Вчера вечером перечитывала по сто двадцать пятому разу "Маленького принца". Обрыдалась. А ведь в детстве играла этого самого маленького принца в спектакле... И ничего. А теперь вдруг - слезы. Слишком сильной оказалась книга. Сильнее, чем можно было себе представить. Вообще у Экзюпери явно имеет место саднящая рана за Человека...
А теперь я начала Солоухина. "Камешки на ладони". Г-н Казначеев как-то упоминал об этой книге... Интересно. Правильно. "В юности, в начале творческого пути, у поэта иногда вдруг получаются такие перлы искусства, которые изумляют всех.
Потом он приобретает опыт, становится мастером, постигает законы композиции, архитектоники, гармонии и дисгармонии, обогащается целым арсеналом средств и профессиональных секретов.
И вот, вооружившись всем этим, он всю жизнь пытается сознательно достичь той же высоты, которая в юности далась ему как бы случайно".
Если максимально коротко и, скорее всего, не слишком точно передать мое теперешнее состояние, то... мне безумно грустно и удивительно счастливо одновременно. Так не бывает.
Сегодня, проснувшись, обнаружила на левой ноге в районе коленки конкретную царапину, даже две: одну побольше, другую поменьше. Вчера вечером их не было. Вроде.