..."Давным-давно, в тридесятом королевстве жила прекрасная Принцесса. И не было равных ей в ее красоте и спеси одновременно. Боги наделили ее как внешней прелестью, так и капризным нравом. Сватались к ней принцы из-за тридевяти земель, из-за моря да из-за высоких гор - таких высоких, что их вершины скрывались где-то в заоблачных высях, там, куда не мог воспарить ни один орел, какими бы огромными и сильными у него ни были крылья. Но, едва получив предложение, Принцесса отсылала гонцов обратно, не желая даже слушать о том, чтобы утратить свою Свободу. Днями и ночами она сидела и вышивала на шелковой ткани, натянутой на пяльцы, диковинные картины и необыкновенные миры, манящие то в райские сады, то в нетронутые дремучие леса. И все грустила да глядела на свое отражение в зеркале от заката до рассвета..." - книга с силой захлопнулась и полетела прямо в скрипнувшую не то от сквозняка, не то от чего еще дверь, и та прискорбно вздохнула на несмазанных петлях. Ни в чем не повинная книга лежала поверженной в мягком ворсе персидского ковра. В приглушенном освещении комнаты можно было видеть темный силуэт нескладной девушки, замершей в глубоком кресле. Блики единственной свечи, плачущей бесчувственным воском на подсвечник, причудливо играли на ее задумчивом сосредоточенном лице. Вспышка гнева - и полная апатия. Молниеносная смена настроений. В полумраке ее глаза лихорадочно сверкали яростью. Прошло достаточно времени, прежде чем она заговорила.
-Кто здесь? - ей ответил только внезапный стук в раму зарешеченного окна заброшенной башни. И снова знобящая тишина.
-Я знаю, что Вы за этой дверью. Я чувствую,- она резко поднялась на ноги, плотнее укутавшись в плед так, чтобы его края волочились по ковру клетчатым шлейфом, и, бесшумно ступая по ковру, направилась к захлопнувшейся двери. Чуть замешкавшись, она резко провернула ручку и застыла в распахнутом настеж дверном проеме. Никого. Совершенно пустой коридор насколько девушка могла судить, вглядываясь в темные тени, неподвижно лежавшие на каменных плитах лестницы вниз. Просто померещилось. На какое-то короткое мгновение... тень будто дрогнула...
-Мне позвать стражу?!!- выкрикнула она в безжизненную тьму. Нет ответа... снова... Девушка перевела дух и с необъяснимым облегчением снова закрыла дверь, на сей раз на ключ. Щелкнул замок... она одна в этой башне, в добровольном заточении. Быстрый взгляд на потрепанную книгу старинных сказок, невольная улыбка изогнула ее уста. В который раз она перечитывала эту историю? В десятый или в двадцатый? Смогла бы рассказать слово в слово наизусть эту сказку. Что за интерес? Вздохнула, присела на мягкую перину широкой кровати. Сколько поколений до нее читали эти самые строки? Ее сестры... и она сама. Строчка за строчкой - писалась история о мечтах прекрасной принцессы, ожидающей принца. Да, они должны остаться вместе в конце. Он найдет ее, измученную и льющую сотни лет слезы, в заброшенном замке, что стерегут огнедышащие драконы. Освободит от проклятия, которое наложил на нее злой волшебник. И они будут жить долго и счастливо...
...Сказка... Девушка прикрыла устало глаза, не гася свечи, прислушиваясь к шепоту сквозняков и порывам ветра, рвущимся к ней словно в цитадель эола. Седые зимние бореи еще не отступили от границ северных земель, и все играли свои симфонии на струнах обнаженных деревьев. И на душе - лишь тоска и несбыточные грезы о жизни прекрасной но капризной Принцессы. Той, которой позволено все. Той, которому по праву принадлежит сердце ее верного Принца. Выдох - и погасла единственная свеча. Лишь тлел фитиль еще какое-то время подобно сумеречному угольку-глазу, наблюдающему за дремлющей девушкой из царства теней...
А дальше
___________________________________________________________
Это - одно из моих ранних творений, точнее первый день сказки (всего дней будет семь).
Когда-то я это посвятила одному дорогому мне человеку...
