Ну вот я опять далеко. И вовсе не скучаю, с первого дня не скучаю. Если б ты не писал каждый день первый, не желал доброго утра, хорошего дня и спокойной ночи, я б ничего и не писала тоже.
Это жестоко, ты очень ждешь меня. А я нет. Я позволяю себе гулять, знакомлюсь с другими парнями. Прости меня за это. Но когда я начинаю тебе намекать, что между нами что то не то происходит и надо бы это решить... Ты начинаешь искать недостатки в себе и говорить что ты испоавишься, станешь таким как я хочу. Это льстит. Не каждая девушка может похвастаться таким отношением к себе.
А я от этого хочу уйти, точнее тебя. Но наверное меня именно твое отношение ко мне и держит. Я чувствую себя нужной, любимой желанной. Но я не хочу тебя. И это мне сильно мешает. Я поэтом иду другого. Я даже знаю чего я ищу. Но ты не сможешь дать того чего мне не хватает. Страсть... Ей нельзя научиться, она должна жить в тебе.
Спасибо что терпишь меня уже почти два года и прости меря....