Корка прошлого засохла и отвердела на поверхности раны. Иногда она мешает совсем немного, иногда о ней и вовсе забываешь. Но можно нечаянно задеть так, что тонкая кожица, только-только начинающая нарастать, лопнет и начнет кровоточить - все сильнее и сильнее. Боль сводит с ума, но ради спокойствия окружающих делаешь беспечное лицо.

Нельзя объять необъятное и быть со всеми, с кем хочешь. Но можно питать к ним теплые чувства и время от времени беседовать - в воображении, конечно, чтобы не беспокоить лишний раз и не навязываться. В моем случае это плохо выходит.

Нет ничего живее картин, нарисованных воображением. Мое всегда рисует мне смерть. Не свою - ее не боюсь. Смерть человека, который мне так или иначе дорог, и которому я не сказала что-то хорошее и важное. Не сказать то, что сказать нужно - это больше всего пугает меня последние двадцать лет. Один раз я уже сломала себе этим жизнь и поняла, что недосказанность калечит.

Поэтому каждое мое воспоминание о тех, кто небезразличен, щедро приправлено страхом не успеть.

Я знак препинания
в тексте общесвтенном
Не запятая и не тире
Меня не узнаешь
в жесте приветственном
Не распознаешь в толпе
Не восклицательный,
не вопросительный
Я поколения знак
Распространен
на бесцветном носителе
Среди одиноких зевак
Не буква я
голосящая
Я не согласный звук
Не многоточие
многозначное
Захватывающее дух...
Не точка я
в конце предложения
Что говорят, когда видят предел
Я так понимаю
свое положение
Между словами - сонный пробел

Тени рассыпаны листьями осени
Рыжие, серые, полуистлевшие
Тени плывут по полю колосьями
Скошенными, брошенными, околевшими
От тех облаков, что в небе без берега
Падают оземь птицами мертвыми
Так и не долетевшими, не поверившими
О воздух прозрачный до пепла стертыми
После теней тяжелой поступью
Дождь стальной, молчаливый, суровый
Сторож просторов без ключей и с проседью
Вышел проверить души засовы
Накрепко громом глухим запечатана
В землю водою студеной влита
Душа глубоко и надежно запрятана
И до весны зернами спит там.

[279x397]
Дорогие матери, сёстры, дочери, девушки, жёны, любовницы, а проще говоря любимые наши женщины! С праздником вас! Пусть на улице сейчас отнюдь не весеняя погода, но всё же сегодня праздник весны, которую приносите вы в наши сердца. Так пусть же близкие вам мужчины в этот пасмурный день (да и в отсальные 364 дня в году) дарят вам настроение настоящей весны, весеннего солнца, постоянного праздника!
Ну а ниже до кучи и для пущего пафоса приведу немного истории.
-------------------------------------------------------------------
История этого праздника до сих пор вызывает споры и разногласия. По одной из версий, в 1910 году немецкая социалистка Клара Цеткин предложила на Второй Международной социалистической женской конференции, проходившей в Копенгагене 27 августа в рамках Восьмого конгресса Второго Интернационала, учредить день борьбы за права женщин. По предложению члена ЦК социал-демократической партии Елены Гринберг датой было утверждено 19 марта.

Первый Международный женский день отмечался в Германии, Австрии, Дании и Швейцарии 19 марта 1911 года, проходили многолюдные митинги. В 1912 году он отмечался 12 мая в тех же странах. В 1913 году в Германии женщины митинговали 12 марта, в Австрии, Чехии, Венгрии, Швейцарии, Голландии — 9 марта, во Франции и России — 2 марта. В 1914 году Международный женский день провели 8 марта одновременно в ряде стран.

В Европе и США широкое распространение получила версия, согласно которой традиция отмечать Международный женский день 8 марта была положена демонстрацией, которую провели 23 февраля (8 марта) 1857 года работницы текстильной промышленности и фабрик по пошиву одежды в Нью-Йорке в знак протеста против ужасных условий труда и низкой заработной платы.

