Из огня научился взлетать я
в час серой совы,
и несёт меня ветер в объятья
опавшей листвы.
Там раскинула осень кочевья
в багряных шатрах,
там растут мои братья-деревья
в уснувших лесах.
Под корой остывают столетья
кругами ствола,
и баюкают прошлое ветви,
и плачет смола,
кроны шепчут чудные поверья
косому лучу...
Расскажите их, братья-деревья,
пока я лечу

Читать далее...

Сухими стали листья.
В семь утра
рассыпан по замёрзшим травам иней.
По голубой, над головами, льдине
скользят безмолвно птицы.
Им пора.

У нас в квартире хаос и ремонт:
разбросаны стихи,
обои,
книжки.
И слов, и рифм
здесь явные излишки,
а дел и денег - явный недочёт.

Пустыми стали числа,
не отмыть

Читать далее...

В тридесятом царстве, в тридевятом государстве  жили-были старик со старухою.
– Дурачина ты, простофиля, – ворчала старуха. – Лучше бы я за Кащея замуж вышла. Лучше бы меня Змей Горыныч похитил. Лучше бы сестрица Алёнушка тебя из копытца опоила да ты козлёночком стал. Дома есть нечего, а он целый день на печи лежит!
– Померла моя щука, – оправдывался  старик. – Некому больше о нас заботиться.
–  А сам-то? А сам?  – продолжала причитать старуха. –  И почему меня папенька за первого встречного не отдал? И отчего меня ведьма в царевну-лягушку не превратила? И зачем я рассмеялась на свою голову?
Звали её Несмеяна, а старика – Емеля.
И рассказывала та старуха, что рассмеялась она один раз – перед свадьбой. А потом всё плакала да ворчала, ворчала да плакала.

Решил раз в неделю (по воскресеньям)  выкладывать свои рассказы на АТ в открытом доступе. Кто имеет там свою страничку - давайте дружить. А те, кто просто любит читать - добро пожаловать на мою страницу: https://author.today/u/igmara

Мой основной дневник находится ТУТ , и я планирую там оставаться до конца. Или своего конца или конца Мэйла, тут уж как повезет. Если Мэйл скончается раньше, перееду сюда. Надеюсь, понравится.
На всякий случай копия дневника есть и в Яндекс-блогах

Меня могут читать все желающие, комментировать тоже. А вот в друзья я добавляю только тех, с кем более или менее знакома в реале или в блогах. За количеством друзей не гонюсь, на рейтинги мне плевать, читаю только то, что мне интересно, сама тоже никому не навязываюсь.

Такое вот "Добро пожаловать!" ))

В душе предчувствие зимы, и утром ранним просыпаясь, я чувствую, как врет мне мир, неузнаваемо меняясь. Врут очертания машин, столь непривычные для взгляда, и продуктовый магазин, и женщин новые наряды. Врут новостройки вдалеке, мелодий незнакомых гаммы, серёжка странная в пупке слегка одетой юной дамы. И люстры непривычной свет, и в кухне новый холодильник. Врет постаревший вдруг сосед о том, что разменял полтинник. И каждой трещинкой стекла в обидном сговоре с судьбою врут ежедневно зеркала, кривляясь нагло предо мною.

(с) Игорь Маранин

Жизнь.

Глава Вторая.

Двадцать лет. Первый юбилей: цветы, подарки. Проездной. Студенческий билет. Девушка (кондуктор в автопарке). Пара встреч. Случайная постель. Выезд на природу в выходные. Опозданье. Рейсов нет. Мотель. Ссора. Расставание. Чужие. Зимы-вёсны. Новые мечты. Фильмы-книги. Музыка и споры. Ночи, словно длинные мосты. Дни сплошным учебным коридором. Сессии. Экзамены. Друзья. Вечеринка. Тихая аллея. Девушка. Объятия. «Нельзя». Поводок невидимый – на шею. Долгие признания. Облом. Ревности мучения. И снова Сессия. Экзамены. Диплом. Грустное веселье выпускного. Дождь. Сырое утро. Пузыри. Юности разбитое зерцало. И

Глава из жизни номер три.

