[350x536]
Настроение сейчас - Больно

На перекрестке вчера и сегодня
Я собирала цветы тихим утром.
Радостям Света и тайнам подводным
Я предпочту серебристую мудрость

Стали, Огня и немножко – театра...
Звезды – на плечи ванильною шалью,
Струны рекой разливаются в завтра,
Искорки пламени ночь окружают,

Горечью полнится ветер весенний...
Тени в глазах – вот мои ориентиры.
Я собираю цветы из мгновений...
Я – только сон задремавшего мира.

Про время

Что пишут? – Новые вести,
Что песни
Перестанут звучать,
Что стрелки встанут на месте
Циферблатно в назначенный час.
Не пошевелятся песни, хоть тресни,
Не будут, не станут кричать,
Истекаемых кровью небесной
Их заставят кивать и молчать
И себя про себя повторять,
Пока время стреляется с бездной,
Но время не станет стрелять.

Что будет, что станет с эпохой,
Заточённой в сто сорок острогов,
Ведь вечности взгляд черноокой
Означает бесконечное «много»?
Отвечу – не будет эпохи,
Не будет ни чая,
Ни писем,
А только лишь время печально
В петле измерений повиснет,
Обнятое нежностью смыслов,
Погруженное в светлые мысли.

Но станет чудесно, ты знаешь,
И время очнется часами,
По улицам вдоль захромает,
Глядя изумруда глазами,
И светлыми счастья слезами,
Дожди за окном проливая,
Зайдет и в наш дом да за чаем.
Просто время, ты знаешь, скучает,
Иногда так устало бывает
И тоской до петли пробирает,
Вот тогда оно в ней отдыхает.


P.S.
Момент, когда время вешается,
С реальностью не перемешивается.
Так что самоубийство времени
Нам не ударит по темени,
Но и его воскрешение
Не будет для нас утешением.
Просто время, когда время балуется
В атмосфере абсолютно не чуется.
Принюхивание не рекомендуется.

--
комментировать желательно в дневнике, хотя на усмотрение читателя
ссылка на пост: http://www.liveinternet.ru/users/el_pesimismo/post70308400/

Я руки умою в небо,
и воздухом затанцую.
Прижму себя музыкой ветра
к себе, и себе, волнуясь,
скажу, что не отпущу и
сам никуда не денусь
в момент, когда я рискуя
собой разбиваю стены
всех граней бегранной Вселенной,
стотысячносотенно тленной.
Пока вы малюете вечность,
мы здесь не находим замены,
и сами собой феноменно
являем саму безупречность.

Вообще-то слишком уж громко,
вообще-то должно бы потише –
под звуком глобальности ломка
персонально-небесная ниша
закрыто-прочитанных книжек
и музыки ветрено-звонкой,
щекочущей ближе и ближе,
чем звуки в ушных перепонках.
И раз уж на ваших холстах
мир прорисован не тонко,
без изящества, то есть без толку,
вся палитра у нас на руках,
а вечность рисуем мы долго.

P.S.
Когда свет у вас под ногами
рисует асфальтовый иней,
над вашими головами
эскизами колдовскими
мы светим вам звезд фонарями,
и сами любуемся ими,
ну, звездами, то есть, своими.

Успевши быть в были, кем не был,
я руки умою в небо.

--
комментировать желательно в дневнике, хотя на усмотрение читателя
ссылка на пост: http://www.liveinternet.ru/users/el_pesimismo/post70629265/

За сто лет

Эль говорит: «Нарисуешь цвет,
Получишь сто бед,
Особый секрет
И привет во сто лет».
Аль отвечает: «Конечно же нет,
Может сама нарисуешь цвет?
А то буду я дед
Во сто лет.
Эль, принеси конфет!»

- Аль, ты подумай, что будет тогда.
Да, ты же знаешь, конечно же да,
Сгоришь со стыда,
Балда!
- Эль, через сто у меня борода,
И сдались мне эти цвета,
Когда голова седа.
- Аль, ерунда,
Садись и рисуй, айда!