Лилиана Канделл и Франсуаза Пик в своей статье показали, что данный факт не находит подтверждения, а легенда, вероятно, была придумана в 1955 году, чтобы отделить традицию праздника от коммунистической идеологии, что было важно для борцов за права женщин в Западной Европе и США в годы холодной войны.

С 1975 года ООН, в связи с Международным годом женщин, начала 8 марта проводить Международный женский день. В 1977 году Генеральная Ассамблея ООН предложила государствам объявить, в соответствии с их традициями и обычаями, любой день этого года "Днём борьбы за права женщин и международный мир Организации Объединённых Наций". Посвященные "Дню борьбы за права женщин" мероприятия традиционно приурочиваются ООН к 8 марта.

В СССР в 1921 году по решению 2-й Коммунистической женской конференции было решено праздновать Международный женский день 8 марта в память о женской забастовке в Петербурге 8 марта 1917 года, послужившей началом Февральской революции.

С 1966 года, в соответствии с Указом Президиума Верховного Совета СССР от 8 мая 1965 года, Международный Женский День стал праздником и нерабочим днем. Постепенно в СССР этот день потерял политическую окраску и стал днем всех женщин.

Этот день объявлен национальным выходным в республиках бывшего СССР, а также в: Анголе, Буркина-Фасо, Гвинее-Бисау, Камбодже, Китае, Конго, Лаосе, Македонии, Монголии, Непале, Северной Корее и Уганде. В Сирии 8 марта отмечают День Революции, а в Либерии - День памяти павших.
-------------------------------------------------------------------
Это отрывок из статьи http://www.regions.ru/news/2200601/ , большая часть которой просто взята с Википедии.

Я перестала пользоваться домашним телефоном.

11:00 Привычно поднимаю трубку местного. Так же обыденно кладу обратно и поднимаю взамен городской. Семь волшебных цифр и мой голос долетит до центра вселенной. Чудный шанс пообщаться с некоторыми младшими представителями старших демонов. Я посылаю набор из десятка разномастных цифр. Мне в ответ присылают спасибо.
Вот уж действительно. Спаси-бо…
Трижды вжик-вжик по часовой стрелке – дайте мне номер последнего требования.
Семь раз нажать – один раз сверить остатки
Снова трижды и снова семь. И еще раз по семь, и «нет, это не детский сад» и «да, это не гаражный отдел».
АТС – это злобный восьминогий монстр. Он опутал нас липкими нитями и, как порядочный паук, конечно же намеревается съесть.
Сонное бормотание телевизора снова прерывается визгом телефона. На этот раз начальского, у которого принципиально никто не сидит, и трубку, соответственно, не поднимает.

Если подумать, у меня разыгралась аллергия на любой вид связи.

Заприте меня в пыльном чулане, пахнущим старым деревом и зимой, среди старых елочных игрушек, банок с вареньем и сломанных велосипедов. Присылайте еду через маленькое окошко, и не забудьте повесить табличку на дверцу «не влезать, убьет». Раз в месяц мне можно сообщать, что на улице хорошая погода или напротив крайне паршивая. Раз в год – что из этого чертова города тоже иногда видны звезды. А я буду писать сонеты из точек-тире, и рисовать серой пылью по густой темноте полосатые облака.
Лет через сто, когда вернется мода на ретро, меня можно будет изъять. И, возможно, сдать в музей.

А может я не хочу решать свои проблемы потому, что боюсь что тогда мне нечего будет писать.

Может ли это быть правдой?

Молчание - смерть.

Город похоронил меня до весны.

P.S. hold nothing

[225x309]
Общественный транспорт – как макет ада. В нем тесно, настолько, что кажется что твоя рука переходит в чужое копыто или иную конечность, и душно, словно следующим вдохом ты втянешь в себя пространство.

Утро – как проклятье насылаемое богами. Потому что утром нужно просыпаться. А это трагедия. Пробуждение делит время на вчера и сегодня. Если б могла – вообще не спала бы.

Январское повышение званий и выдача наград подтвердили – я работаю за воздух.

Я живу вчерашним днем. Особенности работы: у нас караются вчерашние грехи.

Я работаю в аду уже вторую вечность.
И это еще не предел.

Чертовы 19 лет.