Самое-пресамое начало. Поиски работы. Макияж Секретарш и прочих кадровичек. Жизнь не по специальности. Но стаж. «Деньги». Но пока не без кавычек. Зимы-вёсны. Прежние мечты. Фильмы-книги. Вместо споров – сплетни. Ночи, словно длинные мосты. Дни, как будто офисные клети. Как-то незаметно тридцать лет. Снова юбилей: цветы, подарки. Премия на праздничный банкет. Девушка (кассирша в аквапарке). Пара встреч. Случайная постель. «До тебя – один лишь только Борька». Свадьба в январе. С утра – метель. Родственники. Ресторан. И
- Го-о-рько!
Пара лет спустя – автокредит. Руль десятилетнего «Ниссана». Пояса потуже. Общепит (в праздник свадьбы вместо ресторана). Зимы-вёсны. Пыльные мечты. Фильмы-книги. Вместо сплетен – дети. Ночи, словно старые мосты. Дни опять, как офисные клети. Кажется, седеет голова. Школьник-сын, а будто бы недавно… И уже

Четвертая глава

в сорок лет перетекает плавно. Много или мало – сорок лет? Никуда опять от юбилея. На работе – праздничный банкет. Вечеринка. Женщина. Аллея. На душе – обманная весна.
Смех нетрезв и хвастовство безбожно. Руки. Губы. Бледная Луна. Если и нельзя, то все же можно. Долгие прощанья за углом. Совести мучения. И снова Встречи-встречи-встречи… Хмурый дом - Он теперь из спальни и столовой. Зимы-вёсны. Позади мечты. Фильмы-книги. Поцелуй на выход. Ночи, словно старые мосты. Дни – совсем короткие, как выдох. Ссора на аллее. Днём - домой. Вздох жены. «А ты как думал?.. Борька». В январе – развод. С утра – метель. Родственники. Утешенья. Горько. Застывают руки и слова. Пуст на кухне старый холодильник. Вот она и

Пятая глава,

вот он в одиночестве полтинник. Дотянуть до пенсии. А там Может, огород, а, может, марки. Долгие походы по врачам. Бабушка (техничка в автолавке). Дождь. Сырое утро. Тишина. Сыновья всё реже и всё дальше. Скучный и затянутый

Финал,

если автор не допишет раньше….

(c) Игорь Маранин

[показать]Кто отличит влюблённость от любви?
Быть может, Время? Если стрелок тени
замрут, отмерив тысячу мгновений,
и я шаги знакомые твои,
не различу среди других шагов –
я был влюблён, но это не любовь.

А если я их слышу и тогда,
когда меж нами время и пространство,
и судеб наших двух непостоянство,
и жар огня, и мёртвый холод льда,
мне ясно будет безо всяких слов,
как различить влюблённость и любовь.

(с) Игорь Маранин

egorovatatiana.ru/post137998621/

Программа "СооkRесерts" для хранения кулинарных рецептов. Программа уже содержит около 3000 рецептов и описания приготовления блюд из разных продуктов.Вы можете добавлять в нее и свои.Особенно удобно,если находишь в интернете интересный р...

[400x300]

- Ночь сегодня, как хурма, сладка.
Млечный путь над юртою клубится.
Отчего же в звёздных облаках
взгляд витает твой, моя царица?

Отчего не скажешь нежно мне,
прячешься от чувств моих за ширмой:
«Вижу солнце на твоей спине*,
милый и возлюбленный батыр мой».

Отчего не радуют твой взор
жемчуга персидские и злато,
дорогой серебряный узор,
вышитый на рукавах халата?

Запахом твоим сегодня пьян,
сердце разрывается на части.
Не томи, прекрасная Шолпан,
я сгораю от любовной страсти!

- Мне слова твои горьки, как дым,
как вода из старого колодца.
Заплатил ты за меня калым,
но любовь моя не продаётся.

Не тебя люблю я. По весне
в кыз куу** меня догнал и обнял
молодой батыр на скакуне –
и навечно моё сердце отнял.

Ночь порой коварна и хитра.
Мчится он за мною с ветром, знаю.
Я с тобою только до утра,
я тебе, не мой батыр, чужая.