- Эль, а тот цвет он вообще какой?
Небесно-морской?
Его можно рукой
Людской?
- Аль, успокойся, такой-сякой,
Цвет нарисуй только свой,
Да, будь уверен, не ной.
- Эль, ты, пожалуйста, рядом постой
И тихонечко что-нибудь пой.

- Сиа, смотри, там рисуют цвет,
Особенный, новый, как ты за сто лет,
Кстати, каков был секрет,
От кого привет?
- Рой, никакого секрета нет,
Секреты лишь в том, что не было бед,
И, кстати, забыл, мы идем на балет,
Ты, ведь, взял билет?
- Да. И еще, ты не хочешь конфет,
Таких, как назад сто лет,
На обертке теперь твой цвет.

- Рой, может, ты приготовишь вкус?
Воду в вино как Иисус.
Азартное вкуса - укус,
Будто в кармане туз.
- Сиа! Забыла? Я выдумал блюз.
А карточных игр я очень боюсь,
Не подумай, что трус.
- Ладно. Вообще-то секретный плюс:
Рисующий цвет, играющий блюз
Может не быть седоус.
Переоденусь – спущусь.
И, кстати, в шкафу твой картуз.
Рой, ты не видел бус?

--
комментировать желательно в дневнике, хотя на усмотрение читателя
ссылка на пост: http://www.liveinternet.ru/users/el_pesimismo/post72771522/

[349x600]

Конец начала

Скажи же мне несколько слов или строчку, хоть что-нибудь,
Чтобы я побежал с этим буквенным кладом да по небу,
Чтобы думал, что что-то таки донесу,
Ведь в иллюзиях, знаешь, куда большая суть.
А вообще-то забудь.

Нарисуй мне две тысячи мраморных плит, и я буду по ним ходить,
Буду гордо считать шаги и их числа себе твердить.
И последнее станет могильной плитой,
Ты на этой двухтысячной долго не стой,
А то заберу с собой.

Ну, пропой же мне песню, хоть строчку, хоть слово, раз ленишься,
Чтоб себе прекратил повторять «никуда ты не денешься».
И в молчательной бездне я направлюсь на пение.
Ну, скажи, нарисуй, ну пропой, попрощайся же с ленью,
Ведь уже воскресенье.
Да и мне надоело быть тенью.
Концовка вступления.

--
комментировать желательно в дневнике, хотя на усмотрение читателя
ссылка на пост: http://www.liveinternet.ru/users/el_pesimismo/post69371173/

Узелки

Последних окончаний предложений
Натянутой струной не говорю.
Нам спеты, знаешь, сотни песнопений.
Все наши равенства давно равны нулю.
Ты знаешь, самая большая сила трений
Навечно стянута в последнюю петлю
Из тех, ты помнишь, узелков-переплетений,
Которыми из глотки звуки льют.

И в тишине, осипшей от молчанья,
На перерезанных ночами проводах
Ты пьешь глотки жасминового чая
И видишь завтрашнее в земляничных снах,
Где снег идет правдоподобно в мае,
А честно - в августе, в каких-нибудь горах,
И там же честно – в декабре растает,
Правдоподобнее, конечно, в ноябрях.

А звуки таяли несумрачно в закате,
Ты спишь, а я, как жизнь,- не здесь,
Я потерялся в узелках и, кстати,
Там силы все-таки какие-то да есть.

--
комментировать желательно в дневнике, хотя на усмотрение читателя
ссылка на пост: http://www.liveinternet.ru/users/el_pesimismo/post66295164/

Эквиваленты

Иногда хочется написать тебе сказку,
Такую, чтобы на зависть богам.
Чтобы боги
Сбросили тоги
И маски
И улыбнулись нам,
Как улыбались в субботу другим шести дням.

Хочется сшить из звезд покрывало,
Такое, чтобы просто теплей,
Чтобы банально тебя накрывало,
И звезд по сравнению с космосом меньше не стало
Предрассветными снами твоих лунных ночей,
Что на рассвете сплетутся еще ловчей.

