Как же меня сегодня осень баловала! Задумчивая, неторопливая, откровенная… Я люблю её тона – романтизма и трагедии, люблю её дыхание, будто кто-то посохом ударил о землю, и каждый увядший лист, каждая сморщившаяся в ожидании холодов веточка вторит этому дыханию, напевая заунывные, бередящие душу мотивы. «Я осень», - слышится из гнезда, оставленного какой-то птицей. «И я.. я тоже – осень!», - подпевает робким голоском последний листик на тонкой веточке молоденькой ивы, готовый вот-вот сорваться и полететь высоко над домами, подхватываемый порывами печального серого ветра. А ветер у осени и вправду сероватый с проседью, местами кудрявый, как завитки на бороде северянина из заснеженной глубинки. Осень.. ещё не зима, но уже вы не найдёте никаких упоминаний о былом цвете озорного лета на страницах её летописи. Усталая и спокойная, быть может, оттого, что знает больше чем лето, больше, чем весна..