У меня есть придуманный настоящий мир. Я его люблю. У меня есть Лит. Есть друзья. Еще есть лыжи и сугробы. Звезды и ветер. Мир у меня в руках, и я не представляю, что с этим миром делать. Я потерянная. Я не знаю, чем могу быть полезна. Я постоянно ною. Некоторые люди смеют винить в моем не-в-духе себя. А я не хочу... Один раз я уже умирала - меня спасли. Я должна жить, дышать, бегать - босиком - по мокрым питерским крышам. Я должна дарить... Только хорошее. Боль - себе. А если боль - себе, но она на лице, не как маска, а как зеркальное отражение, то зачем это всё? Что я здесь делаю? Я не умею элементарно не распускать себя и контролировать собственные эмоции. Я не способно ни на что, я ничего не умею делать по-настоящему хорошо. "Неправда, ты умеешь дарить людям счастье, и это редкий дар". А? Это вы мне? Послушайте, или вы заблуждаетесь, или... Да разве кому-нибудь от этого - проще? Кому я тут нужна со своими тараканами? Я ЖИТЬ ХОЧУ. ЖИТЬ, А НЕ СТРАДАТЬ ИЗ-ЗА ВСЯКОЙ ФИГНИ!!!

Чего делать-то?(((