...Есть вещи, о которых лучше молчать и люди, о которых не нужно вспоминать. Прошлое должно оставаться в прошлом, иначе откроются старые раны, едва не ставшие смертельными когда-то, с таким трудом залеченные временем. История пишется заново, забытые друзья меняются, перемены происходят и внутри нас. И тогда, при неожиданной встрече, мы получаем возможность взглянуть на себя словно со стороны... как в зеркало. Не всегда отражение бывает светлым. Не всегда люди становятся хуже....
Белокрылым снегопадом льется ночь,
Вальс снежинок, свет небесный февраля,
Ветер северный уносит мысли прочь,
А наступит ли холодных снов заря?
Грею дрожь замерзших пальцев – стынет чай.
И окутывает плечи теплый плед,
Обжигает мне ладони невзначай
Раскаленными желаньями рассвет.
Утопает на небесном дне луна
И рассеивает сумрак новый день -
До заката остаюсь совсем одна
Средь людей бродить – невидимая тень.
Душу забирай с собою, тьма,
На воздушных, легких крыльях пустоты –
Без тебя, луна, схожу с ума
На волне смертельной частоты.
...Снова холодно. Вернулась с поздней прогулки - волосы влажные от густого тумана. Он снова не обращает на меня внимания. Приготовила кофе на двоих, изредка кошусь в его сторону. Он как всегда погружен в свои мысли, иногда наши глаза находят друг друга, и он улыбается - лишь затем, чтобы снова окунуться с головой в работу. Незаметно от него рассматриваю подаренную им валентинку, которую теперь буду носить с собой постоянно. Из колонок доносится какая-то тяжелая музыка... закрываю глаза и представляю, как же хорошо кружиться бы с ним в медленном танце, чувствовать его теплые руки у себя на талии. Тогда я бы наверняка согрелась хоть немного. Мечты-мечты... Иногда мне хочется, чтобы он прочитал эти мои записи, чтобы понял наконец, что я чувствую, и тогда, быть может, что-то бы изменилось. У него есть такая толстая общая тетрадь, он в ней тоже ведет свои заметки. С одной стороны, неплохо бы почитать... а с другой - есть на свете тайны, которые нужно оставить нераскрытыми. Кутаюсь в теплый плед, улыбаюсь ему. Наверное, сегодня останусь с ним на ночь. На улице уже поздно, а добираться домой долго. Нужно придумать что-нибудь на ужин... Вот такая сегодня прозаическая немного запись. Без поэзии. Просто о жизни... Хотя я вчера все же написала ему стих, но так и не показала. Постеснялась...
…Этой ночью наступило полнолуние. Луна взошла на востоке, ярко-алым ореолом озаряя кривые края леса, словно предвещая беду. Темнело быстро, сумерки опускались бесшумно, заставляя лес в безмолвном трепете, во всем своем таинственном величии, окутанный ароматами трав и тех цветов, что обыкновенно распускаются ночью, вторить хрустом ветоши шагам путницы. В сгущающейся мгле тропинка едва различалась на десять шагов вперед, и девушке приходилось тщательно смотреть себе под ноги. Странная тяжесть переполняла ей душу, как если бы некое темное предчувствие тяготело над нею весь этот вечер. Что-то должно было произойти, но Тина не догадывалась, что именно. В ней росла уверенность в том, что она просто не более чем мнительна – лесные прогулки в темное время суток были делом рискованным, и одновременно захватывающим. Читать далее
Настроение сейчас - -___-
...Все, что я говорю, воспринимается как критика. Стоит мне хоть краешком губ улыбнуться, читая его очередной рассказ - и следует ожидать скандала. "Это не мое", - я удивленно взглянула на него, чуть приподняв брови. "Ты же обещал показать мне свой рассказ, - напоминаю ему, - Как это - не твое?". А в ответ тишина... Иногда он меня убивает своей мнительностью. А еще говорит, что я, мол, ипохондрик. Очень весело... канун дня всех влюбленных, а мы ссоримся как больные на голову из-за какой-то чепухи. Потом стемнело... он заключил меня в объятия, я расплакалась... он пошел покурить. Вернулся - я все еще плачу. Протягиваю ему валентинку, а сама ничего не вижу из-за тумана слез. Видимо, он ожидал стихи - на его лице отразилось непонятное разочарование. Ну, что же... я не смогла написать ему о том, что я чувствую. Просто пустая валентинка, ни к чему не обязывающая, какие положено дарить друзьям. Стало внезапно как-то неприятно в его присутствиии, как если бы я была обязана ему посвещать стихи. Час ночи... все те же слезы, попытки меня обнять. "Доброй ночи". Дверь медленно закрылась за мной. Ни одного взгляда мне вслед. "Доброй ночи" - беззвучно, лишь движением губ - в его обычной манере. Но я услышала...