P.s. Но есть одно но. сегодня я по уши в масляной краске, и чувствую себя живой.

Что-то вспомнилось мне, мол некогда баловался своей цифровой мыльницей в поездках давнишних.
Посидел сегодня посмотрел фотки, нашёл неплохие. Их оказалось немного больше, чем я расчитывал, и вот зачем-то я толику от найденного залил сюда.
http://www.liveinternet.ru/photoalbumshow.php?albumid=235612&seriesid=1213272 - вот собственно; если не лень, зайдите прокомментируйте)
А то я всё равно редко чего пишу сюда, так хоть в комментах можно будет пообщаться.
А если лень, то ГОРЕТЬ ВАМ ВСЕМ В АДУ!!!
эм, шутка, конечно же

Настроение сейчас - Эль Джем

Один или два раза в жизни тени вдруг становятся белыми - вспыхивает сверхновая. Ослепительный весь белый свет заливает асфальт грибным дождем и по блестящей серебром дороге плывут лотосы. И тогда я стою посреди пустого на века города поколено в искрящемся потоке летнего солнцестояния и наблюдаю собственную свадьбу. Вся в белом, с цветами жасмина в белокурых волосах она бежит по зеркалам луж, словно белая строчка белостишья по белой бумаге, и каждый шаг рождает вспышки брызг. И так мы добегаем до вечных снегов на вершинах жизни, когда седина покрывает горные пики наших макушек. Там мы встречаемся с небом и превращаемся в перья той птицы, что летит бесконечно среди звезд, сверкая и переливаясь серебром.
Мы становимся белыми грибами, которые можно найти в лесах детства. мы оборачиваемся белками и складываем грибы в дупло, готовясь к белоснежной зиме. И в белом-белом березовом лесу на белой-белой от ромашек поляне лежит белая-белая скатерть самобранка. И мы, всей семьей, сидим вокруг, улыбаясь друг другу. С нами Бог.
Счастье брести по улицам юного городка, где с домов осыпается штукатурка, а люди никогда не торопятся, потому что ночь никогда не наступит. А та, что случится, будет белой, будто северное сияние, и тогда - гулять до утра вобнимку, не замечаясолнечных часов, чье тикание никогда не услышать.
Мой парус расправлен, руки крепко держат штурвал, и я ухожу в открытый океан навсегда. Не как турист, и не как торговец, и даже не как пират - я плыву по Млечному Пути домой, я - лотос, я - Джонатан Ливингстон, я Ганди, я - сияющий момент вечности.

4 августа 2008 года

Настроение сейчас - В зазеркалье

Твоим символом должна была быть бабочка.
Почему?
Потому что ты надолго был вычеркнут из списка существующих. Отгороженный от мира собственноручно сплетенными нитями. А теперь ты лишь изредка касаешься своими тонкими лапками того, от чего раньше не мог оторваться.
Твоим символом должна была бы быть бабочка.
Но ты - ветер.

«Писатель это не тот, кто проживает три или тридцать три жизни. Но трицдать три тысячи жизней и каждую на полном вдохе. Отдавать в чужие руки – что кидать в колодец, а он глубокий, сука, и ни звука тебе в ответ не выдаст»
/Саймон/
Каждый раз, когда заканчивается очередной Период (сиреневый, зеленый, больших квадратов – не важно) мне кажется, что больше я не напишу ни строчки. Я умираю. Я уже умерла. Я давно зомби, догоревшая спичка. Это как длинный черный тоннель, который вроде бы и не должен кончаться. Мыслеобразы чиркают по поверхности мозга и, как элементарные частицы на специальной пластине, оставляют следы. И мне их ни за что не поймать за длинные хвосты. Это мой личный конец света.

Тяга к писательству – это проклятье. Особенно, если она не подкреплена значительным талантом или упорством.

Слова как глупые козы разбегаются, как только я приближаюсь к клавиатуре.

Настроение сейчас - алла-а

Ты ушел.
Пожертвовал собой, чтобы мы объединились. Спасибо.
Теперь ты знаешь всё.

Мы связанны изнутри. Болью, радостью, ночью, днем. Ты с нами, и это мы.

Твой земной путь завершен.