Мало кто знает имя ялтинской художницы Натальи Зюзьковой, да и информации о ней найти невозможно. А тем временем работы художницы украшают частные коллекции и галереи практически по всему миру. Поэтому я всё же решила познакомить вас с её творчеством.

С детства почувствовав в себе тягу к рисованию, девушка окончила сначала художественное училище у себя в Крыму, а затем институт в Киеве.

Наталья Зюзькова. Домик прошлого века, 

Художница пишет в импрессионисткой манере, основной темой стали солнечные пейзажи Крыма, любимой Ялты и натюрморты.

Давай о нежности без слов -
на языке простых деталей.
Ведь говорят,
в них спрятан дьявол,
а значит, равно и любовь…

Мне одинаково близки
твои любые ипостаси:
когда повязываешь галстук
и кормишь ангелов с руки,
приносишь лакомство на пирс,
пернатых балуя с ладошки,
а я ревную к каждой крошке
и ненавижу этих птиц…

Всё, как железом по стеклу:
кого бы ты ни приручала -
ветра, дороги или чаек -
душа приравнивает к злу…
Шучу-шучу…
Я только «за!»
Не смей жалеть для пташек хлеба!
Ведь это дьявольское небо
теперь сродни твоим глазам.

В них стаи мечущихся птиц
взрывают бездну колокольно.
Смотри-ка,
пёрышко невольно
попало в плен твоих ресниц…
И я несмелою рукой
пытаюсь снять его прилежно…
а в подреберье
нежность…
нежность…
хоть повод, вроде, никакой…

Не важно,
ЧТО сразит под дых -
метро, автобус, супермаркет,
где ты расплачиваясь картой,
молчишь, замешкавшись на миг.
И набирая тайный код,
смущаешь мысль привычным жестом.
Придумай к раненому сердцу
секретный шифр из главных нот.

Хоть это лишнее теперь…
Я отсканирую украдкой
цвет глаз,
строение сетчатки
и стук - морзянкой в нашу дверь…
Но снова буду ревновать
твои блуждающие пальцы
к планшету,
к кнопкам,
мой фрилансер,
что грезит завтраком в кровать…

Отлично!
Кофе с молоком….
несу в постель бананы….суши…
и робко сняв с тебя наушник,
касаюсь мочки языком…
А в этот миг из-за плеча,
/ сражён последнею деталью /,
глядит на нас смущенный дьявол,
котёнком ласковым урча…


© Нюансы Стиля Ню
[525x700]

Живу с улыбкой на устах —
С ней все плохое сгинет.
Меня проблемные места
Не парят, я — богиня!

Над тем, что нет густых кудрей
Рыдают только нюни.
Внутри меня поет еврей:
Как мал расход шампуня!

Нет лишних в попе и в боках
Ни грамм, ни сантиметров.
А то, что костью широка —
Так чтоб не сдуло ветром!

Нет сисек — не на что взглянуть,
Строги мужские вкусы…

Зато на маленькую грудь

Ровней ложатся

Бусы!

© Лисёнкова
[393x700]

Бог дал тебе лицо, но улыбаться должен ты сам.

Ирландская пословица

[512x640]

0:00 Как любовь твою понять
4:00 Титры
7:25 Никак
10:26 Камин
13:31 Воздушный сарафан
16:36 Дым
19:29 Не смогу забыть

Я помню свой поселок в сизой дымке,
Мне там пятнадцать. Грезы до утра:
Хотелось жить и стать невестой Димки,
Красавца Димки с дальнего двора.

Я помню лето в чувственном угаре,
Он на «Иже» — миляга и молчун.
Теперь я леди, езжу на «Феррари»,
Но, правда, Димку все еще хочу.

Не постоянно, после пары рюмок,
Подтает сердце, как в мартини лед…
Но я молчу, ведь муж глядит угрюмо,
Вахтанг про Димку точно не поймет.

Да и к чему? Промчалось наше лето,
Теперь мой отпуск чаще на Бали,
Храню в шкафу наивные скелеты,
А с ними как: не тронешь — не болит.