Настроение сейчас - ...нет
...Вот иногда случается так, что кошке хочется играть. Большой город, скука, серость, замкнутое пространство. Все это давит на животное, и в итоге вот она уже несется навстречу хозяину, хвост трубой, глаза расширены, когти наготове. Хищница... истинная богиня охоты, прирученная человеком. Но у хищников, как известно, игры особенно жестоки, и вот уже она впилась когтями в хозяйскую руку, представляя ее своей жертвой, загнанной в ловушку и испуганной, трепещущей и рвущейся на свободу. В кошачьем мире все преобразилось на какой-то миг, и обыкновенная грусть отступила, высвободив на волю животные инстинкты. Как кошку за это можно винить? Ведь ей непередаваемо грустно... ей нужна жертва, цель, добыча. Она создана так, чтобы чуять запах чужого страха, чтобы грезить о привкусе чужой крови... в глубине души она всегда будет дикой и опасной. Но хозяин стукнет ее по голове, и кошка, признав себя пораженной, прижмет к голове ушки и поплетется прочь. Ее иллюзия охоты разрушена... да, она одна в самом темном чулане. Как же она одинока! На кошачьи глаза цвета лесного ореха наворачиваются слезы... кошка не замечает, она просто смотрит перед собой пустующим взглядом и думает "за что?". Придет ли хозяйка к ней, утешит ли ее? Возьмет ли на руки?.. Ведь это же ее кошка. А мы в ответе за тех, кого приручили...
Быть может, вовсе не было зимы?
А, может, снова смерть приснилась?
Я видела чужие сны, черней чумы -
И в них я всей душою трепетно влюбилась.
Я видела сквозь сон закатный блик,
Дорогу дальнюю на падшую луну,
И слышала свой боли горький крик,
Когда проснулась поутру в аду.
Глядела в воду - канула на дно,
Тонула в собственных мечтах и снах,
На мне - давным-давно твое клеймо,
Мой скрытый, подлый, неотступный враг.
.
[показать]..Он - уверенный в себе, энергичный, чуть эгоист, мизантроп, и в то же время бывает великодушен, романтик и циник в одном флаконе. Я могла бы рассказывать о нем целую вечность, хотя никогда не узнаю его до конца. А я - серая мышка... просто глупая девчонка, которая никогда не станет кем-то для него. Герой нашего времени, он рисует свои мечты жесткими штрихами грифеля карандаша по белоснежному покрову бумаги, и порой мне кажется, что это раны на ее живом теле. А грифель все пляшет в своем бесстыдном танце, уводя за собою его покорную руку по чертам ее лица... ее тела. Он не желает мне показывать, но говорит, что она блондинка, а я сижу и от ревности готова расплакаться. Хлопнула дверь - могу поспорить, он не смотрел мне вслед, увлеченный своей новой грезой. Ну и пусть... Мечтатель. А ведь я тоже умею мечтать, пусть он об этом и не догадывается. Во мне живет наивный ребенок, я все еще верю в чудеса, и ищу их повсюду... я считаю чудом то, что мы с ним друзья. Но сегодня.... внезапно стало так неприятно. Я просто не выдержала. Мы сидели на подоконнике и я рассказывала о том, как прошел мой первый день после каникул в универе, и все бы было хорошо, если бы не моя внезапная вспышка... вспышка чего? Я не знаю... ярости, ревности, ненависти, обиды. Все смешалось вместе во взрывчатый коктейль. В итоге взрыв произошел уже по дороге домой - я успела выйти за дверь, не унизив себя ссорой с ним... Теперь не знаю, как к нему приду снова. Как мне смотреть ему в глаза? Стыдно за свое бестактное поведение, я ведь даже не удосужилась попрощаться, не сказала ни слова, просто сбежала. Трусиха последняя... но уже поздно себя ругать... слишком поздно....
Настроение сейчас - грустно