Это ж капец, какую хню мы здесь писали.
Вернувшиеся с войны не говорят про войну. Да.
Это не только в контексте войны, это вообще про личную "войну" каждого, отдельно взятого.
Интуитивно это было понятно с более менее внятного возраста, когда уже что-то начало проясняться - проживаться. Отсюда неприятие до тошноты чёрного юмора про инвалидов и т.п. Хотя про смерть - вмещается легко. Про смерть, как таковую, про свою. Никто не имеет этого опыта, значит можно. Но не встречались те, кто пережил смерть ребёнка и мог бы про это шутить.
Что ещё... Раздражают нытики, вот что. Как ни взглянешь - всегда и всё плохо, несправедливо. Неужели жизнь не намекает. Была жизнь, со всеми её свойствами. И сейчас тоже жизнь. Если тебя и твоих родных не разорвало от прилётов, если ты, интубированный, не задыхаешься в больничной палате, то жизнь продолжается, если ты цел, то живи и заткни свой неиссякаемый поток обид на всех и вся - на родителей, мужей, жён, детей, тётей-дядей, правительство, климат, родину, вселенную и так далее.
Были случаи, когда меня неоднократно затыкали при попытке намекнуть, что не стоит драться из-за кастрюли и очереди в сортир, когда рядом с нами люди корчатся и гибнут от немыслимого горя. Мне говорили примерно такое: там-то оно да, горе, но это ТАМ, а у нас вот здесь и сейчас кастрюля да сортир.
А горе не ТАМ, оно всегда рядом, выйди на улицу, голубчик, позырь вокруг, если хватит сил. Если же сил не хватает, то завали, завали, прошу тебя, свой зловонный, вечно изнывающий от собственной раздутой важности, фонтан. Завали, право слово. Смердит.
Ну вот, значит, товарищи, дорогие. Всем привет. Шли годы. Вот оно - я. Там же, с тем же. Жить - не в радость. Ли.ру - я вспомнила - единственное место, где можно писать про себя, о себе, о своём. Праздник эгоизма. Как медленно идёт время, как долго. Если вспомнить всю свою недолгую жизнь, то кажется, что прошёл век. Что же чувствуют люди которые прожили 80 и более лет, в памяти и уме. Какая непомерная усталость должна бы быть у них. К слову, маме 80, а усталости нет, но мама - она как дитя. А я, почему-то, как старик. Это с детства, я помню эту усталость в 7 - 10 - 13 лет и далее. Что бы ни происходило - фоном одно и то же: доколе?
Накануне ковида, в конце 19-го, помню, что придавило нестерпимо, обычное "доколе" сменилось на "Господи, что-то должно случиться, дальше так невыносимо".
Дальше не пишется.
Товарисчи дорогие, есть тут кто-нибудь?
Гребенщикова спросили о страстной безрассудной любви к женщине, мол, случалась ли с ним такая неприятность:)
Ответствует следующее:
"...Настоящая любовь - это когда ты думаешь о том, что вот, я что-то делаю и пусть от этого будет хорошо: этому человеку, и этому, и всем будет хорошо. Вот это настоящая любовь.
Под словом "любовь" мы обычно понимаем: схватить себе в собственность и съесть. И запереть в этом ящичке.
А любовь - это не запирать. Это - открывать. Любовь - не привязывать к себе, а отпускать. В этой любви, когда отдаёшь - там безрассудства не бывает. Безрассудно отдавать невозможно".
***
Вспоминаю, сколько глупостей было сделано из-за несчастной любви.
Нелепое словосочетание - несчастная любовь. Наверно потому нелепое, что любовью принято называть нечто иное, отличное от любви истинной.
Нельзя же сказать, например, "несчастное добро" или "счастливая ненависть". Есть явления, которые не нуждаются в дополнительных описаниях - они просто есть и в своём бытие совершенны.
Так вот, значит, отвлеклася я.
Вот чего ещё хочется сказать. Для девачков специально. Я же девочковый опыт пережила, стало быть буду говорить о том, что знаю наверняка, что испытано на собственной шкуре.
"...я что-то делаю и пусть от этого будет хорошо..." - тут не следует путать с поступками, которые мы совершаем якобы на благо объектов наших воздыханий, но в глубине души ждём отдачи, о которых впоследствии горюем словами " я для него всё, а он..."
Безрассудство, которое происходит с нами в моменты влюблённости - эгоизм чистейшей воды, я считаю. В том, что мы для любимого готовы достать луну с неба - всего лишь очередное проявление того же самого эгоизма. Если любимый ещё не завоёван, то доставка луны является подкупом с акцентом на нашу уникальность/щедрость/жертвенность. Или просто повод для того, чтобы быть замеченными.
Если завоёван, то та же луна предполагает не менее значимый дар, который должен быть преподнесён нам в ответ. Если же такового не последует, то мы обижаемся.
И в том и другом случае мы прежде всего хотим быть любимыми.
Наша влюблённость в человека при этом не является основанием для того, чтобы требовать ответного чувства. В том и фишка, что настоящая любовь не ищет своего.
Настоящая любовь желает счастья и отдаёт его безвозмездно. Не думая о личной выгоде и удовлетворении своих желаний.
Порой, при неразделённой любви желание быть с любимым столь велико, что портит любимому этому жизнь. Мы тешим себя надеждой, что счастье возможно и упорно не верим в то, что молчание телефона и холодность человека при случайной встрече являют собой его незаинтересованность в нас. И вместо того, чтобы сохранить покой этого человека (мы ведь любим его, а любовь предполагает бережное отношение к любимым), мы мучаем его собой. Своим неудовлетворенным желанием.
Это не любовь, нет, чесслово, это не любовь. Это страсть и эгоизм.
It is of memorys' propriety to remind playing cards: you hold it in your mind shreaded in fragments. Diversed into those you've used, those you value, those you want to get rid of.