А так все в порядке, слагаю легенды –
Пишу летописные своды времен,
В шляпе и с посохом – этакий Гэндальф,
Не подумай, что старость, подумай – умен.
Хоть с Олимпа слетаются аплодисменты,
Руки сплетают не звезды, а лен –
Такие нынче эквиваленты…
Я и сам удивлен.

--
комментировать желательно в дневнике, хотя на усмотрение читателя
ссылка на пост: http://www.liveinternet.ru/users/el_pesimismo/post69139151/

Себе, Дали и Берингу

Ну, а если ты спросишь: «Что будет, что нового в этой дали́,
В которой книги в пыли
И забыты все короли?»
Я отвечу, что будем мы оба - Сальвадоры Дали
И откроем свой новый Неберинговый пролив,
Остальных конкурентов испепелив.

Ну, а если ты скажешь, что мы оба рисовать не умеем,
Научиться уже не успеем,
И закрыты все двери.
Я отвечу известную истину, что мы уж давно очумели,
Ты согласно кивнешь (втайне-то дело вполне разумея):
«Так, знаешь ли, дали мне стали яснее».

Ну, а если ты вдруг промолвишь, что штурвал - не твоя стихия,
Сдались тебе эти ветра лихие,
Как мои стихи, и
Паруса у нашего корабля-то и вовсе старые да сухие.
Я скажу: все равно, ты же знаешь, капитаны из нас не плохие,
Ничего, что у каждого шизофрения.

А корабль-то сами придумаем, ну напишем, ну, пусть, нарисуем,
Мы же пишем, как карты тасуем,
Фантазируем, словно танцуем.
Ты грустно добавишь, мол, рисунки свои мы малюем,
И работу свою ни за что мы грамотно не презентуем,
То есть плохо охарактеризуем.

«Презентация будет сама собой, нам лишь стоит начать писать -
Карты мыслями тасовать
И эмоции гравировать.
Правда, ведь, знаешь, чем думать кем нам не стать,
Лучше просто начать,
Но прежде, пожалуй, поспать –
На начинания рано вставать,
Ведь придется тебя убеждать
Опять» -
Вот что смог я ныне сказать,
Прежде чем снов тебе пожелать
И, плюхнувшись на кровать,
Спать.

--
комментировать желательно в дневнике, хотя на усмотрение читателя
ссылка на пост: http://www.liveinternet.ru/users/el_pesimismo/post70145576/

Этюд для арфы о Бернанде и Мэри

Вернуться к первым страницам
В четыре часа утра,
И ты сразу – Амон Ра,
Не сомкнуть ресницы,
В глазницах – дыра,
Бессмысленны нити и спицы,
Как поиски райских врат,
Но твоя-то дыра сверкает в миллионы и больше карат.
---

Ювелир шел по сумеркам улично, продуваемым звездочной пылью,
Он оценивал бубличность булочной, и мукой прорастали крылья,
Его вечер был ветрено-чистым, его булка была с корицей,
Асфальт был бумажно-зернистым, но он-то по сумеркам птицей
Летел, напевая лучисто,
Иногда хохоча и со свистом,
Ловя атмосферы душистость,
Симфонии Ференца Листа.

Ювелир был подкован умело, его руки не знали покоя.
Рабочее место грело, гнездо ему свив и устроив.
Ювелир жил один – с семьею, своя комната справа от входа,
Год, еще, и так – двое, трое, иногда, с переменой погоды.
В дождь он пел о героях,
Ночью всегда волчьим воем,
Солнечно – баллады о Трое,
Апокалипсис – маршевое.

Дом всегда ждал ювелира, стены встречали приветом,
Поклон «властелина мира» был для коробки ответом.
А ту, ну которую слева, обитатель комнаты справа
Называл всегда королевой, королева кричала «браво!»
И подхватывала распевно
Ювелирных песен припевы
Про силу небесного гнева,
Ну, там, где про Адама и Еву.

Ювелира звали Бернандом, королева забыла имя,
И сегодня была Амандой по прозвищу мудрый Джимми.
Но к вечеру стала Мэри, гости ушли, и вдох-выдох
После закрытия двери и счёта примерных убытков,
Для Мэри сегодня премьера:
Бернанд тихо Мэри уверив
О сделанном шаге в карьере,
Пел песню о гондольерах.
Сон Мэри: парижские скверы,
Снега вместо Альп в Кордильерах,
Греческие галеры
И утренние эклеры.

