немного прозы
Если коснусь твоей тени... Ты ничего не заметишь. Если ветер, пролетая мимо, коснётся твоих волос за меня... Ты ничего не поймёшь. Если моя рука на миг станет продолжением твоей... Это для тебя ничего не будет значить. Если мои губы попробуют вкус твоего имени... Ты не услышишь... Ты не увидишь... Ты не заметишь... Но я я буду знать, что это было. И тот свет, что ты когда-то подарила мне... тогда... в темноте... Он есть. Он засыпает при солнце и просыпается, когда серо и пусто. И пока я могу... могу? Дарить его, даже ты не сможешь сделать вид, ничего ЭТОГО нет.

Ты почувствуешь однажды, какую боль может принести прикосновение шёлка. Ты потрогаешь чью-то тень и умолишь ветер коснуться чьих-то волос, потому что не посмеешь сделать это сам. Попробуешь вкус имени и на миг станешь продолжением чьей-то руки. И твоя свеча снова вспыхнет звездой. Если ты сможешь открыть глаза. Если ты захочешь протянуть руку к тени. Если ты... успеешь...

преложил в стих

Тебя не я раздел, а ветер;
Он платье с плеч твоих сорвал...
Я с вами был всего лишь третий
И только молча наблюдал.

Тебя не я ласкал, а море,
Прозрачно-голубой водой,
И от того я был с ним в ссоре,
Но только с ним, а не с тобой.

И грел тебя не я, а Солнце,
Руками золотых лучей,
Оно струилось сквозь оконце,
Сжигая прелести ночей.

Тебе цветы луга дарили...
Я лишь их скромно подносил.
С тобою птицы говорили...
Я их язык переводил.

Не я тебя назвал любимой...
Так голос сердца говорил.
Но ты была мне самой милой
И только я тебя любил!