Повсюду листья желтые, вода
Прозрачно-синяя. Повсюду осень, осень!
Мы уезжаем. Боже, как всегда
Отъезд сердцам желанен и несносен!
Чуть вдалеке раздастся стук колес, --
Четыре вздрогнут детские фигуры.
Глаза Марилэ не глядят от слез,
Вздыхает Карл, как заговорщик, хмурый.
Мы к маме жмемся: "Ну зачем отъезд?
Здесь хорошо!" -- "Ах, дети, вздохи лишни".
Прощайте, луг и придорожный крест,
Дорога в Хорбен... Вы, прощайте, вишни,
Что рвали мы в саду, и сеновал,
Где мы, от всех укрывшись, их съедали...
(Какой-то крик... Кто звал? Никто не звал!)
И вы, Шварцвальда золотые дали!
Марилэ пишет мне стишок в альбом,
Глаза в слезах, а буквы кривы-кривы!
Хлопочет мама; в платье голубом
Мелькает Ася с Карлом там, у ивы.
О на крыльце последний шепот наш!
О этот плач о промелькнувшем лете!
Какой-то шум. Приехал экипаж.
-- "Скорей, скорей! Мы опоздаем, дети!"
-- "Марилэ, друг, пиши мне!" Ах, не то!
Не это я сказать хочу! Но что же?
-- "Надень берет!" -- "Не раскрывай пальто!"
-- "Садитесь, ну?" и папин голос строже.
Букет сует нам Асин кавалер,
Сует Марилэ плитку шоколада...
Последний миг... -- "Nun, kann es losgehn, Herr?"1
Погибло все. Нет, больше жить не надо!
Мы ехали. Осенний вечер блек.
Мы, как во сне, о чем-то говорили...
Прощай, наш Карл, шварцвальдский паренек!
Прощай, мой друг, шварцвальдская Марилэ!
*- "Так можно отправляться, господин?" (нем.).
(М.Цветаева)
В тихом парке, там, где листьев россыпь,
Ветер да усталые дожди,
Женщина, похожая на осень,
На скамье под деревом сидит.
Бьется взгляд в идущих по дороге,
Ищет, в чьих глазах найти приют...
Только безнадежно одиноких
По такому взгляду узнают.
А ведь я любил ее когда-то,
Только мне она сказала: "Нет!"
Листья, листья... Вытоптаны, смяты,
Словно ворох облетевших лет.
Ну, так что ж, я отомщен судьбою,
Отомщен - но этому не рад.
Вот уже иду, чтоб успокоить,
Словно перед нею виноват.
Говорю, что надо в счастье верить,
Говорю... Но слышу горький всхлип:
Сколько поцелуев я примерила,
Только мне ничьи не подошли.
Николай Колычев.
1986
Отшумела осень, отбуянила,
Разметала листья по околицам,
Нарумянила рябину алую,
Затуманила дождями ясно солнце,
Расплескала влагу, ой, наплакалась
За грехи, за чье-то одиночество,
Находилась, нагулялась всласть
И упала. Отдохнуть ей хочется.
Чтоб укрыться снегом легче перышка,
Чтобы кольца все из льда точеные,
Утолить чтоб жажду, да до донышка
Выпить вьюгу, да чтоб ночью черною
Выпрясть нитку как из неба звездного
И пустить по платью, да все кружевом.
В услужении чтобы ветры грозные,
Да метели, да мороз со стужею.
Отшумела осень, отбуянила,
На земле улеглась легкой дымкою,
А затем незаметно растаяла,
Озарив мир прощальной улыбкою.
[500x375]
Слеш об Otto Dix
«Черт, когда это все закончится?»… Очередной изматывающий концерт, очередная афтепати с толпами фанатов - не фанатов, но каких-то странно разодетых подвыпивших несовершеннолетних личностей, которые толпами бегают за их вокалистом, клянчат автографы, фотографии и безделушки на память и искренне мнят себя «теми единственными», которых заметят и с которыми непременно завяжется близкая дружба со всеми вытекающими последствиями. Петю невероятно раздражало то, что буквально каждый из здесь присутствовавших считал своим долгом добиться малейшей толики внимания предмета своего обожания и раздуть это во всех интернет-блогах и дневниках до размеров трехчасовой личной беседы по душам. «Драу! Драу! Михаэль!» И как он выдерживает этот ажиотаж вокруг своей персоны? Скромному скрипачу этого было не понять.
Петр Воронов с нетерпением ждал окончания шумной и суетливой вечеринки. «Сколько раз я зарекался…. Так нет, все равно затащили!» . Драу уже давно потонул в толпе поклонников без всякого шанса быть освобожденным вплоть до закрытия клуба, а Слип… Слип чувствовал себя как рыба в воде. Пил, ел, веселился, непринужденно знакомился и общался, шутил направо и налево, танцевал, отвечал на вопросы, охотно фотографировался. Он, пожалуй, больше всех из них троих любил шумные тусовки, плавно перетекающие в масштабные попойки.
