Какое там у нас сегодня число?
Как раз пора подвести итого за квартал, все равно за день ничего прочитать не успею.
Март у меня закончился новой книгой Кинга, "Под куполом", и я неосторожно взялась читать - после Кинга-то! - якобы "великолепный психологический детектив", "Маленькое личико" Софи Ханны.
Далее абсолютно так же не порадовала меня очередная баба-детективщица, Тесс Герритсен со своим "Хирургом".
Проплевавшись, вернулась к истокам, к новым классикам.
Алексей Иванов под псевдонимом Алексей Марвин, "Псоглавцы". Триллер по-пермски. Роман сыроватый, но это же Иванов, читаешь и прямо сердце радуется, что не оскудела талантами земля русская.
"Пустую бутылку он швырнул наружу и надавил пальцем клавишу, поднимая в окошке стекло.
- Вон же сзади мешок для мусора стоит, - укорил Валерий.
- Да пофиг.
- Здесь заповедник.
- Да пофиг." (с). Ням!
Далее я продолжила читать про лорда Витинари, насмотревшись на Чарльза Дэнса в "Опочтарении", о, как же он здорово вписался в образ лорда Витинари, я перечитываю специально, чтобы представлять себе уже именно Дэнса и пищать от восторга.
Терри Пратчетт, "К оружию! К оружию!"
"Встреча Ваймса с патрицием закончилась так, как заканчиваются все подобные встречи: гость уходит, преследуемый смутным, но мучительным подозрением, что совсем недавно он едва-едва не расстался с жизнью."(с)
[417x364]
После Пратчетта была детская повесть Марии Парр "Вафедьное сердце", потом Нил Гейман с "Американскими богами". Смотрю сейчас в свою тетрадку с цитатами, и вижу, что записала только одну, из самого начала. Хохо, Геймана можно цитировать страницами.
"Самолет дрожал и вибрировал, и Тень холодно и лениво подумал, не умрет ли он сегодня. Это, решил он, казалось вполне возможным, но маловероятным" (с). Ням!
После Геймана и параллельно ему домучала начатого, как бы не соврать, где-то в феврале "Адъютанта его превосходительства" Бородина. Хорошо написано, но морально устарело, а ведь у меня продолжений на распродаже набрано, эх.
Засим мне пришла посылка из Лабиринта с Дафной дю Морье, я прочла "Трактир "Ямайка", остальное пока отложила, увидев в какой-то рассылке хвалебную оду "Пути единорога" Георгия Вирена. До сих пор в недоумении, что это было.
(вспомнила сейчас еще один синоним слову "далее" - "опосля" и радостно ржу уже минут пять)
Так вот, опосля единорога я поняла, что устала от дурацких книг и достала самое милинькое - "Дом, в котором.." Мириам Петросян. Перечитав пару раз, закрепила успех "Страданиями Адриана Моула" Сью Таунсенд, и тут как раз подоспел катичкин пост про чтение, и я узнала про Диану Сеттерфилд и ее "Тринадцатую сказку". О, это какое-то чудо, а не книга.
"Расскажите что-нибудь о себе, мисс Винтер", - просили они.
И я рассказывала. Короткие незамысловатые истории, не бог весть что. Две-три переплетенные линии, тут запоминающийся лейтмотивчик, там несколько броских деталей. Всякая всячина из моей мусорной корзины, где подобного добра в избытке. Забракованные фрагменты романо и новелл, отвергнутые сюжеты, мертворожденные персонажи, образные описания, которым не нашлось места в книгах, и прочая шелуха, отсеянная при редактировании. Достаточно взять несколько таких лоскутов, наскоро их сшить, подровнять края - и готово. Еще одна свеженькая биография." Ням!
Не захотев портить настроение дрянными книжонками, взяла перечитывать "Черный дом" Кинга, потом (опосля) был "Мрачный жнец" Пратчетта, отдохнув таким образом, достала с полки Гиппиус. "Мечты и кошмар. Неизвестная проза 20-25 гг" и "Черную книгу" "Петербургских дневников". Бросила все на двух третях, не знаю, не могу читать, слишком много желчи, злобы, превосходства, даже снисхождения. От "Черной книги" я почему-то ожидала хотя б чуть-чуть житейских подробностей о преодолении послереволюционных тягот, но нет, дневник - сплошная политика, все это сто раз читано, сто раз видено.
Следом дочитала давно начатый "Дневник красноармейца Голикова", который чудом отыскала в сети, мне он интересен тем, что автор - непосредственный участник боев Гражданской войны на моей родине, солдат полка "Красные орлы", в честь которого названа одна из ж/д станций поблизости от моей. Да, да, именно станция "Красные орлы". Удивительно видеть в тексте милые сердцу названия деревень - Егоршино, Лебедкино, Покровское...
Так же насилу дочитала "Диомеда" А. Валентинова. Первую часть. Вторую даже начинать не собираюсь, в жопу, все в жопу. Странный, не побоюсь этого слова, автор. Прочитав "Нам здесь жить", написанную Олди в соавторстве с Валентиновым, по сей день нахожусь в уверенности, что именно Валентинов испортил хорошую книгу. Но вот взяла "Флегетон" и была очарована до такой степени, что потом три месяца изучала Гражданскую войну. От Диомеда же же снова хотелось заорать, бросить книгу на пол и долго топтать ногами. Млин, никогда еще настолько не уставала от чтения.
И закончились эти три месяца трагедией группы Дятлова, 100500 мнений и версий и одним капитальным интернет-расследованием под названием "Виновный не найден". Настоящее оказалось куда интереснее, загадочнее и переживательнее, чем выдумки.