- Как тебя зовут?
Казалось бы, такой простой вопрос, а как ответишь?
- Тебе по паспорту или как?
- Не знаю, а как еще?
- Ну-у-у...
Я снова поворачиваюсь к витрине.
- Э, подожди...
Меня снова хлопают по плечу. Оборачиваюсь.
- Ну? Чего еще?
- Ты с Арбата?
- С какого из...?
Парень с девчонкой переглядываются. Слышно, как она думает: «Кажется, наш...» Парень: «Можно говорить?» Девчонка кивает.
- Тебя зовут Эйр Эллорайн?
- Меня не зовут, я сам прихожу.
Я ухмыляюсь, надеясь, что достаточно паскудно. Ну не хочется мне влипать в их проблемы!.. Но, кажется, придется...
Переспрашиваю:
- По паспорту? По здесь? А вы с какого неба свалились?
- Мы?
- Ну не я же...
Я начинаю злиться. Стою, пью пиво, с трудом соображаю, кому позвонить... а тут на тебе, на мою голову...
- Вот что. Вы либо говорите, либо...
Я отпиваю пиво.
- Ладно.
Парень лезет в карман и вытаскивает изрядно помятый лист... наверное, все-таки бумаги...
- Вот.
Беру, читаю – бред какой-то. Кому это пришло в голову так безответственно использовать лингву? Поднимаю на них взгляд. Обычные полухипповые ребята. Парень, правда, в косухе. Елы-палы, до Купола еще полтора года... А эти уже заявились...
Возвращаю бумагу.
- А вы уверены, что это ко мне?
Оба явно занервничали:
- А к кому же?
- Я не знаю этого языка. Это по-каковски?
Глаза круглые, лица вытягиваются, пустеют...
- Мы из Рэндора... – в отчаянии шепчет девушка. Так шепчет, что слышу и понимаю только я...
- Пошли.
Парень дергает ее за рукав.
- Извини, мы ошиблись.
Это мне.
Фыркаю и разворачиваюсь спиной, но слушать продолжаю.
Девчонка в панике: «Куда мы пойдем?» Парень сминает листок и запускает его в урну: «Ну его к Лордам, переживем...» «Говорила я, говорила – надо брать кольцо». «И чем бы оно нам помогло? Ты же видишь – это не он...» «Он! Просто... просто, может, с памятью что?..»
С памятью... Я еще раз фыркаю, но уже потише. Это не с памятью у меня, а со службой безопасности. А вас, голубей, я уже давно вижу... И если бы не эта чертова бумажка, я бы и сам с вами поговорил... Но кто ж вам ее нацарапал-то? Ладно. Летите, голуби, летите, а я позвоню...
Пьяно, холодно, мерзко... Ползу с флэта неизвестно куда. Шмотник заметно полегчал. Черные осенние листья похожи на руки, впечатанные в асфальт. Туфли грустно цокают. В правом явно похлюпывает. Что творится в моей бедной голове? Куда я иду? Не знаю. Пустая мокрая трасса... Почему-то по ночам в Москве очень одиноко... Кому позвонить в третьем часу ночи? Останавливаюсь. Лезу в шмотник, достаю бутылку, допиваю... Лезу за пояс – сигареты... Зажигалка, скотина, не работает. Фаер – мать твою! Вспыхивает, аж на полметра. Вот так-то лучше...
Мимо проехала машина. Случайно просветил. Е-мое, менты... Ухожу в тень, провожаю взглядом... Что это они свернули? Вроде не собирались... Ну ладно, мне по фигу, куда идти, полюбопытствую...
- Мать твою!
Один из них оборачивается. Кажется, я выругался вслух...
Моя бледная рожа и хайры все-таки выделяются в темноте.
Вихрь и звездочки в глазах... Вламываюсь в их мозги... Заставляю опустить оружие... Но они еще двигаются... Все-таки сложновато работать с закрытыми глазами... Ого, сколько кодировок!.. А вот сейчас вы у нас будете сыпаться... Что им надо-то? Развлекаются или что-то серьезное? Кажется, я забываю воспользоваться глазами...
Ого! Да это ж мои голуби...
Парень уже вырублен и в браслетах. Девчонка молча пытается удержать на себе джинсы. Интересно, во что они вляпались?
Очень трудно привести его в чувство... Свист в висках... Песок... Глаза... Порвал наручники... и пошел... и пошел... Память, моя память. Его тело... Потому что боец из меня сейчас... и вообще лучше мне не... Ой, кажется, он руку сломал. Отключить нервные центры. И не отвлекаться... Дурак!
Гулким хлопком лопается «стена»...
Я открываю глаза. Ого, а я, оказывается, лежу. Или вишу? В пяти сантиметрах от земли... Да-с... Упало тело... Мог бы и поосторожней с собственным телом-то...
И еще четыре штуки. Лежат... Парень в стойке с закрытыми глазами. Девчонка начинает всхлипывать.
- Проклятый мир...
Все еще пошатываясь, поднимаюсь на ноги. Настойчивый писк. Ах да! Отключаюсь от парня. Замечательный разговорный сленг. Пару слов можно и запомнить. Он чуть не падает. Девушка его подхватывает. Ну, еще бы. Сломанная рука плюс шаловливые ручки ментов. В общем, досталось... Н-да, помочь надо... О, черт! Да они же меня не видят!
- Привет.
Ну и голосочек у меня – хриплый, как после литра водки. Хотя, что это я? Водки было больше.
Они шарахаются – бежать. Но девчонка останавливается...
- Ну, чего уставились? Смываться пора...
Хватаю шмотник – и ходу по дворам. Не оборачиваюсь, знаю: бегут следом. Слышу, как в машине матерится рация. Через десять минут тут будет неплохая гоп-компания. Вот только связываться с ней мне почему-то совершенно не хочется. Я предпочитаю вечеринки с другим контингентом.
Прибавляю скорость... Еще пара дворов, арка... Так, хватит петлять: на бегущей фигуре проще закрепить внимание.
Читать далее...