Я опять все делаю не так.
Зеркало смято фольгой, так сама обернись четкой линией...
Хочется читать о страшном, чтобы задрожали нервы.
Хочется читать чужое, чтобы дышать реальностью через строки.
Хочется порвать все это, выбежать на улицу, утонуть в дожде, задыхаться, искать тебя, просто быть...
Я не могу.