«Может уйти потихоньку? Нет, обидятся еще. Хотя я их предупреждал, что долго тут не выдержу. Хочу спать». Это была уже вторая ночь фактически без сна. Завтра концерт в Саратове. Значит, будет и третья. А потом четвертая, пятая… И так до конца тура. Как же это все изматывает! Да, когда сидишь дома на диване в обнимку с книгой или любимым ноутбуком, то, безусловно, гастрольная жизнь манит и захватывает. Ночи под стук колес, каждый день новые места, новые города, люди, знакомства. Выступления, общение с публикой, шумные вечеринки с кучей народа и выпивки, на которых можно все. Романтика гостиничных коридоров, где всегда одинаково пахнет и всегда одинаково туманно блестят номерки на дверях в свете тусклых ламп, тихие дружеские посиделки в номерах, где и сидеть-то в общем-то негде, незнакомые звезды над головой и вечно горящие фонари под окнами. Но когда окунаешься в нее с головой…
На улице шел дождь. Петя бродил по темным коридорам клуба, куда почти не долетал грохот музыки, медленно пролистывая кадры на своем фотоаппарате, с которым он в последнее время не расставался. Фотографии… Память на всю жизнь! «Хм, даже не помню, когда я поймал ребят за просмотром мультиков! Забавно…. Надо будет им показать. Пусть тоже посмеются. А у Драу тут мордашка такая милая….»
Петя остановился у окна с невольной улыбкой. Воспоминания нахлынули на него с маленького светящегося экрана теплым потоком. Мозг цеплялся за каждую мелочь, вытягивая из памяти целые вереницы образов. Таких родных, таких дорогих и бесценных. Дождь барабанил в стекло, стекая тонкими струйками и размывая перспективу. Одинокий фонарь заливал все вокруг теплым желтовато-золотистым светом. Золотистое небо, золотистые дома напротив. Мокрый золотистый снег внизу. И золотистые капли на холодном стекле. Пете вдруг стало грустно. Нет, он никогда и ни на что не променяет эту жизнь, этих людей, которые все ему дороги и этот теплый золотистый свет фонарей незнакомого города.
Звонок мобильника прорвал пелену дождя и воспоминаний. Все такой же подозрительно-счастливый мальчишеский голос Михаэля:
- Все, мы закончили. Жди нас у входа.
Они все втроем поднялись в номер: подвыпивший Слип, чем-то до нельзя окрыленный Драу и даже немного оживший Петр.
Михаэль, едва скинув куртку и ботинки, в изнеможении плюхнулся на кровать.
-Уфф, неужели!
- Ребят, ну что вы прям как с каторги? Веселиться надо! – поучающим тоном заявил Слип, ложась рядом, обнимая Драу за плечи и чмокая его в лоб, - Правда, детка?
Михаэль недовольно фыркнул в ответ на обращение, но все же удобно пристроился рядом с Мари.
Петя, давно усвоивший, что на пьяного Слипа лучше не обращать внимания, устало присел на край кровати.
- Ну и, каков итог выступления?
- Неплохо-неплохо, - откликнулся Драу, - правда, ступили немного на «Гленофобии», да и со светом, я бы сказал….
- Ну что вы, прям я не знаю, все выступления да выступления, - Петр почувствовал руку Слипа на своей спине. – Давайте о чем-нибудь более приятном. Классно потусовались, правда? Клуб у них тут отпадный! -
«Еще б тут тебе не понравилось! Еда, выпивка, девочки, мальчики….» - Петь, ну что ты как не родной? Ложись ты!
- Ладно, хорошо. Но не
Караваном облака,
В речке тёмная вода,
Мысли строк издалека,
Небо в просинь...
Стая белых журавлей
На крыло за семь морей
вереницу теплых дней
Вдаль уносит...
Это осень за окном, просто осень
Устилает мир ковром листьев осень
Каплей грусти на стекло, налетая
Осень мне рисует блюз, золотая
Это осень за окном, Леди Осень
Устилает мир ковром Леди Осень
В парке старом, городском
В платье ярком, золотом
Блюз танцует под дождем,
Леди Осень...
Блеском молний озарён
По литаврам грянет гром
И присядет старый дом
Сожалея...
Как бродяга-капитан
Из неведомых мне стран
Проползёт с утра туман
По аллеям...
Это осень за окном, просто осень
Устилает мир ковром листьев осень
Каплей ноткой на стекло налетая
Осень мне играет блюз, золотая
Это осень за окном, Леди Осень
Устилает мир ковром Леди Осень
В парке старом, городском
В платье ярком, золотом
Блюз танцует под дождем,
Леди Осень...