И в зеркалах все те же завитушки,
Веснушки те же, скулы и глаза,

Но вместо впечатлительной девчушки

Мне подмигнет циничная

Коза.

© Лисёнкова
[700x700]

На Востоке существует поверье, что птицы не умеют грустить, так как награждены вечной свободой. Когда они в чем-то разочаровываются, то надолго улетают в небо. Чем выше, тем лучше. Летят с уверенностью в том, что под порывами ветра высохнут слёзы, а стремительный полет приблизит их к новому счастью. Люди могут многому научиться у птиц. Люди должны научиться взлетать, даже если крылья сломаны. Надо всего лишь захотеть оторваться от земли, воспарить навстречу самому себе.

(с) Эльчин Сафарли
[392x700]

Однажды всё проходит безвозвратно…
И чувства, и надежды, и мечты.
Всё то, что от души — всегда бесплатно,
От нежности до тёплой доброты…

Но если бы мы знали, что однажды
Увидим близких лишь последний раз,
То в тот момент нам было б очень важно
Не то, что будет завтра, а сейчас…

Сейчас живём… Целуем, обнимаем…
Сегодня часто спорим ни о чём.
А завтра мы самих себя ругаем,
Но только день вчерашний не вернём.

Уходим мы, и нас порой бросают…
К другим уходят и на небеса…
Глаза, как тучи, капли разбросают.
Черна, как сажа, жизни полоса…

И, кажется, не будет встреч чудесных,
И искренних признаний не вернуть…
Что будет завтра — мне не интересно.
Ведь жизнь — она сейчас, и в этом суть…

И если есть, кому в любви признаться,
Кого обнять, кому сказать «Прости»,
То нужно сделать и не сомневаться,
Ведь в прошлое дорогу не найти…

И к будущему тоже не добраться,
Не долетит крылатый самолёт…
Сегодня нужно жизнью наслаждаться,
Спешить туда, где кто-то очень ждёт.

Все планы могут рухнуть в одночасье…
Единственный реально верный ход —
Не отложить любовь, родных и счастье
На завтра, что, возможно, не придёт..



(с) Игорь Губерман
[393x700]

Мудреца спросили : можешь ли ты объяснить, какова цель жизни человека ?
Не могу - ответил он.
Тогда его спросили :
А в чем хотя бы смысл жизни?.
Не знаю , ответил мудрец.
А что тогда знает о жизни твоя мудрость?
Мудрец улыбнулся :
В жизни не так важны цель и смысл. Главное ощущать её вкус. Ведь лучше есть пирог чем рассуждать о нем...
Мораль: Жизнь не в том, чтобы жить, а в том, чтобы чувствовать что живёшь.


(с)
[473x700]

Самое правильное при расставании - уйти. Эрих Мария Ремарк, "Триумфальная арка" В этом доме давно для него не готовили ужин. Сонно вслед за звонком изнутри копошился засов. И в какой-то момент на вопрос: «Я, наверно, не нужен?» - Не ответил никто, кроме старых настенных часов. За четырнадцать лет всё бывало … Всего и не вспомнишь. Но впервые внутри взвыл от боли подраненный зверь. «Ты звони… Просто так. Или если нужна будет помощь…». И тихонечко вышел, оставив незапертой дверь. Незатейливой, даже комфортной казалась разлука Ей, оставшейся там, за незапертой дверью, внутри. Если вдруг заболит – не беда, протянуть только руку, И послышится шорох привычных шагов у двери. Разговоры о прошлом со временем вовсе затухли. Он на просьбу заехать в тот раз ничего не сказал, А пришёл, как всегда... В непривычно начищенных туфлях. И чужими, совсем незнакомыми были глаза. Захотелось внезапно, чтоб о'бнял, как раньше, погладил. Отстранился без пафоса, встал, взад-вперед походил, Чемодан с инструментом достал, прикрутил выключатель. А в дверях, уходя, проронил: "Я сейчас не один". И опять не закрыл за собой эти чертовы двери! Словно, есть продолженье, как будто ещё не финал. Это слово "сейчас" до конца не давало поверить, Что уже не любил, что уже не спешил и не ждал. Он давно был любимым отцом и внимательным мужем, А она не спала по ночам, ожидая звонка, И молилась, чтоб он заскочил, как когда-то, на ужин Или просто вернулся, чтоб двери закрыть до щелчка. «Я нужна тебе… Ты ж не прощался со мной! Я не верю… Я проснуться хочу. Приезжай, оборви этот сон!» Но звучали в ответ не шаги за незапертой дверью, А размеренный шаг длинной стрелки настенных часов. © Copyright: Виктория Климкевич Свидетельство о публикации №113011601666 Художник Малькольм Липке.

