И нам обещали ливни. Но засуха нынче...

Обычай такой у синоптиков крепко лгать.

И рать рыбаков ждёт у реки пересохшей,

И кожа сгорела, во рту оседает пыль.

Но быль состояла в том, что пришли метели,

Постелью укрыли летний лиственный лес.

Чудес не бывает. Разве что вот такие.

Раскрыли мы тайну. Но в ней беспощадный хлам.

Я устал от долгих дорог и жизни бродяжьей...

Чёрной сажей костров измазан, и грязью полей,

Ветер злей, и мороз погонит дальше по полю,

Я неволен менять, что когда-то выбрал свой путь.

Не вернуть романтики юной, замков хрустальных,

Не печален. Просто былое вспомнилось мне.

По весне я дерево высажу у дороги.

Хоть немного, а всё же мелькну в глубине зеркал.

Тихо бегут потемнелые ржавые стрелки...

Крепко ударами сердца пульсирует ночь.

Прочь убегает пробитая дата на коже,

Сложно смотреть в зеркала каждый раз по утрам,

Там циферблат на меня из глубин созерцает,

С краю заметен завода недолгого ключ.

Луч рассекает картину горящий, закатный,

Пятна на солнечном диске, что тени не двигал.

Что вьёшься надо мной, холодный ветер?

Светел день, чего ж ты спрятался меж туч?

Луч один забросил мне в глаза хотя бы...

Слабый самый. Но дождит опять с небес.

Лес дремучий, ты б укрыл меня от ветра,

Кедром крепким от дождя упрятал впредь.

Медь стекает по коре. Молчат деревья.

Первый день зимы глядит глубоким прошлым.

За тихой рекой раздаётся печальная песня...

Но срезать пути через речку сейчас не дано.

Темно, и в амбарах заветные лодки укрыты,

Корыта разбитого, даже того не найти.

Пути далеки через мост, до утра не добраться.

Сквозь пальцы гляжу на вечерний огонь за рекой.

Покой улетучился. Впрочем, он был хоть когда-то?

Пиратом и счастье, и радость я выкраду лихо.

Кто любит сыр, кого влекут колбасы,

Те ясно поделились пополам.

Врагам своим ни вздоха дать, ни спуску,

И грузом старых истин полон ларь.

Я стар. И верен ввек копчёной рыбе.

И глыбой был непонятой никем.

Мне плен нейтральный стал седым проклятьем,

И знать бы раньше... Только знанье скупо.

Что за белый огонь в небеса вдалеке запускают?

Даже стаей взвиваются резвой косые огни.

И ледник приближается сквозь океанские воды,

На восходе увидим, кто эти ракеты пускал.

То финал для тяжёлого лайнера был быстротечный,

Быстрой речью наполнен за ночь позабытый эфир,

Нынче мир почернел, как забитое трупами море.

И за горе в ответе, что ночью проспали несмело.

Видно, ещё не стар, коль мечта лихая

Выгнала прочь из дома, тянет скорей...

Мимо дорог, по кустам, где птичья стая

Криком тревожит знакомым серых зверей.

Только болячки мои твердят, что не молод,

Сладу ни с ними нет, ни с горячей мечтой.

Брошу за спину взгляд, поругаю голод,

Вспомню, сколько мне лет в бумажке пустой.

Почему мы меняемся? Почему мы боимся забыть что-то важное?
Наверное большое значение своему дневнику придаёт тот, кто пытается перечитать свой дневник… Несуразность мыслей, нет общей темы, нет общего… хотя для меня есть