Пока продолжает существовать картонный рисованный мир и ложная тупая война, времена года все равно меняются, а я уже почти не помню, о чем думала прошлым первым сентября. Я точно думала, что уже знаю, как вычурно устроено мироздание, потому что The End of the World (Skeeter Davis) играла у меня в голове гимном все те месяцы, вокруг становилось все больше сюрреалистичного и странного. Мне очень хотелось тренировать принятие и быть над любым процессом, быть мудрой, смирной, трезвой. Я загадывала одинаковые совершенно мирские, локальные желания, ни одно из них не сбылось. Меньше чем через месяц год назад я оказалась в самом страшном дне в своей жизни. О нем я сейчас думаю просто как о точке выбора, где я без колебаний продвинулась в сторону своих ценностей. С тех пор мне стало понятно, что представления и прогнозирования - это просто игра, чтобы занять время. Я себе показалась храброй и радикальной, так и правда было, но ирония в том, что ценности, как и страхи (как и всё вокруг) - это спектр и континуум, а значит, нельзя выбрать сразу всё, и в то же время, нельзя изъять что-то одно, не затронув другое.
Я продолжаю движение в сторону своих ценностей, но чем дальше я иду, тем менее протоптана тропа. Я не отказываюсь от своих представлений и прогнозов, но понимаю, что они имеют право остаться альтернативным сценарием по какой-нибудь снова неучтенной сюрреалистичной причине.
Все, что я вижу и осязаю - это просто явления. Их много, они сложные, а я через год вижу ещё больше их сторон. Я точно меньше удивляюсь и больше разрешаю себе чувствовать. Это даёт странное ощущение: отсутствие почвы под ногами, но, в то же время, ориентирование в этом бульоне, где все. Каждый раз, когда что-то происходит, я начинаю искать причину, но почти сразу осекаюсь.
Если у событий и есть смыслы, то они невербализуемы. Потому что нельзя придать оболочку чему-либо, не вложив в нее свою проекцию.
Жизнь - это притча про муху и пчелу.
Всю жизнь я жила со странным чувством, что на мое время придется что-то большое, часто я думала, что это война.
Каждое 9 мая в школе были концерты, я всегда участвовала в них, почти всегда это заканчивалось слезами не только зрителей, но и нашими.
Я настолько много всего сейчас испытываю, что даже решила написать сюда впервые за почти 4 года.
В то же время я не осязаю как таковой тревоги или тоски, я только чувствую, как моя челюсть напряжена, и как каждую ночь зубы сильно стиснуты, жевательные поверхности притираются, жевательные мышцы жутко болят, так, что нет никакого удобного положения. Живот сводит от каждого куска еды, а еда кладется в рот без остановки.
Основное чувство, которое у меня есть - это утрата. Скорбь и страх. Утрата выбора прежде всего, но и утрата себя как части развитого гуманистического общества, которого, как оказалось, не существует нигде даже в воображении. Я находила близость и искренность в тех продуктах культуры, росла на них и считала их общими, никогда не отождествляя себя ни со страной, ни с нацией, и испытывая привязанность лишь к отдельным их объектам и явлениям. Оказалось, что вообще всё было взято в сублизинг, и будто бы даже мои чувства и эмоции, полученные от того, что я брала в аренду. Это теперь какая-то нарисованная стена из "Шоу Трумана".
Я вижу свое лицо старым и уставшим, я ощущаю себя бессильной. Все, что я делаю, кажется бессмысленным. Я всегда думала о всеобщих консенсусах, об иллюзии полезности многих и многого. Для меня было приемлемым и даже приятным то, что мы придумали себе занятия на остаток жизни и искусственно поддерживаем их важность. Но пустота победила.
Я росла ради свободы, я очень многое делала, чтобы ее обрести, для меня - это осознанная необходимость, ради которой я делала много всего, иногда грубо и жестоко, по-детски. Звучит очень цинично и глупо в таком контексте, но я даже не пошла в общую медицину по причине рабочего дня с 8.30 и запрета на маникюр. Любое стеснение для меня отвратительно.
Мне казалось, что я заработала ПТСР в августе, и не могу никак его переварить. Кто-то из моих пациентов говорит, что подобные местячковые и сугубо личные события для них уже совсем не имеют значения на общем глобальном фоне, но в моем случае - это теперь полное отсутствие безопасного места где-либо. Одно я потеряла в августе, другое - в январе, когда мой город разрушали, все остальное застелило пеплом в конце февраля.
Все, что происходит там, воспринимается экстракампинно, а как только подходит к полю восприятия, то больно жалит, и ты сам сразу же отворачиваешься от раздражителя. Думаю, это всем знакомо, кто сидит пока достаточно далеко.
- Что у тебя спрашивали?
- "Что делал на войне?", "Слушаешь ли радио "Свобода"?", "Есть ли у тебя доллары?"
к\ф "Холодная война", Польша, 2018.
[700x400]
Маришка Белова больше не существует, есть только периодически роящиеся в голове Каретниковой мысли.....
Очень нравится старая песня Escape Me Tiёsto и какой-то тётки.....
Напоминает про маленькую гадость, которая когда-то убеждала в том, что никаких отношений сейчас не надо, и хочется свободы.
Через пару месяцев эта самая гадость успешно начала нова встречаться с нелепой моей копией, и успешно отжигала с ней на концерте *Великого*
В общем-то ко всему можно остыть, но почему-то не оставляет мысль, что чисто принципиально, стоило бы задаться целью и познакомиться на досуге с тем самым Tiёsto лично... хотя бы сфоткаться.
Вообще, всё еще много чего хочется сказать, и есть чего сделать.... всё равно только не оценит.
надеюсь, к счастью....
Встречая каждое утро в обнимку с экраном,
Умираю рано, испаряюсь по капле...
Глазами красными пугаю прохожих,
Странным видом, твоим отсутствием.
Строк километры впустую написаны,
Тетради истрачены, скручены, порваны.
Таблетки выпиты, пачки выброшены,
Стаканы чистые стоят на полочке...
Язык мне больше не подчиняется,
Сказать два слова - сложнее сложного.
Скоро мой голос совсем обидится
И потеряется в углах темных улиц.
Пишу шаблонами, бегу с оглядками.
Живу догадками, вися над пропастью
На ниточке. И она раскачивается,
И точно скоро оборвется...
Встречая новый день в обнимку с экраном,
Умираем рано от недосыпания...
Хорошая получилась история. Хорошо, что она еще не закончилась...
Мой милый Вэ, пишите мне еще. Жить не могу без Ваших писем...
Вы, Вэ, поэт и художник, и не спорьте =)
Мне нравится Ваша непосредственность и искорка, которая в Вас живет. То, что запоминается, то, что притягивает...
Вы, наверное, шаман, приходите ко мне во сне...
Звоните мне из степи, стоя на камне...
А еще мы обязательно съедим эскимо))))