так давно убегать, что не помнить первопричину бегства,
мерить расстояния невысказанными «прости, мы разные...»
героиней любви не стала, но стала персонажем паршивых текстов.
все они написаны были между его депрессией и маразмом.
ну обмолвись хотя бы вскользь письменными или устными
заготовленными предложениями. выуди у него спойлер:
если он будет любить тебя, но ты ничего не почувствуешь,
можно ли будет это (с натяжкой) считать любовью?
у него что ни стих, так - хандра, что ни строчки – так приступ лени.
если все они о тебе, то почти не имеют морали.
вы – соучастники. ваша любовь – тяжёлое преступление.
смерть не страшна. вы внутри не раз уже умирали.
всё, что знали о счастье: оно – антитеза горю.
сколько ни трогал он чистое, а пальцы о скверну вымарал.
вы так прекрасны в игре «кто кого сильнее переигнорит?»,
что уже не боитесь ответственности перед выбором.
это не страшно – бить по мягкому и сдирать обои.
куда печальней – быть частью фальшивого маскарада.
милая, кто же тебе однажды так сделал больно,
что доверять другим стало личным невыносимым адом,
очередным искусством, пани́чкой, сеансами терапии,
тяжёлой музыкой, заглушающей внутренний гомон?
люди вокруг презирали, советовали, торопили.
ты не смогла, как они, но зато научилась совсем по-другому:
не дочитывать до конца, бросать книгу на скучной главе,
не находить смысл жизни в людях и неизбежном роке.
иногда так бывает, что временный человек
может преподать долговременные уроки.
он говорил о любви, о семье, о чём-то ещё и о вечном,
собирался так долго с мыслями, силами да ослаб.
ты справлялась всегда.
и в этот раз справишься безупречно.
этот сценарий отто́чен.
до другого, к сожалению, не доросла...
(с) И.Врублевский
[496x700]