Эдуард Филь
[640x480]
Укутав плечи меховым туманом,
Спешила Осень на прощальный бал...
Влюблённый Ветер, в одеянье рваном,
За Госпожой - позёмкою бежал…
Копна красивых золотых волос
Богатым шлейфом туфелек касалась...
Шуршало платье крыльями стрекоз,
И божеством она ему казалась...
Но ветер беден и лицом не молод,
Не светский лев, не эталон манер,
А где-то ждёт её надменный Холод -
Для юных дев завидный кавалер...
Любовь в душе осталась без ответа,
Горяч и нежен, но, увы, не князь...
Из под колёс её резной кареты -
В лицо ему летела пыль и грязь...
Вы слышали, как ветер этой ночью,
От ревности за стёклами стонал?
И листьев позолоченные клочья,
В слепые окна яростно швырял...
[500x328]
напишите пожалуйста текст песни Чёрно-белое
Осенние размышления
Размышляя о долге и чувствах
Нелегко обрести покой.
Опадают кленовые листья,
Примиряя мой разум с душой.
Не храбрюсь я чужими словами.
Не скажу, что нигде не болит.
Выбор ваш остается за вами,
Ну а мне с моим выбором жить.
Рассуждая о чувствах и долге
Всем уверенность обрести
Нелегко. И совсем не долго
До софистики добрести…
Виктор Бурре
[699x497]
На моем желто-грязном окне
Конденсируется тоска.
Только церковь невдалеке
Куполами рвет небеса.
Не устану смотреть в туман,
Не задумываясь ни о чем.
Моросит за окном обман,
Притворившись простым дождем.
В безысходность осенних луж
Превращается море грез,
Ветер гонит обрывки душ
За верхушки мокрых берез…
Виктор Бурре
[700x485]
Оставь мне, осень, дни надежд
Для песен.
Не перейти уже рубеж
И мир так тесен
Как-будто в нём остались лишь
Седое небо
И желто-бурый перегар
С деревьев.
А календарь считает дни
Послушно.
Оставь мне, осень, этот миг!
Послушай:
Ночной фонарь, мой старый друг,
Он знает —
От синевы озябших рук
Не умирают,
Не умирают от того,
Что время вышло.
Мы умираем от того,
Что нас не слышат,
Когда в аллеях листопады
Кружат,
И первый снег, и первый лёд
И зябнут души…
Виктор Бурре
06.11.2007
[401x599]
Заиндевевшие бурые листья
Упрямо цепляются за мерзлые ветки,
Зима серебристою жесткою кистью
Ставит на стеклах метки.
А мертвого дерева тень на стене
Мечтает о теплой весне…
Мечта о весне… Мечта…
Мечта о весне… Моя мечта о весне…
Весна заглянет еще не скоро
Сюда, убоявшись ремиссии снега,
В кранами распятый угрюмый город,
Робко желая побега.
Но каждый камень в холодной стене
Мечтает о теплой весне…
Мечта о весне… Мечта…
Мечта о весне… Моя мечта о весне…
Бетон и металл хватают цепко
Того, кто пытается рушить преграды.
И держат в плену небоскребов крепко,
Кляня и суля награды.
А птицы замерзшей тень на стене
Мечтает о теплой весне…
Мечта о весне… Мечта…
Мечта о весне… Моя мечта о весне…
20 апреля в Минске заявлен Мунспелл (если верить официальной странице группы).
Хотелось бы узнать- так ли это или нет? В смысле, слышно ли у вас там что-то про этот концерт? И сколь стоят билеты?
Я не смогу, к сожалению, приехать, но мой друг очень хочет, и сможет в эти числа посетить Беларусь. Только нужно знать точно- будет ли концерт или нет?
Напишите, плиз!
Ваша светлость октябрь,
перед вами стою на коленях,
горьких ягод отведав,
окрасив багрянцем ладонь.
Я – последний листок
из потерянного поколенья,
что вдоль осени
прихотью вашей
безвольно ведом.
Сколько было нас?
Воинство наше бессчетно,
несметно...
Наш языческий гомон
молитвой летел на восток.
Ваша светлость октябрь,
вы пришли, как всегда, незаметно.
Что осталось от братьев моих?
Я – последний листок...
Я не в силах бороться.
Извольте принять мою жертву.
Погребальный костер
соберет ежегодный оброк –
несмиренных и гордых,
что стаями шли против ветра.
Я – последний. И кто же запомнит
печальный урок?
Ваша светлость октябрь,
нет суровее казни, чем эта –
пережить, чтобы выжить
и чувствовать словно другой.
Как другие... Душа наполняется
горестным эхом.
я – последний листок,
отпустите меня на покой.
Ваша светлость...
Жмайло Т.