледом. Сол -
нечные лучи пробиваются сквозь неплотно задёрнутые шторы, они не такие жар-
кие и назойливые как летом, они мягкие и золотистые.
Читать далее

Осенняя грусть это нечто особое,
Печаль, да не просто сиюминутная,
Томленье души или нечто подобное,
Чему не найти объяснения путного.

Осенняя грусть – не простая депрессия,
Микстурой с таблетками точно не лечится,
В ней много любви и ни капли агрессии,
С ней просто душа от бессилия мечется.
Читать далее

Осенняя любовь, как медленное танго:
Сплетенье тел и душ, булатный звон клинков.
В ней лебединый крик, пыл вольного мустанга,
Гроздь алая рябин и серебро висков...
ОСЕННЯЯ ЛЮБОВЬ, ТО СКАЗОЧНОЕ ЧУДО...
И пьётся как коньяк, глоточек за глотком...
Когда на кон кладёшь последнее эскудо,
А мысли в голове несутся кувырком.
ОСЕННЯЯ ЛЮБОВЬ, ПРЕД НЕЙ БЕССИЛЕН РАЗУМ...
Как будто в январе подснежник вдруг зацвёл.
И хочется объять Вселенную, всю сразу,
Подняться выше гор, взмыть к Солнцу как орёл.


© Copyright: Светлана Нагачевская, 2018
Свидетельство о публикации №118122709509