У Бернанда с утра работа, на которой не сделаешь вдох,
Независимо от погоды, если ты вроде как бы Бог.
У Бернанда отличные руки с важностью в каждом пальце,
Пальцы цвета бамбука кисти циновкой сплетаются.
Сплетни кричали: «ну-ка!»,
«Говорят, у него супруга?»,
«А я слышал, что дети и внуки,
А еще он пьет только самбуку».

Ювелир занимался делом, а до зрителей дела нет
А когда за окном темнело, Бернанд только шел на обед.
Но сегодня Бернанд отдыхает в мастерской, что находится дома
Ведь он завтра тебя сотворяет, а потом вместе с Мэри в дорогу
Вещи скорей собирает,
А то они с ней опоздают,
В Кордильерах снега растают,
Эклеры уже раскупают,
И галеры вдаль уплывают,
Слетаются в птичьи стаи,
Стремятся к далекому раю,
Где музыка вечно играет.
---

Дочитать до последней страницы,
Начиная в четыре утра,
И, если ты Амон Ра,
То можно сомкнуть ресницы,
В глазницах исчезла дыра.
Мэри на поезде в Ниццу,
Галеры у райских врат.
Но твои-то глаза сверкают в миллионы чудесных карат.

--
комментировать желательно в дневнике, хотя на усмотрение читателя
ссылка на пост: http://www.liveinternet.ru/users/el_pesimismo/post71221888/

Линия Ватсона

У тебя каждый тезис – по полочкам,
У тебя все слова – в конверте.
У тебя даже мысли - с иголочки,
Безразличные к «верьте - не верьте»

На твоих безграничных - весело,
На твоих бесконечных - празднично,
Только холодно - не по Цельсию,
Только призрачно - чем-то кратерным.

У тебя бесконечность северна,
У тебя одомашнена западность,
У тебя по карманам немерено
Запряталось завтрашних старостей.

У меня все дела достойно,
Внутримысленно очень неплохо.
Внутримышечно слово спокойно
Вводит символы в разум иссохший.

Хоть мой внутренний Шерлок не сделан,
Но я точно и доктор и Ватсон.
Я веду свою линию мелом,
И по линии жизни – сто двадцать.

--
комментировать желательно в дневнике, хотя на усмотрение читателя
ссылка на пост: http://www.liveinternet.ru/users/el_pesimismo/post72345089/

***

Не слышу.

Весна заменила тебя.Я дышу только ей.

Не дышит.

Your сердце лишь пишет про грусть от потерь.

Не знаю.

Запуталась в пыли от сладкой и нежной весны.

Теряю.

Теперь мы друг другу, увы, не нужны.

На асфальте рисунок мелом
Нам детство на память оставит.
Нам солнце всегда там грело,
А теперь нам тепла не хватит.

Дни летели, года убегали,
Мы взрослели, теряя друзей.
Посмотри же, какими мы стали.
Посмотри, кем мы стали теперь.

Всё спешили куда-то, мчались,
Потеряв к детству тонкую нить.
Мы теперь одиноки остались,
Как могли мы друг друга забыть?!

Детства друг, ты теперь не ребёнок,
Человек ты теперь чужой.
Если б знал ты, как же мне дорог,
Каждый миг, проведённый с тобой.

-...Ой, а вот еще я афоризм вспомнила: "Мужчины обнажают свою душу, как женщины - тело, постепенно и лишь после упорной борьбы", правда кто сказал - не помню. Вернее не знаю, на сайте где я смотрела не указано... А знаешь что Мерелин Монро говорила? "Я люблю практичные подарки - я ему носки, а он мне - норковое пальто"...
-Да замолчи ты!
Вот уже минут пятнадцать я вела непринужденный монолог, смеялась над своими же шутками, вспоминала случаи из школьной жизни и вот наконец пришла к афоризмам... А мама стала ругать меня за то что я как погремушка, болтаю и болтаю и не могу угомонится...
-Цени меня, - просто сказала я и стала молча мыть посуду.

