У счастья и боли завидные роли. Не мы выбираем, а нас.

Не мы виноваты, а мир так устроен: Раз – взлёт, а паденье – сто раз.

И часто бывает, тоска накрывает, Как крышка – кипящий бульон.

А после расцветку природа меняет И боль исчезает, как сон.

Торжественно вносит бордовая осень На трон золотые дары.

И кто от депрессий и паник откосит, Те, вроде бы, и спасены.

А я так устала, уткнусь в одеяло, Чтоб спрятать в него урожай

Солёных