Вчера? Оно было. Завтра? Неизвестно, будет ли... И завтра может быть поздно- для любви, для прощения, для начала новой жизни. Завтра может быть поздно, чтобы попросить прощения, чтобы сказать:"прости, это было моей ошибкой". Твоя любовь завтра может стать ненужной. Твое прощение завтра может быть неуместным. Твои объятия завтра могут остаться пустыми. Потому что завтра может быть поздно. На оставляй на завтра слова: " Я люблю тебя! Я скучаю по тебе!Прости меня! Извини! Этот цветок- для тебя. Ты выглядишь очень хорошо!" Не оставляй на завтра улыбку, объятия, нежность, работу, мечту , помощь... Не оставляй на завтра вопрос:" Я могу чем- то помочь тебе? Почему ты такой печальный? Что с тобой? Послушай, иди сюда, давай поговорим! Где твоя улыбка? Ты мне дашь еще один шанс? Почему не начнем все сначала ? Знаешь, что можешь рассчитывать на меня?" ПОМНИ, завтра может быть поздно, очень поздно... Так часто бывает. Иди, ищи, проси, настаивай! Попробуй еще раз. Существует только сегодня. Завтра может быть поздно, поверь. Книга "Самые лучшие притчи о счастье" 2014 год Художник Pedro Fausto Rodriguez.

У тебя ДР,
у Весны бронхит -
культ стерильных рук,
пропусков и масок…
Но никто, поверь, ей не за-пре-тит,
с марлей в пол-лица строить миру глазки.

Подмигнёт шутя…
А в ответ: don’t touch!
Свод небесных кар и табу на солнце.
Пусть трезвонят СМИ и пугает врач,
но апрель души всё равно коснётся -
ветерком с полей,
…………золотым лучом…
Поцелуй дождя так же тих и сладок.
Тёплой влаге губ подставляй плечо,
приручай Весну, не надев перчаток.

Да, у Овна бзик - нарушать режим.
Ни устав ему,
ни закон не писан.
Если хочешь, бро, мы с тобой сбежим
из кирпичных стен в безусловность истин -
в бестелесность слов,
что творят миры,
не прося взамен ни пайков, ни хлеба.
Выходи тайком из чужой игры
и пиши рассвет по законам неба.

В половодье чувств превышай лимит,
без повязки в ночь выдыхая Имя.
Карантин страшит,
…………. тех, кто вслух молчит.
Я ж больна тобой.... и не-из-ле-чи-ма…
Это значит, впредь -
…………………без стихов ни дня,
если в наших снах бродит вирус счастья.
Мой земной удел - изрекать тебя.
А твоя стезя -
песней с губ срываться.

Что нам пир чумной и чужой ранжир?
Не ведись на фальшь мировых волнений.
Ибо суть Весны - это жажда жить
и плодить сезонные обостренья.
У спектаклей - логики дефицит.
В них жирует вор
и нищает нищий.
Но одной лишь гречкой не будешь сыт.
Заедайте стресс и духовной пищей.

Вешний ветер сам распахнёт окно,
отразится солнце в пустых витринах…
Ведь скворцам, как водится, всё равно -
им плевать на ужасы карантина.
Будет дым черёмухи за окном,
будут грозы с ливнем и первым громом…
Ты поймёшь внезапно:
Любовь - твой дом.
С лёгким сердцем, друг, оставайся дома…

Запускай бумажные корабли,
продолжай настойчиво верить в сказки…
Посмотри, как кружатся у Земли
хороводы звёзд и Луна без маски.
Ни один хрустальный, живой ручей
не впадёт ни в панику, ни в смятенье.
Улыбнись, пожалуйста, мой Апрель -
бесшабашный ветер мой,
с днём Рожденья!


