Вновь ошибка? Может, не ошибка...
Рано утром к морю подошла:
 - Расскажи мне, Золотая рыбка,
Той ли я дорогой к счастью шла?

Ту ли дверь в судьбу свою открыла?
Верный ли тот шаг к моей Любви?
Не напрасно ли себя корила
И держала сердце взаперти?

Ты ответь мне!.. Я тебе поверю...
Пушкину же всю открыла суть...
Думы все свои тебе доверю:
Ночь уже... Я не могу уснуть...

Увильнула от ответа рыбка:
- Я – не Пушкин... Что мне отвечать?
Вновь ошибка... Чья же здесь ошибка?
Может, мне сначала всё начать?

Я ещё приду к знакомой рыбке:
Очень нужен мне её совет...
Может, в море утопить ошибки
И сказать: "Ошибок больше нет!.."

Может, в этом выход?..

Художник И.Бродский (1884-1939). Поздняя осень

Поутру вчера дождь В стёкла окон стучал, Над землёю туман Облаками вставал. Веял холод в лицо От угрюмых небес, И, Бог знает о чём, Плакал сумрачный лес. В полдень дождь перестал, И, что белый пушок, На осеннюю грязь Начал падать снежок. Ночь прошла. Рассвело. Нет нигде облачка. Воздух лёгок и чист, И замёрзла река. На дворах и домах Снег лежит полотном И от солнца блестит Разноцветным огнём. На безлюдный простор Побелевших полей Смотрит весело лес Из-под чёрных кудрей, Словно рад он чему, – И на ветках берёз, Как алмазы, горят Капли сдержанных слёз.

Здравствуй, гостья-зима! Просим милости к нам Песни севера петь По лесам и степям. Есть раздолье у нас, – Где угодно гуляй; Строй мосты по рекам И ковры расстилай. Нам не стать привыкать, Пусть мороз твой трещит: Наша русская кровь На морозе горит! Искони уж таков Православный народ: Летом, смотришь, жара – В полушубке идёт; Жгучий холод пахнул – Всё равно для него: По колени в снегу, Говорит: «Ничего!» В чистом поле метель И крутит, и мутит, – Наш степной мужичок Едет в санках, кряхтит: «Ну, соколики, ну! Выносите, дружки!» Сам сидит и поёт: «Не белы-то снежки!..»

Да и нам ли подчас Смерть не встретить шутя, Если к бурям у нас Привыкает дитя? Когда мать в колыбель На ночь сына кладёт, Под окном для него Песни вьюга поёт. И разгул непогод С ранних лет ему люб, И растёт богатырь, Что под бурями дуб. Рассыпай же, зима, До весны золотой Серебро по полям Нашей Руси святой! И случится ли, к нам Гость незваный придёт И за наше добро С нами спор заведёт – Уж прими ты его На сторонке чужой, Хмельный пир приготовь, Гостю песню пропой; Для постели ему Белый пух припаси И метелью засыпь Его след на Руси!

Автор: Иван Никитин, ноябрь 1854 г.

Художник И.Шультце. (1874-1939) Ноябрь

Спасибо за ваши комментарии!