Играй музыкант..

Затронула душу мелодия нежная,
Что тихо лилась в переходе пустом
Играл гитарист и лавина безбрежная
Мне хлынула в сердце, тоской о былом

Какие-то струны во мне отзываются,
И память волнуют, всё в ней вороша,

Напомнит она, что мечты не сбываются,
Лишь годы уходят, куда-то спеша…

Играй, музыкант, свою музыку светлую!
Пусть плачет гитара, поплачу и я
Скупою слезой выйдет грусть безответная
По первой любви и ушедшим друзьям

© Сергей Константинов

Завтра... сегодня...

Нежность сползает к обыденным фрикциям.
Только лишь шаг от святого до пошлого.
Вся наша жизнь превращается в фикцию
Если нет "завтра", то не было прошлого.

Не укрывайся за фиговым листиком
слов, что залечены с остервенением.

Жизнь превосходна единым мгновением
"завтра"..."сегодня"...
да в этом ли истина?

Тел наших, душ наших жжёт притяжение,
до красоты, до потери сознания...
в каждом восторге и каждом касании
в страстной готовности к самосожжению.

© Ник Туманов

Мечты неведомой портрет...

...Дождит...
Окно штрихуют струи...
На шею шарф.
На плечи плед.
Сижу,
по памяти рисуя
мечты неведомой портрет.

Дрожа
рука роняет строки
весенних васильковых лун...
Ещё чуть-чуть...
и в жилах токи
разбудит трепет нежных струн...

Но всё не то!
Склоняюсь ближе -
лица мерцающий овал,

уже почти совсем не вижу -
стекает в сумрачный провал...

Предощущением тревоги
перечеркнёт обиды боль...
Жаль,
нет в душе защитной проги.
К губам слезой и потом соль...

Струна натянута до звона.
Басовый ключ на ноте "фа".
Виолончельным,
низким стоном
ложится грустная строфа...


© Ник Туманов

Белый ангел

От детских дней одна черта пленила
Мои мечты, в чьих зыбях таял сон,
В глаза печальный отблеск заронила,
В мой ум вошла как дальний тихий звон.
Мне снился грустный ангел, белоснежный,
С улыбкой сожаления в глазах,
Я с ним дышал одной печалью нежной,
Я видел бледный Рай в его слезах.
Он мне являлся в разные мгновенья,
И свет храню я этих беглых встреч.

Есть проблески, которым нет забвенья,
Есть взгляд без слов, его не молкнет речь.
Любил — еще люблю я — неземное,
Ум сердца — луч холодному уму,
Я верю в Небо, синее, родное,
Где ясно все неясное пойму.
С небесным я душой не разлучаюсь,
И, встретив чей-нибудь глубокий взор,
Я с ним, я с Белым Ангелом встречаюсь,
Таинственным и близким с давних пор.

© Константин Бальмонт

Эта женщина

Эта женщина пахнет кофе,
Шоколадом и орхидеей.
На ее персональной Голгофе,
Свежей раной - твои затеи.

Иногда она пахнет медом,
Имбирем и, слегка, корицей.
Огорчается, но немного,
Что тебе никогда не снится.

А еще она пахнет грустью,
Затаенной в тоске, улыбкой.
Память вдаль, по воде, отпустит
Прегрешения и ошибки.

Эта женщина пахнет домом.
И теплом. И сплетеньем судеб.
Просто ей отчего-то больно,
Что тобой она пахнуть не будет...

© Таша Калита