© Нюансы Стиля Ню
[520x700]

Сентябрь имени Тебя…
В нём всё твоё - глаза, ресницы,
твои ключи, рубахи, джинсы,
твои кольчуга и броня.
А под кольчугой -
ничего…
Одна душа,
что так ранима,
с клеймом больного пилигрима
и Богом, верящим в него.

Теперь уже не различить -
где ты,
где мэтр твой венценосный.
Придётся, славя эту осень,
пред Ним колени преклонить.
Во мне бунтует атеист.
Но обходя больную тему,
я в пику вашему тандему,
лишь пред тобой склоняюсь ниц.

Вхожу паломницей в твой храм,
где с каждой фрески и иконы
Сентябрь глядит на нас влюбленно
и исповедуется нам -
в нас воскресает… и болит…
Но чем священней,
тем безбожней
течёт признаньями под кожей
живое золото молитв.

И Осень в солнечных лучах
вдруг проступает светлым ликом…
А мне так хочется пушинку
губами снять с её плеча.
Коснуться тёплой наготы -
раздев,
листочек за листочком…
И ждать, когда замироточат
дождём
небесные холсты…

Почувствуй бешеный озноб
моих языческих рингтонов,
что новой верой входят в лоно,
бросая в дрожь твоих богов.
Пусть в сердце плавится броня.
И нас сжигает ритуально
на алтаре горящей спальни
Сентябрь имени тебя.


© Нюансы Стиля Ню
[400x600]

Ночь рванёт колокольно цепь,
……………………/ суть бессилия - форма бешенства /
загудит…. зарыдает медь от ветров ледяных - хоть вешайся.
Всё одно….
всё рябит в глазах - то рябина, то рябь на озере.
Мне мерещатся образа / жаль, всё чаще с рогами козьми /
И ладонь налилась свинцом - крест творю, а перста упрямятся.
Разговориваю с отцом
………………/ пусть покойничку там икается… /
…………………
Без претензий… вообще ни-ни….
Пригублю лишь чуть-чуть….. и выплесну
………………………..сорок грамм коньяка в камин -
жахнет пламечко ….да и вздыбится,
как Пегас над моей трубой - флюгер знатный, приметный, кованный -
необъезженный, молодой -
…………………………… Музой вскормленный, заколдованный…
…………………..
Я теперь по ночам не сплю / всё в туманах брожу блаженная /
Лишь по горлышко октябрю,
………………………и моря’ его по колено мне.
Эта осень хмельна……..хмельна….
уморить……утопить пытается…
Набегает листвой волна, и шуршит под босыми пальцами…
…………….
А в овраге хрипит табун,
до рассвета копыта чавкают…
Я всё путаю лебеду с беленой / не всегда в метафорах /
И под сердцем лелея дурь, подхожу к ноябрю, как к пропасти…
Вот ладонями поведу -
……………….станут с треском деревья лопаться -
вековой толщины стволы разорвёт изнутри отчаянье…
Стисну горько кусок коры и шепну ему:
……………………………………….. «я нечаянно…»
Так бывает,
что мощный клён разворочен своей же силою
расщепляя единство крон на две равные полвины….и….
в этом высший вселенский смысл -
…………………………..милосердное равновесие:
мы корнями уходим вниз,
чтоб весной народиться песнями
и ветвями сплетаться вновь молодых и здоровых веточек.
Я тебе нарожаю их - озорных да кленовых деточек.
………………..
Будут птицы тревожить тишь и свивать для приплода гнёзда….
А пока нам осталось лишь -
………………………….пережить эту злую осень…..




© Нюансы Стиля Ню
[524x700]

Если на душе легко, значит, камень из-за пазухи Вы кинули по назначению...
[568x700]