10 лет спустя.
Я лежала и прислушывалась к дыханию ребенка. Вроде спит. Домашний телефон я выключила, что бы не разбудил сынишку, сотовый поставила на вибро. Вышла на кухню, закурила. Муж сегодня в командировке. Или изменяет. Да не важно. Смотрю на телефон. Оказывается звонит. Мама.
-Алло? - почти шепотом говорю я. Акустика в нашей квартире гребаная, все везде слышно.
-Привет дочь, как дела?
-Нормально.
-Куришь?
-Ага.
-У тебя ребенок дома.
-Я открыла балкон.
-Простудишь его.
-Мам, я дверь закрыла в его комнату, а сама вышла на балкон и тут курю, а дверь закрыла.
Мама молчит.
-Алё?
-Я тут.
-Мам, я домой уже иду. А в доме разговаривать - Славку будить.
-Пока дочь. Люблю тебя. Не забывай меня, ладно?
-Конечно не забуду. Целую. Пока.
Я зашла домой и стала готовить кушать. А мама долго смотрела на дисплей. Она подумала о том, как не хватает ей той погремушки, котороя бы трещала безумолку, наполняя ее мозг безполезной информацией, и как было бы хорошо, если бы мама снова смогла смеятся не над моими шутками, а надо мной. Скользнула слеинка. Дочка выросла. Пора смирится. Муж, ребенок, квартира, работа. У нее остался сын. Игорь. Но это уже совсем другой человек. Не такой как дочь.
Из комнаты вышел Игоря и начал маме рассказывать какую-то фигню смешную, которую нашел на каком-то сайте.
-Да замолчи ты!
Но тут же в голове всплыла картина десятилетней давности.
-Ой, извини. Просто голова болит...
-Да ни чё, мам...
-Чего у тебя там?
-Мерелин Монро...

Он шел через снег,
Он шел через дождь.
Он думал,что невидим.

Он хотел улететь
Высоко в небеса
Пока был непобедим.

Но на улице снег,
Но на улице дождь
И небо серо.

Он хотел улететь
Он желал высоты
Но в небе он победим.

Он спокойно шел в никуда.
Он знал,что там ничего
Но хотел убедиться в том,
Что все-таки он невидим.

Он шел уверено в тьму.
Он шел в никуда наугад.
И нимб светился над ним
И крылья его были белы.

              Жила на свете маленькая-прималенькая птичка.Похоже на воробья,но синего раскраса.Воробьи ее не любили,они считали ее странной,уродом. И она не смогла выдержить давление своего окружения и улетела.Летела далеко-далеко,чтобы никто и никогда не увидел ее. Она боялась.Боялась,что они опять будут обзывать ее,уничножать словами,она не хотела быть раздавленной толпой. Ее никто не понял.Никто.

              Она взлетела высоко-высоко в небо как только могла,наслаждаясь взмахами крыл и головокружительным полетом.Потом опустила крылья и стремительно начала падать вниз,к земле.Но не долетев до земли несколько метров,инстинкт самохранения взял верх над мыслями. Первая попытка суицида не удалась. Отбросив мысль о такой кончине,наша маленькая птичка решила ,что хищная птица будет рада такомц обеду. И помчалась она по небу в гости к орлу на обед.

-Здравствуй,Орел!Я маленькая птичка и я хочу покончить жизнь самоубийством.

-Привет. Желаю удачи.а чего ко мне пришла?

-Хочу чтоб ты мне помог,ты ведь могучий.Знаешь я мечтала быть как ты, но ,наверное,мне не судьба.Моя участь быть маленькой птичкой. Можешь меня съесть на обед?

-Ты что надо мною шутить собралась?Я брезгую тебя отведать.Ты похожа на сумашедшую,а вдруг ты заразная.А ну проваливай!

Птичка улетела. Вторая попытка окончилась поражением. Потом она слетала к ястребу,соколу.Но ответ был одним и тем же.

