Автор
Iserkal_BernsteinОказывающий автору поддержку и вычитавший текст
-Яр-Иллюстратор
karen-Сон был больше похож на лёгкую дрёму, когда весь мир вокруг смягчается и замирает, теряя всякую суетливость. Краем глаза я видела проём окна, казавшийся во тьме светлым пятном, и причудливые тени веток над головой, от чего комната расширялась, превращаясь в шумящий лес. Всё качалось, плыло, кружилось в водовороте, всё потеряло определённость, всё дышало.
Но потом что-то изменилось. Это не пугало и не доставляло неудобств, скорее меня пробудило собственное любопытство. Я едва заметно шевельнула рукой, скользя пальцами по прохладной хлопковой простыне, и медленно открыла глаза. Комната всё ещё качалась, не желая останавливаться. Пришлось моргнуть ещё раз. Затем ещё. И только тогда я поняла, что смотрю в чьё-то лицо. Кто-то сидел прямо на подоконнике и теперь, чуть подавшись вперёд, с интересом разглядывал меня. "Должно быть, я всё ещё сплю", - мысль была ленивой, и я продолжала лежать, хотя рассматривать незнакомца вверх ногами было очень неудобно. В конце концов, я нашла в себе силы приподняться на локтях и обернуться.
- Ты кто?
Парень пожал плечами.
- Никто. Просто гуляю, - он слегка склонил голову набок.
-А как сюда попал?
Редактировал статью по Владимиру Мартынову, пошёл искать его Opus Post для фортепиано, ударных и дисканта на стихи Николая Заболоцкого. Так и не нашёл, зато нашёл это. Здесь вроде как музыка Мартынова в самом начале звучит, предлагаю ознакомиться.
В каждом окружающем предмете, в каждой маленькой трещинке, паутинке, каждом лучике света, преломленном в капле летнего дождя – во всем сквозило что-то неуловимое, но вместе с тем великое, разбросанное по крупицам единое целое…
Я пишу, значит я существую. Я творю, значит я Живу.
Кто я?
Вопрос в тишину.
Но я пишу, а значит я существую?... Но я творю, значит я Жива?...
Кто я?
Ответ - тишина.
Я Живу или лишь существую?.. Я дождусь или сгорю?
Кто я?
Ответ в том, что Я творю.
18.08.2007
Всё может рушиться, катиться вниз с горы, разбиваться о скалы.
Мне мало
этой повседневной и трепетной ерунды,
просто огня и просто воды
просто леса и просто травы
просто рабочих дел череды
мне мало.
Эта жизнь - не расписанная в тетрадях система,
не корабль из лего сложенный вечерами.
Эта жизнь - танец огня, дилемма,
вечное нисхождение,
падение,
подтверждение
права, оставленного за нами.
И если ты - это ты, дай знак, разожги маяки,
поднимись на самую дикую и крутую гору в округе.
Мы с тобой будто болотные, еле заметные огоньки
то пропадаем, то появляемся вновь
друг в друге.
И это не откровение, а встреча наша не тот извечный финал
за которым чёрный фон
и бегут, спотыкаясь, титры .
Дальше, следом за этим, идут ещё годы, и годы, и годы труда,
и надежды,
и трепета,
и битвы.
Но важнее всего всё-таки просто знать,
просто верить, на ощупь умея искать пути
и
ветра.
Хранить то место, которое глубоко в груди,
где шумят ветви и где огня, сколько бежать ни пытайся, не обойти.
И когда закроешь глаза вновь,
не страшись того, что пляшет перед глазами.
Это твоя родовая, прошедшая сквозь пространство и несколько сотен миров
любовь
живёт и дышит, изнутри тебя прорастая цветами.
[показать]
Когда выбирал пути, рассекал перекрёстки надвое,
вставал на крыло,
было небо единое синее, было всё одно.
И когда дна
коснулись ногой, ты подумал: "Лишь бы достало сил.
Я же, Небо, тебя не вытрёпывал,
не выспрашивал,
не просил".
И вот это "лишь бы достало сил" стало чем-то звенящим,
натянутым поперёк
души.
Ты не жди лёгких ответов и не вытряхивай на прилавок гроши:
медяки, да золото - что б это стоило,
если поставить их супротив пути,
и путь наш не гладкий, а колдобина
с выбоиной наперегонки.
И если устал, то сядь на обочину и посмотри вперёд:
Травы, травы, да деревья всклокочены
ветром, каждое в свой черёд.
Иногда надо просто верить,
верить-верить и,
не боясь пути,
быть.
А остальное приложится, будто мостик к реке,
которую хочется
переплыть.
[показать]
Творческая группа DreamCatchers