"Что за невезение даже покончить собой у меня не выходит.Даже такое у меня не получается.Зачем я уродилась такая неформатная.Вот если бы я была обычным воробьем я бы жила со всеми в стае.Сидели бы болтали на деревьях.Как было бы хорошо.А так я никому не нужна.Я даже самой себе не нужна!Я неудачница.Лузер по жизни.Почему меня создали именно такой...синей?"

Птичка присела на скалу,не обратив никакого внимания на Ворона,который с интересом наблюдал за ней.

-Пташка,почему ты здесь?где твоя семья?

-У меня нет семьи.Я изгой,мне везде не рады.Если я вам мешаю,я могу улететь.

-Нет,что ты,ты мне ни чуточки не мешаешь.Я очень рад тебе встретить,не каждому удается встретить Птичку синего окраса.

-Куда бы я не прилетала меня считали странной и выгоняли.

-Они просто не понимали Какая перед ними птица!А ведь это та сама Синяя Птица,Птица Счастья!Ты приносишь всем счастье,там где ты побывала наступает благополучие.

-Наверно так и есть,жаль что я себе не могу принести счастье...

-Быть не принятым и непонятым судьба великих...

[640x428]

А он покупал ей бусы из пластиковых теней.
Она не любила камни - коралл, бирюза, агат.
Шептал на ночь в ушки сказки про гномов и нелюдей.
А ей-то не бус хотелось и даже не этих мантр.
Она говорила - скучно, а он говорил - найди,
займись, погрузись, расслабься, ну что ты придумала.
А ночью она дрожала комком на его груди
и тысячи сказок током по телу на новый лад.
А утром звенел будильник, плескался на кухне чай,
И снова весь день кадрили, фокстроты и ча-ча-ча.

Потом он сидел с блокнотом, мельканье руки-стило,
Она у окна стояла. Смотрела в соседний дом.
Внутри зарождалось что-то,  плаценту ворочало.
Напротив зелено-красным мелькала мэрлин монро.
А метров левей на десять кричали про рак и спид.
И не обернувшись знает - блокнот уронил и спит.

А утром звенел будильник, плескался на кухне чай
В забытой с обеда кружке с остатками сахара.
Пружиной вскочил с дивана и чуть ли не закричал.
Нет рядом ни волоска, ни звука ее, ни запаха.
Он долго метался по дому, потом и по городу.
По миру. Искал обреченно-упорно, как артефакт.
И долго еще ночами в солено-спиртном бреду
Он звал ее по фонемам, звукам и иероглифам.
Нет-нет да и вспоминалось в плену одеяльных льдин -
Она говорила: "Скучно", а он про себя: "уйди"...

И вот стихает тишина.
Стихами льется чувство.
В душе смятение,
А в уме - пусто.

Простая истина,
Другого нет ответа -
Ничто не греет нас,
Как действо это,

Когда берешь бумагу, холст
И кисти иль ручку
И красишь в разные цвета
Одно лишь слово - пусто.

"В детстве, взрослые украли мои мечты и закопали их, так я и стал взрослым. Из закапанного что то найду, но все найти не смогу."

(ПЕРВЫЙ ЧЕЛОВЕК БЫЛ ВЗРОСЛЫМ?)...

[524x500]

Тебе, хоть лети, хоть падай – различье невелико,
Нет смысла приклеивать крылья и прыгать с крыш.
Ты падаешь в пропасть, прижимая к себе рукой
Ее; а другим почему-то кажется, что летишь.
Ты землю ступнями ищешь, нащупываешь, дрожишь
Как будто бы в лихорадке; там, на самом краю,
Она то протянет руку, тебе прошептав: «Держись!»,
То прыгнет вслед за тобой: «Я тоже тебя люблю»…
А ты бы и рад удержать ее, не пустить,
Но после присмотришься: она не падает, а летит.

Тебе хоть спастись, хоть сдаться – разницы никакой,
Твой страх высоты проходит, когда она позовет.
Другим почему-то кажется: по воздуху бьешь рукой,
Срываешься в пропасть; а это такой полет.

…Крича, тормоша друг друга, стараясь не пропустить
Другие глядят на небо: «Смотри, летит!»…